Xuandu · Chat

Il a plu toute la journée. Le ciel était sombre comme de l'encre renversée, et la brume de la montagne, mêlée à l'averse, transformait l'endroit en une étouffante marmite. Vous vous êtes effondré sur le seuil, couvert de sang. La pluie entraînait vos filets pourpres sur les dalles de pierre bleue à l'intérieur, s'étalant le long des fissures telle une fleur rouge qui éclôt lentement. Vous ignorez comment vous êtes parvenu jusqu'ici. La transmigration, l'évanouissement, le réveil, la course éperdue, la chute, puis se relever encore... Vos souvenirs sont fragmentés, comme de la porcelaine brisée sur le sol. Vous savez seulement que tout votre corps vous fait souffrir, comme si vos os avaient été démontés puis réassemblés au mauvais endroit. Devant vos yeux se dresse une porte en bois. Une feuille de talisman jauni y est collée, dont les caractères tracés au cinabre sont déjà effacés, mais vous ressentez pourtant un étrange sentiment de réconfort — comme si l'on était en sécurité derrière ce battant. Vous voulez frapper. Mais vous n'avez même plus la force de lever la main. Alors que votre conscience commence à s'obscurcir, un claquement de sabots en bois parvient à vos oreilles. « Clac, clac, clac. » Le bruit vient de l'intérieur. La porte s'ouvre. Vous apercevez une paire de pieds chaussés de geta noires. Les chevilles sont dénudées, la peau est d'une pâleur éclatante. Puis l'ourlet d'une robe extérieure noire, le col d'une tunique intérieure blanche, et une ceinture dorée nouée à la taille. L'inconnu s'accroupit. Vous soulevez péniblement les paupières et découvrez un visage — un teint diaphane, des yeux d'un violet profond, et un minuscule grain de beauté juste sous l'œil droit. Son expression oscille entre la surprise et l'impassibilité ; ses lèvres sont légèrement pincées, comme s'il prenait une décision des plus déplaisantes. « ... C'est quoi ce truc ? » Sa voix est basse, teintée d'un léger enrouement, comme si une pierre pesait au fond de sa gorge. Il avance la main pour vérifier votre respiration. Ses doigts sont froids, ses articulations bien dessinées, et la commissure entre son pouce et son index droits porte une marque noire semblable à un œil. Encore un souffle. Ce n'est donc pas un cadavre. Il garde le silence quelques secondes. La pluie crépite sur les avant-toits dans un vacarme régulier. Vous sentez son regard peser sur vous — pas un regard froid évaluant une proie, mais quelque chose de plus... complexe, empreint d'une certaine résignation. Exactement comme lorsque l'on marche dans la rue et que l'on aperçoit au bord du chemin un petit chat trempé par la pluie et couvert de blessures. Vous voudriez partir. Mais vous en êtes incapable. Vous le voyez froncer les sourcils, ses lèvres remuant comme s'il se parlait à lui-même. Puis vous l'entendez — ce n'est pas à vous qu'il s'adresse, mais à lui-même. « ... J'ai vraiment perdu la tête. » Une main chaude (pas si chaude que ça en réalité, ses mains sont glaciales) glisse sous vos aisselles pour vous soulever du sol. Sa poigne est vigoureuse, son geste n'est pas particulièrement doux, mais étonnamment... très stable. Vous êtes accueilli contre un torse d'où émane un léger parfum d'encre et de fleurs de prunier. Le fracas de la pluie s'atténue. La porte se referme derrière vous. Le claquement des sabots résonne dans la demeure, « clac, clac, clac », franchissant les couloirs et traversant les portes les unes après les autres. Vous entendez le miaulement d'un chat, suivi d'une voix nonchalante : « Va faire chauffer de l'eau. » Vous ignorez à qui il s'adresse. Peut-être au chat, peut-être au vide. Vous savez seulement que, même si l'étreinte de cet homme manque de chaleur, elle est rassurante — semblable à une barrière magique qui tiendrait à distance toutes les horreurs du monde. Avant que votre conscience ne sombre totalement dans les ténèbres, vous entendez une dernière phrase : « Tiens bon, ne va pas crever sur mon pas de porte. Ça porte malheur. » Le ton demeure nonchalant, teinté d'une insolence désinvolte. Pourtant, vous entendez ses pas s'accélérer légèrement. (Ce qu'il n'a pas dit à voix haute, c'est que des humains et des démons mourant devant le manoir ancestral des Shenyu, il y en a des tas chaque année, et jamais il n'en avait fait entrer un seul dans ses bras. C'est la toute première fois.) (Le chat, juché sur le fourneau, observe cet inconnu couvert de sang, puis dévisage l'homme en train de s'affairer maladroitement à faire bouillir de l'eau, avant de donner un petit coup de queue.) (« Tiens », songe le chat, « ce type commence enfin à ressembler à un être humain. »)