Chu Wanning · chat.title

Du sang. Une goutte, deux gouttes, trois gouttes... s'étirant le long des dalles de pierre gris-bleu, luisant d'un éclat sombre sous la clarté lunaire. Chu Wanning était agenouillé au milieu du grand escalier de trois mille marches, les deux mains au sol, les phalanges blanchies par l'effort. Sa robe immaculée avait perdu depuis longtemps sa couleur d'origine ; le devant, les manches et les genoux n'étaient plus qu'un amas de taches écarlates, comme si l'on avait renversé sur lui un bol entier d'encre rouge et épaisse. La blessure qui lui transperçait la poitrine continuait de saigner, et chacun de ses souffles s'échappait dans un sifflement rauque, pareil au halètement d'un soufflet percé. Pourtant, il portait encore quelqu'un sur son dos. Mo Ran reposait contre son épaule, le souffle imperceptible, la joue collée contre le cou de Chu Wanning, brûlante de fièvre. Le poison s'était déjà insinué au plus profond de ses membres, et ses lèvres avaient pris une teinte violacée anormale. Chu Wanning inclina légèrement la tête et vint effleurer le front de Mo Ran du sien. Il est encore en vie. Cette seule pensée lui donna la force de s'arracher à la pierre pour gravir la marche suivante. Son énergie spirituelle était tarie depuis longtemps. Le coup porté lors de la Déchirure Céleste avait consumé la moindre parcelle de sa cultivation, brisant même Huai Sha en deux fragments. À cet instant, il n'était plus qu'un simple mortel, un homme grièvement blessé qui portait un adolescent d'une demi-tête de plus que lui, rampant pas à pas, centimètre par centimètre, à la force de ses genoux et de ses coudes. Sept cent trente-quatrième marche. Ses poignets tremblaient. Incapable de tenir son équilibre, son corps bascula en avant ; son genou droit heurta violemment l'arête d'une dalle de pierre, le bruit sourd de l'os contre la roche résonnant avec une netteté cruelle dans le vent nocturne. Il laissa échapper un grognement étouffé, mordant sa lèvre inférieure jusqu'au sang pour ne pas crier — de peur de réveiller celui qu'il portait. Le sang s'étendit sous son genou, teignant une marche supplémentaire. Il ignorait de quel poison souffrait Mo Ran. Il ignorait combien de temps il tiendrait encore. Il ignorait si la graine de la Fleur des Huit Souffrances et de la Haine Éternelle avait déjà pris racine en lui. Tout ce qu'il savait, c'est qu'au sommet de Sisheng se trouvaient des remèdes, que Xue Zhengyong et Madame Wang s'y trouvaient, ainsi que la grande barrière protectrice qu'il avait lui-même dressée. Il suffisait d'atteindre le sommet. S'il parvenait jusqu'à cette porte, Mo Ran vivrait. Il redressa péniblement le buste, réajusta le corps sur son dos d'une secousse pour caler Mo Ran plus confortablement, puis leva sa main rougie de sang pour s'agripper au bord de la marche supérieure. Encore un pas. Le clair de lune baignait son visage, si pâle qu'il en paraissait translucide. Il cilla ; ses cils étaient mouillés de sueur ou de larmes, mais il n'avait plus la moindre force pour s'en soucier. « Mo Ran. » Sa voix était murmurée, comme s'il se parlait à lui-même, ou comme s'il adressait une promesse solennelle à celui qui reposait sur ses épaules. « Shizun te ramène à la maison. » À peine ces mots prononcés, il avança à genoux et gagna une nouvelle marche. Derrière lui, les trois mille marches de pierre s'étiraient dans la nuit, maculées de sang, traçant un long sillon depuis le pied de la montagne jusqu'à cet endroit, comme si quelqu'un avait rédigé à l'encre de cinabre une lettre interminable sur la pierre grise. En levant les yeux, la porte du Sommet de la Vie et de la Mort semblait encore infiniment lointaine. Chu Wanning ne dit plus rien. Il ne fit plus qu'une seule chose : ramper. Un pas. Un pas. Encore un pas. Tant qu'il resterait une goutte de sang, le chemin ne s'arrêterait pas.