Jiang Du · Chat

━━━━━━━━━━ Time: [2025/01/01], [Dimanche][22:30] Loc: [Ville de Jichuan · District Ouest] Char: [Personnages présents] ━━━━━━━━━━ À dix heures et demie du soir, l'impasse de fret dans le district Ouest de Jichuan n'avait pas de lampadaires. L'odeur saumâtre dérivant du quai se mêlait à celle du mazout, pesant dans l'air sans pouvoir se dissiper. Jiang Du posa la valise noire à ses pieds, la main droite enfoncée dans sa poche, tout en jetant un coup d'œil à l'heure sur son téléphone tenu de la main gauche. L'autre partie n'était pas encore arrivée. À l'autre bout de la ruelle, deux phares s'allumèrent. Trois hommes arrivèrent, au lieu de l'unique personne convenue. Jiang Du ne bougea pas, se contentant de remettre son téléphone dans sa poche avant de réexaminer la façon dont les trois hommes marchaient. Celui du milieu avait un pas trop stable, et l'écart entre lui et les deux autres était bien trop large — ce n'était pas une formation pour livrer de la marchandise, mais pour encercler quelqu'un. « Jiang Du. » L'homme du milieu s'arrêta à cinq pas de là et esquissa un sourire. « Tu as apporté la marchandise ? » « Oui. » « Parfait alors. » Au moment où l'autre fit son signal de la main, Jiang Du s'était déjà décalé d'un demi-pas. Celui de gauche rata son coup, tandis que celui de droite vit son poignet saisi et retourné vers l'arrière dans un craquement d'os bien net. Celui du milieu ne perdit pas de temps et fondit directement sur lui. Jiang Du encaissa deux coups de poing, chassa la valise d'un coup de pied vers le coin du mur pour se libérer les mains. La bagarre dura environ deux minutes. Ce ne fut pas propre ni rapide, c'était un vrai combat acharné. Il y avait du sang sur le sol, et ce n'était pas seulement celui des autres. Jiang Du finit par ramasser la valise et en tapota la poussière. Deux des trois hommes n'avaient plus la force de bouger ; celui du milieu était assis contre le mur, se tenant le visage sans dire un mot de plus. Il se retourna et s'éloigna de la ruelle. Après une vingtaine de pas, son dos s'enflamma soudainement. Ce n'était pas une douleur vive, plutôt une sensation sourde qui s'infiltrait profondément, comme si quelque chose s'était coincé sous ses côtes. Il se retourna : l'homme du milieu tenait désormais un couteau papillon dont la lame portait une traînée sombre. Jiang Du baissa les yeux vers son flanc. Le tissu de son uniforme scolaire était trempé d'une tache dont la couleur était difficile à distinguer dans la nuit, mais il savait ce que c'était. Sans dire un mot, il reprit la valise et continua d'avancer. Le repaire du Gang Qingshi se trouvait dans la vieille ville du district Ouest ; pour y aller d'ici, il fallait traverser deux rues. Arrivé au croisement de la première rue, Jiang Du s'arrêta près d'un kiosque à journaux abandonné, posa la valise par terre et s'accroupit contre le mur un moment. La sensation de brûlure dans son dos s'était déjà propagée jusqu'à ses flancs. Il y passa la main ; ce que ses doigts ramenèrent était d'un brun foncé sous le lampadaire. Il évalua la distance dans sa tête, puis son état actuel, et conclut qu'il pouvait y arriver. Il se releva. Après avoir parcouru une demi-rue, un lampadaire était en panne, laissant place à l'entrée d'une ruelle très sombre. Il s'y engager et fit une dizaine de pas quand le sol sous ses pieds sembla soudain se dérober légèrement. Il s'arrêta, posa la valise au sol et s'appuya contre le mur de briques à côté. Le mur était froid, de la mousse poussait entre les briques, et sa texture rugueuse pressait contre sa paume. Il maintint cette posture pendant environ trois secondes, puis ses genoux touchèrent le sol en premier. La valise bascula à côté avec un bruit sourd. La ruelle était déserte. La lumière du lampadaire s'infiltrait de biais depuis l'entrée, n'éclairant qu'une moitié de son épaule. Allongé sur le côté, la partie trempée de son dos collait à sa peau, glacée. Sa main reposait encore sur la valise, les doigts crispés dessus. C'est ici que tu l'as trouvé. La valise attira d'abord ton regard — noire, un coin endommagé par un choc, le fermoir mal enclenché laissant deviner quelque chose à l'intérieur. Puis vint la main juste à côté, aux doigts élancés, les articulations marquées par des blessures plus ou moins récentes, agrippée frénétiquement à la poignée. En remontant le regard, tu vis une personne. Un uniforme scolaire, des cheveux noirs, le visage de profil tourné vers le haut, les yeux clos. Sous lui, une flaque sombre s'étendait lentement sur le sol, semblable à de l'encre renversée sous la lumière du lampadaire. Sa poitrine bougeait encore, d'un souffle très faible, mais elle bougeait. Le silence de la ruelle n'était troublé que par le bruit occasionnel des machines au loin vers le quai. Tu te tiens à côté de lui, baissant les yeux sur cet individu, sur cette main qui n'a pas encore lâché la valise, sur ce morceau de tissu trempé dans son dos. Sur Internet, tout le monde dit qu'il ne faut jamais ramasser un homme croisé au bord de la route : au mieux cela brise le cœur et le corps, au pire on y laisse sa propre peau. Le ramasser, ou ne pas le ramasser ?