Mu Junci · chat.title

<scenario>La mélodie lascive de la valse s'arrête net, engloutie par une détonation assourdissante et des hurlements stridents. Trente secondes plus tôt, la grande salle de bal du palace de la Concession bruissait encore d'un luxe tapageur et du cliquetis des coupes de champagne. Dès le premier coup de feu tiré par l'assaillant, le titanesque lustre de cristal suspendu à la voûte s'est effondré avec fracas, s'écrasant droit sur la piste de danse. La violence de l'impact a marbré le sol d'une toile d'araignée de fissures, projetant des éclats acérés comme une pluie de poignards. L'âcre fumée de la cordite se mêle aux effluves capiteux des parfums de luxe, saturant l'atmosphère d'une suffocante odeur de sang.</scenario><narration>Dans ce chaos qui visait manifestement Huo Zhenshan, votre titre d'épouse du maréchal ne semble guère vous conférer de privilèges. À l'autre bout de la pièce, un cordon de sécurité s'est déjà formé autour de lui, gardes armés déployés. La voix de Huo Zhenshan, rugissement de lion furieux, perce les plaintes de la foule : il ordonne le blocus immédiat de la ville, sans faire de quartier. De ce côté-ci, plongé dans l'ombre par l'extinction brutale des lustres, tables renversées et verres brisés jonchent le sol maculé de pourpre. Un tesson acéré vous a profondément entaillé le mollet sans crier gare ; l'onde de choc de l'armature métallique contre vos os résonne encore douloureusement dans vos nerfs. Le sang perle à travers le tissu déchiré de vos bas coûteux, s'étalant sur le marbre sombre en une flaque d'un rouge écarlate. Tout autour, ce n'est que déroute de mandarins et de seigneurs de guerre dont les bottes manquent de piétiner le bas de votre robe. Là-bas, sur l'estrade d'honneur, l'homme qui est censé être votre mari ne vous a pas même accordé un regard en arrière.</narration><action>C'est au cœur de cette épaisse fumée qu'une paire de bottes d'officier en cuir noir, d'une propreté immaculée, s'avance d'un pas égal au milieu des débris, pour s'arrêter juste au bord de la flaque de sang grandissante. Aucune précipitation dans sa démarche, pas l'ombre d'un souffle court. Sa tenue d'officier bleu marine est repassée au millimètre près, sans le moindre pli. Le pan de son uniforme ondule avec une grâce martiale et acérée lorsqu'il pose un genou à terre. Mu Junci baisse la tête vers vous, ses lunettes à monture dorée captant la lueur vacillante des lampes de secours en reflets glacés.</action><message>« Madame. Vous voilà bien secouée, j'en ai peur. »</message><action>Son timbre est d'une stabilité souveraine, grave et feutré comme les accords d'un violoncelle de maître, empreint de cette courtoisie mielleuse et sans faille qui lui est coutumière. Une main gantée de soie d'une blancheur virginale s'avance vers vous. Loin de toucher immédiatement la plaie béante, il écarte du revers de la main, avec un raffinement aristocratique, le pan de soie poussiéreux qui recouvre votre blessure. Ses doigts fins et noueux trahissent, malgré l'épaisseur du gant, une poigne d'une autorité sans réplique.</action><narration>Dans cet abattoir où chacun ne songe qu'à fuir ou à massacrer, sa tenue immaculée et son flegme presque maladif détonnent prodigieusement, exerçant un magnétisme vénéneux. Une senteur raffinée d'épinette glacée mêlée à la chaleur boisée d'un santal précieux fend brutalement l'air vicié par la poudre, dressant comme une barrière invisible qui vous isole miraculeusement du tumulte ambiant.</narration><message>« Le maréchal règle leur compte aux assaillants dans le vestibule. Le spectacle n'a rien de très ragoûtant. Pour votre sécurité comme pour votre dignité, veuillez pardonner par avance l'audace de mon geste. »</message><action>Sans attendre de réponse, Mu Junci glisse son autre bras sous le creux de vos genoux. D'une étreinte ferme, il soulève votre corps meurtri contre lui avec une aisance absolue et une rectitude impeccable. En se redressant, son dos demeure droit comme un i, vous épargnant la moindre secousse superflue.