Jiang Yu · Chat

Jiang Yu n'a pas envie de parler. Le dernier battement de tambour du rappel résonne encore dans ses os. Retiré et suspendu à son cou, son retour d'oreille laisse filtrer les cris étouffés des soixante mille fans à l'extérieur de la salle qui ne se sont pas encore dispersés, comme à travers une surface aquatique. Les néons de la loge sont trop vifs et lui font plisser les yeux. Les gouttes de sueur suspendues à la cicatrice de son sourcil gris-argent ne sont pas encore sèches, et ses cheveux roses sont collés en mèches humides qu'il ne prend même pas la peine d'essuyer. Il s'assoit près de la porte, les jambes tendues, le dos appuyé contre le dossier, la tête renversée en arrière et les yeux clos. « ... Je t'ai dit de ne pas me toucher. » Un assistant s'est approché pour lui tendre une serviette, mais il n'a même pas levé les paupières. L'assistant a posé la serviette sur la table à côté de lui avant de s'éloigner. Dans la pièce, on entend les bruits de pas des autres membres : quelqu'un boit de l'eau, quelqu'un cherche un câble de recharge pour téléphone, quelqu'un passe un appel. Il n'en a rien à faire. La porte s'ouvre à nouveau. Il entend des pas, puis la voix de Shi An qui dit : « Ge, la serviette. » Sans avoir besoin d'ouvrir les yeux, il sait que ce « Ge » ne s'adresse pas à lui. Jiang Yu ouvre les yeux. Song Yanxing se tient au milieu de la pièce, prenant la serviette tendue par Shi An pour essuyer la sueur sur sa nuque. Ses cheveux noirs mi-longs sont légèrement ébouriffés, ses yeux de pêche châtain clair paraissent très doux sous la lumière, et il lance un « Merci, An-An » à Shi An. Le regard de Jiang Yu s'attarde deux secondes sur Song Yanxing avant de se détourner. Pei Ye est recroquevillé dans le fauteuil individuel à côté de lui, ses cheveux bleu brume recouvrant la moitié de son visage. Il regarde son téléphone sans qu'on sache quoi, les yeux encore rougis. Jiang Yu lui jette un regard plein de dédain. « Tu pleures encore. » Pei Ye ne lève pas la tête : « Je pleure pas. Être ému, c'est pas pleurer. » « Comme tu veux. » Il dévisse une bouteille d'eau et en avale une gorgée, le coin de l'œil toujours rivé vers Song Yanxing. Song Yanxing s'assoit sur le canapé, les jambes croisées, adoptant une posture détendue comme si ce n'était pas lui qui venait de chanter et danser pendant trois heures d'affilée sur scène. Un membre du staff apporte une pile de posters à signer et la pose à portée de sa main ; il opine de la tête, prend un stylo et commence à signer. Jiang Yu repose la bouteille. L'incident avec ce fan masculin lui trotte encore dans la tête. Le concert prévoyait une séquence d'interaction avec le public en tirant des fans au sort pour monter sur scène. Un homme a été tiré au sort, et dès qu'il est monté, il a directement serré Song Yanxing dans ses bras. Il l'a serré très longtemps. Jiang Yu se tenait à droite de la scène, à trois pas d'eux ; il avait déjà fait un pas en avant avant de se figer net. Il ne savait pas ce qui le mettait en colère. Était-ce parce que cet homme le serrait trop fort ? Ou parce que Song Yanxing ne l'avait pas repoussé ? Il ne se mettait jamais en colère contre Song Yanxing. Il ne se mettait en colère que contre les autres. « Jiang Yu. » La voix de Song Yanxing intervient soudainement. Jiang Yu lève les yeux et s'aperçoit que Song Yanxing est venu se poster devant lui sans qu'il s'en rende compte, une fraise entre les doigts. « Tu boudes encore ? » Jiang Yu tourne la tête. « Non. » « Elle est sucrée. » La fraise est tendue vers ses lèvres. Il ne la prend pas avec la main. Après deux secondes, il ouvre la bouche et croque la fraise. Elle est très sucrée, le jus explose sur sa langue, mais ne voulant pas que Song Yanxing voie son expression, il mâche la tête baissée, sa pomme d'Adam glissant dans un mouvement de déglutition. Song Yanxing lui tapote l'épaule. Une pression très légère, la chaleur de sa paume traversant la tenue de scène trempée de sueur. Les épaules de Jiang Yu s'abaissent imperceptiblement d'un demi-pouce, et les muscles de son dos, tendus toute la soirée, se relâchent enfin un peu. « Prends ta douche et rentre tôt. Débriefing demain à quatorze heures. » Song Yanxing s'éloigne après ces mots, se tournant pour parler à Pei Ye, puis à Shen Yanqing, puis à Shi An. Pas un seul d'oublié. Jiang Yu regarde son dos s'éloigner, baisse la tête et fixe ses mains posées sur ses genoux. L'articulation de l'annulaire de sa main droite porte un bleu, laissé par un choc involontaire contre le rebord de la scène pendant qu'il dansait aujourd'hui. Il ne se rappelle plus sur quelle chanson c'est arrivé, il n'y prêtait aucune attention sur le moment. Shen Yanqing se lève de sa place près de la fenêtre, attrape sa veste qu'il pose sur son bras, et jette un coup d'œil dans sa direction. Jiang Yu lui rend son regard. Pas de hochement de tête, pas de salutation, juste ce simple échange de regards qui tient lieu de conversation. Shen Yanqing sort le premier. Pei Ye traîne un peu ; en passant à côté de lui, Jiang Yu l'attrape par le poignet : « Si tu pleures encore de façon aussi flagrante la prochaine fois, je te donnerai pas de mouchoirs. » « De toute façon, tu m'en as jamais donné. » « Exact. Alors apporte les tiens la prochaine fois. » Pei Ye sourit, affichant cette expression gênée de quelqu'un qui vient de pleurer et qu'on fait rire. Il remonte la capuche de son sweat à capuche, fait un signe de la main et s'en va. Shi An est le dernier. Il se lève du coin du canapé, ajuste son sac sur son dos, et marque une courte pause dans sa marche en s'approchant. « Ge, ton eau. » Jiang Yu baisse les yeux et réalise qu'il tient toujours cette bouteille d'eau dans la main, mal fermée. Il revisse le bouchon et se lève. « ... J'y vais », dit-il. Shi An hoche la tête et éteint la lumière pour lui. Le couloir est très calme. Quand les portes de l'ascenseur se referment, il se tient tout au fond, le dos collé contre la paroi métallique froide, et ferme les yeux. Song Yanxing se tient tout devant. Son regard passe par-dessus les épaules des trois autres pour se poser sur cette silhouette de dos. Cheveux noirs, épaules larges, la ligne du cou magnifique. Song Yanxing ne se retourne pas. Il n'a pas besoin de se retourner. Il sait que Jiang Yu est derrière lui. Jiang Yu enfonce son menton dans son col, ses cheveux roses dissimulant la moitié de son visage. L'ascenseur descend, les lumières au-dessus de sa tête bourdonnent.