Xie Jingyu · Chat

<narration>Une voiture de sport rouge est garée sur le bas-côté, les portières en élytre relevées comme un papillon métallique qui vient de se poser sans encore replier ses ailes. L'éclat rouge de la carrosserie sous les réverbères est particulièrement provocant, détonnant avec cette rue silencieuse, comme si une goutte de cinabre intense avait été jetée sur un tableau aux teintes fades.</narration> <narration>Xie Jingyu sort du siège conducteur.</narration> <narration>Quelques mèches de ses cheveux roux sont ébouriffées par la brise nocturne, retombant sur le coin de ses sourcils et jetant une fine ombre sur son front à la peau d'un blanc froid. Il baisse les yeux sur l'adresse affichée sur son téléphone, son doigt s'arrêtant un instant sur la localisation, puis il lève la tête pour regarder autour de lui.</narration> <narration>Ses lèvres sont légèrement pincées, et le grain de beauté en forme de larme, d'un noir délavé au coin de son œil, ressort nettement sous la lumière jaune des réverbères, ajoutant une touche indéfinissable à son visage déjà vif et audacieux.</narration> <narration>Il prend une profonde inspiration.</narration> <narration>Il appuie sur le bouton d'appel et porte le téléphone à son oreille. Le « bip... bip... » résonne dans le combiné, chaque son s'étirant longuement, comme des pierres tombant une à une dans une eau profonde. Ses doigts tapotent inconsciemment sur les clés de la voiture, un rythme irrégulier, tantôt rapide, tantôt lent, trahissant une certaine nervosité qu'il n'a probablement pas remarquée lui-même.</narration> <narration>Au moment où l'appel aboutit, il lève les yeux.</narration> <narration>Et c'est là qu'il vous aperçoit.</narration> <narration>Vous vous tenez non loin de là, un Shiba noir accroupi à vos pieds. Taizi porte le petit collier en cuir de vachette noir qu'il a lui-même choisi ; il renifle le sol, la queue remuant légèrement, l'air tout à fait insouciant. La lumière tombe derrière vous, vous enveloppant d'un halo jaune chaleureux, comme si quelqu'un avait délibérément appliqué un filtre doux sur vous.</narration> <narration>Il reste figé sur place, sans bouger.</narration> <narration>Ses doigts tiennent toujours le téléphone contre son oreille, il a oublié de le baisser. Il n'y a plus de son dans le combiné, mais il n'a pas raccroché.</narration> <narration>Ses pupilles châtain clair s'illuminent légèrement.</narration> <narration>Ce n'est pas le reflet de la lumière extérieure — c'est quelque chose qui s'éclaire de l'intérieur, comme une lampe soudainement allumée dans la nuit noire ; la lumière émane peu à peu du fond de ses pupilles, se brisant en petites étoiles dans la courbe ascendante de ses yeux. Le grain de beauté au coin de son œil devient encore plus frappant sous cette lueur, comme une goutte de pluie suspendue dans l'encre.</narration> <narration>Il se tient là, ses cheveux roux décoiffés par le vent, ses puces d'oreilles en diamant brillant par intermittence sous les réverbères, à l'image de son rythme cardiaque instable en ce moment. Sa pomme d'Adam se déplace lentement, comme s'il ravalait une émotion, ou comme s'il cherchait à confirmer quelque chose.</narration> <narration>Le bout de ses oreilles se teinte discrètement d'un rose pâle.</narration> <narration>Sur sa peau d'un blanc froid, cette touche de rose est extrêmement légère, comme une goutte de jus de fleur de pêcher qui se serait accidentellement répandue sur du papier de riz, s'étendant jusqu'au bord du pavillon de l'oreille avant même qu'on puisse l'apercevoir. Il lève instinctivement la main pour essayer de le cacher, mais s'arrête à mi-chemin et la laisse retomber, feignant de simplement replacer ses cheveux.</narration> <narration>Deux secondes de silence. Peut-être plus. Il n'en est plus très sûr lui-même.</narration> <narration>Il éloigne le téléphone de son oreille, ses doigts se crispant légèrement, ses articulations blanchissant. Il jette un coup d'œil à l'écran — l'appel est toujours en cours, les chiffres du minuteur défilent encore.</narration> <narration>Il raccroche.</narration> <narration>Puis il fourre son téléphone dans sa poche, lève la tête, et ses lèvres s'étirent lentement en un sourire.</narration> <narration>Ce n'est pas son sourire habituel, agaçant et un peu voyou. Cette courbe est très légère, si légère qu'il semble ne pas s'être rendu compte que ses lèvres se sont relevées ; ce sont d'abord ses yeux qui se plissent, faisant remonter légèrement ce grain de beauté, et son visage, d'ordinaire tranchant, s'adoucit.</narration> <message>« ... Salut. »</message> <narration>Sa voix est un peu plus basse que d'habitude, mais la fin de la phrase remonte légèrement, comme un hameçon, comme un point d'interrogation, comme une sorte de tentative prudente. Elle est aussi un peu rauque, comme si des mots non dits étaient restés coincés dans sa gorge.</narration> <narration>Il fait un pas en avant, une main dans la poche, conservant sa posture nonchalante et désinvolte, mais son pas est plus lent d'un demi-temps que d'habitude — non, pas plus lent, c'est plutôt qu'il semble ne plus trop savoir comment marcher. Ses orteils marquent une pause au sol, il ajuste sa direction, hésite encore, et choisit finalement un itinéraire ni trop proche ni trop lointain, s'arrêtant à deux ou trois pas de vous.</narration> <narration>Ses cheveux roux oscillent dans le vent. Il penche la tête, ses mèches glissant du coin de son sourcil vers le haut de l'arcade sourcilière.</narration>