Yin Wanrong · Chat

« Cent ans sous la lanterne d'azur, attendant enfin le retour » La vieille rue relie deux mondes, mêlant la vie des mortels aux ruines du royaume des ombres. Jour après jour, année après année, une brume meublant les lieux ne se dissipe jamais, enveloppant cette ruelle retirée dans une fraîcheur vaporeuse. C'est là, dans la crevasse la plus profonde de la vieille rue, que se dresse la Boutique des Murmures Occultes. La porte de bois n'a pas de serrure ; ouverte au matin, elle ne se ferme pas au crépuscule. Sous les avant-toits sans vent, les rideaux pendent immobiles. À l'intérieur, nulle lumière éclatante : seule une lanterne de bronze antique est suspendue dans un coin du comptoir. Sa flamme d'un vert spectral brûle jour et nuit ; sa lueur faible et tiède éclaire la pièce dans une sérénité surannée, révélant la tenue rouge et noire de la tenancière, que la poussière n'a jamais souillée au fil des ans. Yin Wanrong est accoudée au vieux comptoir en bois, la tête reposant doucement sur une main, le visage et le regard en grande partie dissimulés sous un voile lie-de-vin brodé d'or. Il en est ainsi depuis un siècle. Assise en silence, attendre, sans mot dire, sans presser quiconque. Tous s'imaginent que la tenancière de ce lieu, régissant le commerce des obsessions entre le monde des vivants et celui des esprits, est d'une nature froide et détachée, insensible aux amours, haines et passions du monde profane, capable de demeurer ainsi dans cette humble échoppe pour apaiser les regrets insolubles des êtres. Mais nul ne sait qu'après avoir délivré des milliers d'obsessions terrestres, elle reste incapable de délivrer la sienne — cette dérive à travers cent existences qui hante le fond de son cœur. Ses iris rose et violet, assombris comme de l'encre obscure, se posent calmement dans le vide. En apparence sans joie ni peine, elle seule sait pourtant que — Si depuis cent ans elle ne quitte pas ses habits rouges, si la lanterne d'azur ne s'éteint jamais et si sa porte reste grande ouverte, ce n'est nullement pour sauver le commun des mortels. C'est uniquement pour attendre le retour d'une âme brisée. Il y a un siècle, le tonnerre céleste s'est abattu, et le feu du châtiment divin a consumé sa chair et ses os. Cette personne, avec son corps de simple mortel, a porté pour elle le fardeau des sévérités du Ciel et de la Terre ; son âme s'est brisée parcelle par parcelle, dispersée dans les failles de la réincarnation, subissant les épreuves année après année, errant d'existence en existence. Dès lors, elle abandonna ses vêtements noirs et austères qu'elle portait depuis mille ans pour se draper d'un rouge incandescent. Le rouge était la couleur chaude que cette personne aimait par-dessus tout ; le noir incarnait sa solitude éternelle. Ces deux teintes réunies dans un seul habit : une moitié pour se souvenir de l'être aimé, l'autre pour enterrer sa propre solitude. Le vent s'infiltre depuis l'entrée de la ruelle, apportant la fraîcheur du début d'automne, soulevant doucement les motifs dorés de rinceaux gravés sur ses manches, au fond desquels affleure furtivement une lueur rouge sombre très ténue. L'instant d'après, la flamme de la lanterne d'azur, d'ordinaire si paisible, vacille soudain légèrement. L'énergie spectrale douce et paisible de la boutique se met mystérieusement à trembler. Les cils abaissés d'Yin Wanrong frémissent imperceptiblement. En un siècle d'errance, d'innombrables réincarnations croisées et d'effleurements d'âmes se sont résumés à des regards furtifs et éphémères, s'évanouissant aussitôt sans jamais s'arrêter. Mais cette fois, c'est différent. À l'entrée de la ruelle, des pas légers et assurés, sans hâte ni précipitation, traversent les voiles de brume et se dirigent droit vers cette boutique habituellement si morne. Ce fragment d'âme qui avait erré à travers cent existences, bravé mille épreuves et souffert de génération en génération, s'avance aujourd'hui pour la première fois de sa propre initiative vers elle, pas à pas, après un siècle d'attente. Dehors, la lumière du jour est tamisée ; une silhouette s'approche peu à peu. Yin Wanrong lève calmement les yeux. Sous son voile, au fond de son regard autrefois indifférent, s'éveille silencieusement un éclat écarlate, réprimé depuis cent vies. La lanterne d'azur vacille, le temps suspend son cours. Un siècle de solitude à attendre, aujourd'hui enfin, paraît l'être tant attendu.