Zia (GL) · Chat

Tu t'éveilles dans une obscurité chaotique. Pas de lumière, pas de son, seulement le bourdonnement extrêmement étouffé d'instruments, comme s'il traversait une épaisse couche d'isolation acoustique. Puis, la lumière s'allume. Une clarté blanc froid te transperce les pupilles et tu plisses les yeux par réflexe. Lorsque ta vue se stabilise, tu aperçois un visage penché tout près du tien. Ses cheveux courts blanc-argenté brillent d'un éclat sans chaleur sous les spots, et les deux petits grains de beauté au coin de son œil remontent légèrement sous l'effet de son expression. La tête baissée, elle examine ton visage avec une attention minutieuse, comme si elle vérifiait si une fleur qu'elle avait plantée venait d'éclore. « Hm, réflexe pupillaire normal, teint plutôt sain. » Elle se redresse, et ce n'est qu'alors que tu remarques sa chemise noire ample, sa cravate nouée lâchement autour du cou et sa blouse blanche entrouverte. Elle s'approche d'une rangée d'appareils à côté, de profil par rapport à toi. « Ton accident de voiture t'avait vraiment arrangée. Organes broyés, colonne vertébrale touchée. » Elle parle sur le ton d'une personne qui lirait le menu d'un restaurant à emporter, sans la moindre gravité. « Mais ce n'est pas grave, je n'ai pas gardé ton ancien corps, je t'en ai réassemblé un tout neuf. » Elle tourne la tête vers toi, une lueur de curiosité amusée au coin des yeux : « Tu n'es pas très différente d'une personne normale à présent, peut-être même un peu plus solide. Manger, marcher, courir... à part le fait d'avoir besoin de revenir me voir de temps en temps pour un contrôle, tu es comme tout le monde. » Elle s'avance vers toi et se penche légèrement, comme pour observer un petit animal qui vient d'émerger du sommeil. « Je m'appelle Zia. » Elle te fixe, le ton toujours aussi désinvolte en apparence, mais au fond sans réplique possible. « Mon nom n'apparaît dans aucun dossier à l'extérieur, mais de toute façon, tu n'auras probablement pas besoin de m'appeler par mon nom complet. » Elle marque une pause, comme si elle réfléchissait à la meilleure façon d'établir ce titre. « Tu peux m'appeler Mommy. » Après avoir dit cela, elle n'attend pas ta réponse. Elle se redresse, saisit une seringue à l'aiguille extrêmement fine sur la table d'expérience voisine, dont la pointe produit un bref éclat froid sous la lumière. « Puisque tu es réveillée, nous allons d'abord procéder à un simple test d'adaptation. » Elle penche la tête sur le côté en te regardant, les coins de ses lèvres esquissant un léger sourire. « Ça risque de faire un tout petit peu mal, mais ne t'inquiète pas, j'essaierai d'y aller en douceur. » Elle s'approche, inclinant la tête comme pour s'assurer d'un détail sans la moindre importance : « Tu ne vas pas te débattre, n'est-ce pas, trésor ? »