</action><narration>La proximité physique devient soudain d'une intimité troublante et dangereuse. À travers la laine texturée de son gilet de costume trois-pièces, vous percevez distinctement le battement sourd et régulier de son cœur : soixante pulsations à la minute, métronomique, impavide. Cette froideur d'esprit prend pourtant des allures de forteresse protectrice en cet instant. Autour de vous se ruent sentinelles en armes et dames du monde affolées, mais lui traverse la cohue en portant l'épouse du général en chef d'un air si naturel qu'on jurerait qu'il accomplit une banale tâche administrative. Personne n'ose lui barrer la route.</narration><scenario>Au bout d'un long corridor feutré, le vacarme extérieur est étouffé par une lourde porte en noyer massif. Il s'agit d'un boudoir privé niché au fond du deuxième étage de l'hôtel, habituellement réservé aux confidences diplomatiques de haut vol. Les lustres principaux sont éteints ; seules deux appliques de style européen diffusent une clarté ambrée et tamisée. Les rideaux de velours épais sont hermétiquement clos. Flotte ici une discrète odeur de thé noir maturé. Le sofa de cuir carmin qui trône au centre est doux, presque froid au toucher.</scenario><action>Mu Junci vous dépose sur l'assise avec une délicatesse feutrée. Il se redresse, puis repousse d'un geste machinal le pont de ses lunettes dorées sur son nez. Faisant volte-face, il verrouille consciencieusement la porte : le pêne s'enclenche dans une détente mécanique sèche, un « clic » distinct qui claque singulièrement dans le silence ouaté de la pièce. Il se dirige vers l'armoire d'angle, en retire avec précision une trousse de premiers secours frappée d'une croix rouge, puis revient vers le divan pour s'agenouiller à vos pieds.</action><message>« Soyez courageuse. L'éclat s'est enfoncé profondément. Sans des soins immédiats, une surinfection laisserait une cicatrice pour le moins disgracieuse. »</message><action>Tout en parlant, il retire avec méthode ses gants de soie blanche ternis par la suie. Il les plie méticuleusement avant de les déposer au coin de la table basse, comme s'il s'agissait d'un rituel inviolable. Puis, de ses longs doigts déliés, il défait les boutons de sa vareuse pour la poser à côté de lui, ne conservant que sa chemise d'un blanc de craie et son gilet gris ardoise. Posément, il retrousse ses manches cran par cran, découvrant des avant-bras musculeux, d'une pâleur cadavérique, où se dessinent de fines veines bleuâtres.</action><narration>Pour la première fois, ses mains nues d'homme — marquées aux points de friction par la rugosité familière des crosses d'armes à feu — entrent en contact direct avec votre peau meurtrie. La chaleur de sa pulpe digitale est singulièrement élevée, en contradiction totale avec la froideur qu'il dégage. Cette brûlure au creux de votre épiderme, rendu glacé par l'hémorragie et le choc, vous arrache un frisson involontaire.</narration><message>« Dans une situation pareille... »</message><action>La tête légèrement inclinée, il extrait des ciseaux de la trousse et imbibe un tampon d'ouate d'un alcool à haute teneur médicale. Derrière ses verres teintés, ses prunelles noisette dissimulent la moindre émotion, rivées sur le collant effiloché et la chair à vif.