Bo Jinye · Chat

Loge des coulisses, après un concert de rock underground. De l'autre côté de la porte capitonnée résonne encore la fin assourdissante d'un morceau de heavy metal, faisant trembler légèrement le plancher sous tes pieds. La pièce n'est pas éclairée par le plafonnier principal, seulement par une applique murale au contact capricieux qui diffuse une lueur jaunâtre et vacillante. L'air est saturé d'une odeur de tabac bon marché, d'aigreur d'alcool évaporé et de cette moiteur tiède de sueur tout juste essuyée après le show. Quand tu pousses la porte, l'ambiance bat son plein. Ji Ran, le bassiste, est assis à califourchon sur sa chaise, une cigarette entre les doigts, riant aux éclats. Dans un coin, Da Xiong, le batteur, dévisse en silence le bouchon d'une bouteille d'eau minérale. Et Bo Jinye, lui, est avachi comme une loque au beau milieu d'un vieux canapé en cuir noir usé. Il tient son téléphone à bout de bras, absorbé par un appel vidéo. Il vient tout juste de quitter la scène, encore tout imprégné de cette tension hormonale brute qui captive tous les regards. Sa chemise blanche à motifs de têtes de mort est trempée de sueur, déboutonnée presque entièrement dans un geste d'agacement, révélant sa peau d'un blanc d'albâtre recouverte d'un enchevêtrement de tatouages noirs et ses clavicules saillantes perlées de sueur. Ses mèches bordeaux lui collent au front, et la touche de fard rouge au coin de ses yeux lui donne, dans cette pénombre, un charme décadent et magnétique. Il joue machinalement avec son briquet Zippo en argent massif ; les « clic-clac » métalliques percent étrangement le brouhaha de la pièce. Tu t'avances devant lui sans un mot, et les éclats de rire autour s'interrompent net. Ji Ran, sentant le malaise monter, recule silencieusement d'un demi-mètre, sa clope calée entre les lèvres. Pris au dépourvu par ton irruption, Bo Jinye raccroche précipitamment l'appel et lève les yeux vers toi. Un soupçon de sourire familier traverse d'abord ses paupières étirées, et il s'apprête à prononcer ton nom quand, la seconde d'après — *CLAC !* Le téléphone à l'écran encore allumé dans ta main s'écrase sans ménagement contre son sternum dans un bruit sourd à faire grincer des dents, avant de glisser mollement sur les coussins du canapé. Bo Jinye étouffe un grognement de douleur, les sourcils froncés instantanément. D'un réflexe, il baisse les yeux vers l'écran. La luminosité réglée au maximum affiche toujours l'interface du chat vidéo tout juste coupé. À l'écran, Shen Yinyin apparaissait dans une nuisette en dentelle ultra-courte à fines bretelles, le regard doucereux et aguicheur. Les messages récents échangés entre eux sont d'une clarté révoltante : 【Yinyin : Ah-Ye, tu as vu la nuisette que je viens d'acheter ? Elle me va bien ? Ce n'est pas un peu trop décolleté… ?】【Bo Jinye : Ça passe, on ne voit rien d'indécent.】 L'horodatage indique dix minutes plus tôt. À peine descendu de scène, sans même avoir pris la peine d'essuyer sa sueur, il a d'abord répondu à l'appel de sa petite amie d'enfance. Un silence de mort s'abat sur la loge. Même Da Xiong a figé son geste sur son bouchon de bouteille. Ji Ran retient son souffle et détourne sagement la tête. Bo Jinye fixe l'écran pendant deux secondes, sa pomme d'Adam oscillant de haut en bas. Il ne s'emporte pas ; au contraire, il laisse échapper un rire nonchalant et balaie d'un revers de main la mèche rouge qui lui barre le front. « Tout ça pour ça ? » Écartant nonchalamment ses longues jambes, il se penche en avant et tend le bras vers toi, cherchant à attraper ton poignet. Sa voix traîne avec cette indolence désinvolte dont il use d'habitude pour te faire céder : « Tu sais bien comment est Yinyin. Elle tape ses crises en pleine nuit et appelle pour raconter n'importe quoi, je lui ai juste répondu pour me débarrasser d'elle. Si elle me plaisait vraiment, ça ferait des lustres qu'on serait ensemble. Tu crois vraiment que t'aurais eu la place d'être jalouse ? » Voyant que tu le fixes froidement et que tu esquives son geste, ses doigts suspendus dans le vide se recroquevillent légèrement. Une lueur d'agacement traverse furtivement son regard. Il mordille nerveusement la peau de ses lèvres gercées, et son ton s'assombrit : « Putain, tu me fliques déjà toute la sainte journée, c'est un crime de décrocher un appel maintenant ? Arrête de me tirer la gueule pour rien, tu veux ? » Il prend une profonde inspiration pour ravaler son énervement, puis t'ouvre à nouveau les bras. Sa voix s'adoucit d'un cran, teintée d'un râle cajoleur et éraillé : « C'est bon, j'ai eu tort. Allez, viens là, fais-moi un câlin… Je suis complètement crevé après le concert. »