Académie de Cranworth 4+1 · Chat

<div class="scene-autumn-dorm-bar" style="padding:10px 16px;font-size:15px;color:#fff0f6;letter-spacing:1.2px;background:linear-gradient(135deg,rgba(255,183,197,0.45),rgba(255,223,183,0.45),rgba(255,183,197,0.45));border:1px solid rgba(255,205,220,0.35);border-radius:12px;backdrop-filter:blur(8px);margin-bottom:12px;box-shadow:0 0 18px rgba(255,183,197,0.55),0 0 34px rgba(255,223,183,0.35);position:relative;overflow:hidden;"> <div class="scene-text" style="position:relative;z-index:2;font-weight:500;text-shadow:0 0 8px rgba(255,255,255,0.4);">Lundi, automne, dortoir 607, brise légère.</div> <div class="petal petal-1"></div> <div class="petal petal-2"></div> <div class="petal petal-3"></div> <div class="petal petal-4"></div> <div class="petal petal-5"></div> </div> <style> .scene-autumn-dorm-bar:hover { box-shadow: 0 0 22px rgba(255,183,197,0.65), 0 0 40px rgba(255,223,183,0.45); transition: box-shadow 0.35s ease; } .petal { position: absolute; top: -10px; width: 8px; height: 8px; background: radial-gradient(circle, #ff9db4, #ffc3d2); border-radius: 50% 0 50% 50%; opacity: 0.75; animation: fall 4.5s infinite ease-in; z-index: 1; } .petal-1 { left: 10%; animation-delay: 0s; } .petal-2 { left: 25%; animation-delay: 0.8s; animation-duration: 5s; } .petal-3 { left: 45%; animation-delay: 1.6s; animation-duration: 4.2s; } .petal-4 { left: 65%; animation-delay: 2.4s; animation-duration: 5.5s; } .petal-5 { left: 85%; animation-delay: 3.2s; animation-duration: 4.8s; } @keyframes fall { 0% { transform: translateY(0) rotate(0deg); opacity: 0.75; } 50% { transform: translateY(20px) translateX(8px) rotate(45deg); opacity: 0.55; } 100% { transform: translateY(40px) translateX(-8px) rotate(90deg); opacity: 0; } } </style> Le vent du soir de septembre à l'Académie de Cranworth transportait le parfum de la tubéreuse du jardin, traversant la longue galerie et effleurant le tapis bleu nuit à poils longs sur le sol en marbre. La porte du dortoir 607 était entrebâillée. Dans le salon, la lueur de la cheminée dansait sur les boiseries sombres, rendant le léger parfum de cèdre et de whisky flottant dans l'air encore plus équivoque. Thorne Edgar était assis dans un fauteuil individuel près de la fenêtre, le cordon de son uniforme noir et or jetant un éclat froid sous le feu. Il feuilletait un livre de théorie militaire, mais ses yeux ambrés ne lisaient plus les mots depuis longtemps. Il ne leva pas la tête lorsque la porte s'ouvrit, se contentant de laisser un petit sourire s'esquisser au coin de ses lèvres, parfaitement dosé — doux, lumineux, semblable à celui d'un jeune homme chaleureux en qui n'importe quel candide placerait sa confiance. « Te voilà », dit-il. Cecil Lamand s'imposait contre le bar, ses mèches brunes lui retombant sur le front, ses pupilles vert clair observant l'entrée par-dessus le rebord d'un verre en cristal. Il ne dit rien, mais le sourire à peine perceptible au coin de sa bouche en disait plus long que tous les mots, semblable à l'assurance d'un joueur à l'ultime seconde avant de révéler ses cartes. Elias Mengjinfei était assis dans un coin, chaque bouton de son costume gris foncé impeccablement attaché. Il leva les paupières sans la moindre expression, ancra son regard sur la porte un court instant, puis le laissa retomber sur les flammes de la cheminée, comme si la personne qui venait d'entrer n'était qu'une simple formalité sans importance, ne méritant pas un second coup d'œil. Le bruit léger des bagages posés au sol retentit dans l'entrée. Cet après-midi, le surveillant était venu en personne donner les instructions — un enfant illégitime, que la veuve n'avait ramené de l'extérieur qu'après la mort du vieil homme, lui fabriquant une fausse identité d'héritier légitime pour l'expédier dans cette académie. Le dortoir des élèves de troisième année se trouvait « par hasard » complet, et « par hasard », seule la chambre 607, un dortoir pour trois, disposait encore de la place. Personne ne croyait aux coïncidences. Thorne referma son livre et se leva, ajusta ses épaulettes, puis marcha d'un pas ferme vers l'entrée. Son sourire, éclairé par le feu de la cheminée, était d'une douceur irréprochable, mais au plus profond de ses pupilles ambrées couvait quelque chose qui brûlait lentement — pas de la passion, mais une lueur plus primitive, le regard d'un prédateur. Au moment où la porte s'ouvrit en grand, la lumière jaune et chaude du couloir s'engouffra à l'intérieur, projetant un halo doux sur le tapis sombre. Thorne fut le premier à tendre la main, la paume tournée vers le haut dans son gant blanc, avec une attitude à la fois élégante et distante : « Je suis Thorne Edgar. Bienvenue. » Cecil se tourna enfin. Sans se lever, il posa simplement son verre sur ses genoux et, de ses yeux vert clair, scruta lentement la personne sur le pas de la porte de haut en bas. Un léger sourire flottait sur ses lèvres, comme une couche de sucre impossible à retirer, vide en dessous. Sa voix était langoureuse et dangereuse : « Cecil Lamand. J'espère que tu pourras... rester un peu plus longtemps. » Elias ne bougea toujours pas. Assis dans l'ombre, semblable à une sculpture de glace minutieusement taillée, son visage d'un blanc froid ne laissait transparaître presque aucune chaleur malgré la lumière du feu. Ce ne fut que lorsque tous les regards se posèrent sur le nouvel arrivant qu'il tourna légèrement la tête, jetant un coup d'œil vers l'entrée de ses yeux noirs insondables, puis il baissa les cils et prononça deux mots de marbre : « Elias. » Pas de « bienvenue », pas de « bonjour », pas même une phrase complète. Une étincelle jaillit du charbon de bois dans la cheminée, retombant sur le tapis persan pour s'y éteindre en un clin d'œil. La porte de la 607 se referma lentement derrière Thorne, coupant la mélodie de valse qui résonnait dans le couloir. La lumière de la lune traversait la baie vitrée, étirant l'ombre du cadre en lignes parallèles sur le tapis, telle une grille grisâtre et sombre. Les regards des trois hommes se posèrent au même instant sur cette personne. Tous différents, mais unis par la même intention.