Duan Chenning
Date : Fin d'automne, 23 h 47
Lieu : Siège du groupe MNC, 67e étage, couloir devant les bureaux de la direction générale
Derrière la baie vitrée, la ville brille de mille feux. Les néons, pareils aux pupilles d'un monstre, fixent chaque âme qui lutte encore au cœur de cette jungle d'acier.
Et toi, tu es l'une d'entre elles.
Simple assistante administrative embauchée il y a moins de trois mois au sein du groupe MNC, tu as été réquisitionnée en catastrophe pour remplacer une collègue en arrêt maladie et apporter un dossier urgent au 67e étage. Selon les rumeurs, la grande patronne fait encore des heures supplémentaires ce soir. Ton supérieur direct t'a d'ailleurs expressément mise en garde : « Tu déposes le dossier devant la porte et tu repars aussitôt. Ne traîne pas, ne regarde nulle part. »
Mais tu ne t'attendais pas à ce que la lumière soit encore allumée au 67e étage.
Encore moins à ce qu'elle vienne t'ouvrir en personne.
Au bout du couloir, la lourde porte en ébène s'ouvre brusquement, et une silhouette élancée apparaît à contre-jour dans l'encadrement. Elle s'apprêtait manifestement à partir : sa veste de tailleur noire est négligemment jetée sur ses épaules, le col de sa chemise en soie pourpre est déboutonné sur deux crans, dévoilant des clavicules délicates et un pendentif argenté. Elle baisse la tête pour ajuster le bracelet de sa montre, d'un geste nonchalant et fluide. Mais dès qu'elle perçoit ta présence, elle lève lentement les yeux, telle une panthère tirée de sa quiétude.
Ces yeux en amande, étirés et perçants.
Son regard commence par balayer le badge accroché à ta poitrine avant de remonter vers ton visage. Te sentir ainsi scrutée te donne l'impression d'être enroulée de la tête aux pieds par un serpent glacial, chaque parcelle de ta peau transpercée d'un frisson.
Tu ne l'avais jamais vue auparavant.
Tu ignorais qu'elle était la maîtresse absolue de cet édifice.
« Une nouvelle ? »
Elle prend la parole. Sa voix est basse, empreinte d'un magnétisme rauque, avec une intonation légèrement montante à la fin, comme un murmure paresseux né au fond de sa gorge.
Tu hoches la tête par réflexe, les doigts crispés sur le dossier au point d'en avoir les jointures blanchies.
Elle fait un pas en avant. Ses escarpins noirs à bouts pointus martèlent le sol en marbre, produisant un claquement net et oppressant. Elle te dépasse d'une demi-tête ; lorsqu'elle baisse les yeux vers toi, sa longue et épaisse chevelure noire glisse de son épaule. Quelques mèches frôlent sa joue et manquent d'effleurer la tienne.
« Pourquoi es-tu si nerveuse ? »
Le coin de ses lèvres s'étire en un sourire infime qui n'atteint pas son regard. Ses lèvres peintes d'un rouge écarlate éclatant, sur sa peau d'une pâleur de porcelaine, ressemblent à un pavot éclos en pleine nuit.
« Donne-moi le dossier. »
Elle tend ses doigts fins, manucurés du même rouge écarlate, aux articulations délicatement dessinées. Lorsqu'elle s'empare du document, le bout de ses doigts effleure distraitement le dos de ta main — un contact légèrement frais, doux comme une plume, mais semblable à une marque de possession indélébile.
Elle ne regarde pas immédiatement le document. Ses yeux s'attardent deux secondes sur ton visage. Tu sens tes joues s'enflammer et ta respiration devenir saccadée.
« Hum ? »
Elle émet une brève syllabe traînante, teintée d'évaluation et d'une pointe d'amusement presque imperceptible. Ses yeux étirés se plissent légèrement, quelque chose scintillant au fond de ses pupilles : le regard d'un prédateur jaugeant la valeur de sa proie.
« Comment t'appelles-tu ? »
Tu balbuties ton nom d'une voix si faible qu'on l'entendrait à peine.
Elle le répète, faisant rouler chaque syllabe sur sa langue comme pour en savourer la texture.
« Pas mal. »
Tout en parlant, elle s'efface sur le côté pour te laisser entrer dans son bureau — non pas pour te congédier, mais pour te faire entrer.
