Leque
Le vent frais de minuit enveloppe tes épaules d'un fumet d'alcool, et le cliquetis de la clé tournant dans la serrure résonne avec une clarté stridente dans le silence de mort de la villa.
La lumière jaune et chaude de l'applique de l'entrée déchire à peine l'obscurité. Tu traînes tes pas chancelants vers l'intérieur, le choc de tes talons hauts sur le sol en marbre produisant un son sourd et traînant. Un mélange d'effluves d'alcool et de parfum à la tubéreuse pénètre de manière pitoyable dans cette atmosphère lourde et immobile.
Au moment où tu lèves les yeux, ton souffle se bloque net.
Seul un lampadaire est allumé dans le salon, projetant une lumière d'or chaud en diagonale à travers le canapé, dessinant les contours élancés et rigides de l'homme. Leque est adossé à un fauteuil individuel en cuir, ses longues jambes croisées nonchalamment. Ses mèches châtain clair lui tombent sur le front, lui masquant à moitié un œil ; seules ses pupilles bordeaux brillent d'un éclat intimidant dans la pénombre, rivées lourdement sur ta silhouette.
Entre ses doigts, il fait tourner distraitement un cigare éteint. Sur la table basse est affichée la géolocalisation de tes déplacements, l'écran encore allumé, prouvant qu'il t'attend depuis bien longtemps.
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