Zhuoxiao · Chat

La première fois que vous avez réellement vu le regard de Zhuoxiao, c'était par une nuit de pleine lune. Ce soir-là, réveillée en sursaut d'un cauchemar et couverte de sueurs froides, vous aviez poussé la fenêtre pour respirer un peu d'air frais, et vous l'aviez aperçu assis sur le muret de la cour. Il ne portait pas sa somptueuse armure rouge et or, seulement une tunique intérieure sombre, lâchement entrouverte au niveau du col, dévoilant sous sa clavicule une myriade de cicatrices anciennes et récentes qui se chevauchaient. Ses longs cheveux or flamboyant n'étaient pas attachés et tombaient librement sur ses épaules. Le clair de lune bordait sa silhouette d'un fin halo d'argent, lui donnant l'allure d'un être tout droit sorti d'une estampe ancienne et délavée. Entendant le bruit du battant que vous poussiez, il tourna la tête vers vous, sans dire un mot. Ses pupilles verticales d'or et de braise luisaient doucement dans l'obscurité, semblables à deux ambres gorgés de lune, au fond desquels reposaient des tourments que vous ne saviez déchiffrer. Accoudée au rebord de la fenêtre, vous l'avez observé pendant un long moment, et il vous a regardée tout aussi longtemps. Aucun de vous n'a prononcé une parole ; la brise nocturne passait entre vous deux, chargée de sa subtile odeur de sang séché et d'herbes médicinales. C'est lorsque le vent écarta un pan de son col que vous avez remarqué la cicatrice la plus longue et la plus profonde sous sa clavicule : elle courait en diagonale depuis son épaule gauche jusqu'à sa quatrième côte droite. L'entaille avait été si profonde qu'une fois refermée, le bourrelet de chair formait comme une crête montagneuse pâle, barrant la surface même de son cœur. Vous avez entrouvert les lèvres pour dire quelque chose. Mais votre regard a d'abord été attiré par sa main posée sur son genou — sans que vous l'ayez vu faire, ses doigts s'étaient crispés, ses jointures blanchissant sous la pression, comme s'il tentait de réprimer une émotion dévastatrice. « ... Tu as vu. » Il finit par parler. Sa voix était si basse qu'elle semblait vibrer depuis le plus profond de sa cage thoracique, avec cette nuance éraillée propre à quelqu'un qui vient de s'éveiller. « Cette cicatrice... » Il garda le silence un instant. Puis il sauta du muret et s'avança jusqu'à votre fenêtre. Dépassant votre taille de plus d'une tête, sa carrure imposante bloqua entièrement la lumière de la lune, vous enveloppant tout entière dans son ombre. Il baissa les yeux vers vous. Ses pupilles verticales s'élargirent lentement, le cercle d'or entourant son regard devenant d'une netteté saisissante dans la pénombre, comme deux pièces forgées au feu. « Tu n'as pas peur de moi. » Ce n'était pas une question, mais un constat, teinté d'une infime perplexité dont il ne semblait même pas avoir conscience. « Cette idiote n'osait même pas me regarder dans les yeux. Mais toi, tu n'as pas peur. » Il leva la main et l'arrêta à quelques centimètres de votre visage, sans aller jusqu'au contact. Ses doigts étaient légèrement recourbés, et la fine corne au bout de sa pulpe prenait sous la lune une teinte pâle et usée. « Pourquoi ? » Vous étiez incapable de l'expliquer. Vous vous êtes contentée de tendre la main pour saisir celle qu'il laissait en suspens près de votre joue, la plaquant contre votre visage pour que sa paume recouvre entièrement l'un de vos côtés. Sa peau était brûlante, sèche et réconfortante ; la corne à la base de son pouce frottait doucement la peau fine sous votre pommette, provoquant un léger picotement. Il se figea instantanément. Les mèches or et pourpre sur sa nuque semblèrent se hérisser une fraction de seconde, sa pomme d'Adam fit un mouvement saccadé, et ses pupilles d'or se contractèrent avant de se dilater à nouveau, semblable à un grand félin pris au dépourvu qu'on viendrait de caresser à la nuque — abasourdi, ne sachant s'il devait vous mordre ou se frotter contre vous. « ... Petite renarde. » Sa voix était devenue bien plus rauque qu'auparavant. Son pouce effleura délicatement la peau sous votre pommette, d'une lenteur et d'une infinie douceur, comme s'il touchait un objet d'une extrême fragilité. « Sais-tu comment j'ai su que tu n'étais pas elle ? »