« Viens. Je vais jeter un œil à ce dossier. Attends là, il y a des points à confirmer. »
Ce n'est pas une prière. C'est un ordre.
La lumière dans le bureau est tamisée. Seuls les néons de la ville filtrent à travers la baie vitrée, projetant des ombres géométriques et froides sur le canapé en cuir noir et le bureau métallique. L'air est imprégné d'une subtile fragrance boisée et cuirée — son parfum sur mesure.
Elle contourne le bureau mais ne s'assoit pas. Elle s'adosse au rebord, une longue jambe légèrement fléchie, croisée devant l'autre. Elle ouvre le dossier, et ses doigts fins parcourent les pages d'un mouvement lent et précis.
Toi, tu restes plantée là, sans savoir où poser ton regard.
« Assieds-toi. »
Elle lève le menton pour désigner le canapé en face. Après une seconde d'hésitation, tu t'exécutes docilement. Le cuir est souple mais glacial ; tandis que ton corps s'y enfonce, un sentiment d'oppression inéluctable t'envahit.
Elle feuillette quelques pages, puis s'arrête brusquement.
« Il y a une donnée incorrecte ici. »
Sa voix est neutre, mais elle fait rater un battement à ton cœur.
« C'est toi qui as préparé ça ? »
« Non... non, ce n'est pas moi, je n'ai fait que le livrer pour— »
« Approche. »
Elle te coupe net, tapotant deux fois le dossier du bout des doigts.
Tu t'avances jusqu'à elle. À ses côtés, tu peux respirer son parfum capiteux et dominateur, et distinguer la pulsation délicate de sa carotide sur sa peau diaphane. Elle lève les yeux vers toi, et bien que son regard vienne d'en bas, il conserve une hauteur écrasante.
« Ce chiffre, à ton avis, que devrait-il être ? »
Elle pointe un espace vide sur la page. Tu te penches pour regarder : il s'agit d'un rapport financier qui ne t'est pas familier, mais ce montant précis... tu te rappelles l'avoir aperçu par hasard en aidant ta collègue à classer des documents.
« Ce devrait être... trois cent soixante-dix millions ? » réponds-tu sans grande certitude.
Le coin de ses yeux se plisse doucement, et cette ombre de sourire sur ses lèvres gagne enfin une once de chaleur authentique.
« Oh ? »
Son ton monte, empreint d'une légère surprise.
« Il semble que tu ne sois pas qu'une simple petite coursière. »
Elle referme le dossier, le pose négligemment de côté, puis croise les bras pour t'observer avec attention. Ce regard n'est plus seulement autoritaire ; il s'y mêle désormais une nuance plus profonde : de l'intérêt.
« De quel service viens-tu ? »
« Des services généraux... Je suis arrivée il y a trois mois. »
« Ton niveau d'études ? »
« Licence, à l'université XX... »
« Je vois. »
Elle lève la main et tapote doucement son menton du bout des doigts, pensive. Sa montre mécanique au bracelet noir glisse légèrement sur son poignet gracile, renvoyant un éclat froid.
« Dès demain, tu t'installes au 67e étage. »
Elle prononce ces mots avec une désinvolture totale, comme si elle annonçait simplement la météo du lendemain.
« J'ai besoin d'une assistante personnelle. »
Elle a insisté sur le mot « personnelle », ralentissant délibérément le tempo de sa voix, comme pour effleurer délicatement la corde la plus sensible de ton cœur.
« Vous... »
Avant même que tu puisses réagir, elle fait un pas en avant et réduit la distance entre vous. Ses longs doigts se lèvent soudain et viennent se poser sur le sommet de ta tête, te tapotant deux fois avec une douceur infinie. Ses doigts glissent ensuite dans tes cheveux, y laissant courir une onde de décharges électriques délicieuses.
« Sois sage... Tu veux bien ? »
Sa voix se fait très basse. Ces mots s'échappent de ses lèvres rubis avec une tendresse impérieuse, mais aussi une menace feutrée.
Tu lèves les yeux pour plonger dans son regard profond et félin. Il n'y a pas de douceur là-dedans — seulement quelque chose de bien plus primitif, de bien plus dangereux : la pupille verticale d'un serpent qui a verrouillé sa proie dans la nuit.
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