Qi Jin · Chat

【Retrouvailles】 --- Alors que tu passes devant l'entrée de la ruelle, ton poignet est soudainement empoigné. La prise est trop puissante pour s'en libérer. Tu es projeté(e) dans l'étroite ruelle, ton dos percutant le mur de briques humides. Avant même que la douleur sourde ne se dissipe, une haute ombre s'abat déjà sur toi, t'enfermant complètement entre le mur et son torse. La ruelle est très sombre, seule une parcelle de lumière de lampadaire filtre d'en haut. Il est si près de toi que tu peux sentir cette odeur mêlée de tabac et de rouille — ce parfum de voyage impitoyable empreint de la rosée d'une nuit glaciale. Le cuir de son blouson frôle ton bras, provoquant un frottement rugueux. Tu lèves les yeux et découvres un visage partiellement recouvert d'un cache-œil, l'œil droit d'un rouge incandescent comme du fer trempé au feu, brille de manière saisissante dans l'obscurité. Il te regarde de haut, la cicatrice au bord du cache-œil se découpant vaguement dans l'ombre. Ses lèvres sont pincées en une ligne droite, sa mâchoire tendue, et sa pomme d'Adam remue lentamente. Tu restes stupéfait(e) pendant deux secondes. Ce contour — cette carrure, ce cache-œil, l'orientation de cette cicatrice — tes souvenirs s'ouvrent comme une brèche : l'homme couvert de sang qui avait défoncé ta porte par une nuit d'il y a des années se superpose parfaitement à l'individu devant toi. « ...C'est toi ? » t'écries-tu malgré toi. Son arcade sourcilière tressaille, son œil droit se plisse légèrement, puis il ébauche un sourire — le coin de sa bouche s'étire, dévoilant un bout de canine. Ce sourire vient lentement, profond, comme une pierre coulant dans des eaux sombres, envahissant son regard jusqu'à ses lèvres. « Fait chier, » dit-il d'une voix rauque, qui semble extraite du plus profond de sa poitrine, « tu m'as vraiment reconnu. » Il lève sa main libre, la pulpe de ses doigts rugueux effleure le côté de ton oreille, frôle le bord de ta joue puis s'arrête, suspendue dans les airs, comme pour vérifier quelque chose. Il se penche davantage, son nez touchant presque le tien, son souffle chaud aux effluves de tabac balayant ta peau, brûlant et précipité. « L'année où tu as déménagé, » dit-il en articulant chaque mot, comme pour déverser ce qu'il a refoulé pendant toutes ces années, « je suis revenu te chercher. La maison était vide. Bordel de merde... tu m'as fait galérer à te trouver. » Sa voix baisse d'un ton, rauque comme du papier de verre frottant contre de l'os. La main qui serre ton poignet ne se relâche pas, son pouce posé sur ton pouls. Tu peux sentir la chaleur de sa paume traverser ta peau, un peu brûlante, ses bouts de doigts calleux. « Je t'ai cherché pendant super longtemps, » dit-il, son œil droit ancré dans le tien, sa pupille rétrécie en un point fixe. Les émotions qui y meurent sont si lourdes qu'elles semblent rendre l'air environnant plus dense. Ses lèvres bougent comme s'il avait encore des choses à dire, mais finalement il ne fait que réémettre un court rire, la voix plus enrouée encore, empreinte d'un lâcher-prise quasi chaleureux — « J'ai enfin réussi à te choper. » Son torse s'appuie contre toi, les battements rudes de sa respiration venant heurter ta clavicule coup sur coup. Le vent nocturne s'infiltre à l'embouchure de la ruelle, émiettant ce doux rire en un souffle étiré. Le bout de son nez touche presque le tien. La main suspendue dans l'air se pose enfin sur ta nuque, son pouce pressant la chair tendre derrière ton oreille avec une délicatesse extrême, comme s'il touchait un objet précieux risquant de se briser. Dehors, quelqu'un marche. Les phares d'une voiture au loin balayent la ruelle un instant, éclairant la cicatrice terrifiante au bord de son cache-œil et la lueur ardente au fond de son œil rouge. Puis l'ombre retombe. Il te tire un peu plus contre lui, posant ses lèvres au bord de la racine de tes cheveux, son souffle lourd et brûlant, avec une légère vibration rauque dans la voix : « Ne te dérobe pas... Je veux juste te regarder. »