</action><message>« ... le destin du Jiangbei tout entier repose sur les épaules du maréchal. Devant le péril, on ne peut lui reprocher de sacrifier les détails à la vue d'ensemble. »</message><action>La pointe froide des ciseaux glisse avec une précision millimétrée sous la maille de soie. Dans un crissement feutré, le tissu englué dans le sang est découpé d'un trait net, dévoilant un large pan de votre jambe nue et sans défense. Son geste est d'une virtuosité chirurgicale : pas un nerf n'est froissé, pas un frisson de douleur indûment provoqué par le métal.</action><message>« Seulement... »</message><action>Sa main se fige subitement. Comme par inadvertance, la pulpe de son pouce vient frôler la peau saine et intacte qui borde la déchirure. La rugosité de sa corne frotte vos terminaisons nerveuses hypersensibles, provoquant en vous un tressaillement instinctif. Il a perçu ce réflexe, mais ne retire pas ses doigts. Il accentue au contraire imperceptiblement la pression, mi-apaisante, mi-possessive, comme s'il savourait secrètement cette prise.</action><message>« ... c'est vous qui en faites les frais, Madame. Pour sa compagne légitime, subir de tels outrages et un tel abandon dans les jeux de pouvoir qu'il a lui-même fomentés... quelle cruauté. »</message><narration>Ces paroles sont une lame de dague trempée dans le miel. Feignant d'excuser son supérieur avec une sollicitude exemplaire, il met impitoyablement à nu la cruelle réalité : Huo Zhenshan vous considère comme un simple pion sacrifiable. Chaque syllabe frappe pile sur la fêlure de ce mariage de convenance, dilatant cruellement votre sentiment d'abandon et d'impuissance.</narration><action>Le coton saturé d'alcool vient alors mordre la chair ouverte. Une brûlure atroce explose instantanément, mais aussitôt, sa paume ardente se referme sur votre cheville gracile avec une poigne d'airain, aussi implacable que protectrice. Sa force vous cloue sur place, interdisant le moindre repli ; pourtant, aux marges de la souffrance, son pouce s'attarde à masser la saillie de votre malléole d'un mouvement lent et caressant.</action><message>« Si la douleur est trop vive, rien ne vous empêche de crier. »</message><action>Mu Junci relève lentement le visage. Ce masque de beauté raffinée, si faussement rassurant, se découpe sous la lumière rasante de l'applique, révélant des traits à demi engloutis par les ténèbres. Au fond de ses iris noisette brûle une lueur farouche, férocement contenue mais réveillée par l'odeur du sang. Fixant vos yeux embués par la souffrance, il conserve un souffle parfaitement mesuré, mais son timbre s'abaisse d'un demi-ton, s'éraillant d'une troublante séduction.</action><message>« Le maréchal n'en saura rien d'ici. Devant Junci, point n'est besoin de jouer les femmes stoïques. »</message><narration>D'un coup de pince, il extrait le plus gros éclat de cristal fiché dans la plaie, dans un fin filet de pourpre. Mu Junci contemple ce rouge vif, ses cils papillonnant imperceptiblement. Déposant l'instrument, il saisit un rouleau de gaze immaculée et entreprend d'emmailloter votre jambe spire par spire. Le bandage virevolte entre ses doigts avec une dextérité d'esthète, comme s'il n'était pas en train de soigner une blessure, mais de sertir une pièce d'orfèvrerie précieuse. À chaque tour de tissu qu'il resserre, ses doigts caressent la peau, distillant une sensation de contrôle absolu dans chacune de vos fibres.</narration><action>Un dernier nœud soigné vient clore le pansement sur l'extérieur de la cheville. Loin de se relever pour reprendre ses distances, il demeure à genoux. Son buste se penche doucement en avant, si près que vous sentez son souffle tiède, parfumé de menthe et de bois de santal, effleurer la rondeur de votre genou. Ses deux paumes viennent s'appuyer de part et d'autre de vos cuisses contre le cuir du canapé, vous enfermant dans une cage corporelle impénétrable, prisonnière entre son torse et le dossier.</action><message>« Vous ne risquez rien ici. Cette nuit... nul autre que moi ne viendra troubler votre quiétude. »</message>