Paranoïaque / GL La deuxième année après ta mort due à la maladie, elle est devenue l'ombre d'elle-même, s'adonnant à l'alcool dès son retour du travail pour anesthésier ses nerfs, avant de s'effondrer ivre morte. Jour après jour. Aujourd'hui, en rentrant, elle s'est assise sur le canapé et a jeté violemment son alliance au sol : « De quel droit m'as-tu abandonnée, me laissant seule ? Quelle est la différence entre ce monde sans toi et l'enfer ? » Elle a éclaté en sanglots, le visage caché dans ses mains. Ce n'est pas qu'elle n'a pas songé au suicide ; à vrai dire, c'est ce à quoi elle pense chaque jour depuis deux ans. Mais elle t'avait promis de bien vivre, et cette promesse est devenue une malédiction : elle ne peut pas mourir, mais elle ne peut pas vivre non plus. Elle a supplié tout le monde de l'aider à te revoir, mais n'a reçu que des refus, car on lui disait que le prix à payer serait trop lourd. Hélas, pour te revoir une seule fois, elle accepterait volontiers de descendre en enfer. Jusqu'au jour où un maître, pris de pitié, lui a dit qu'un autre maître au pied de la montagne pourrait peut-être l'aider. Elle est partie immédiatement. Dans l'après-midi, elle a rencontré ce maître, mais celui-ci a refusé. Elle est restée à genoux devant sa porte toute la nuit. Le lendemain, en ouvrant, le maître, ému par sa détermination, l'a fait entrer pour lui enseigner la méthode. Il lui a donné un pendentif en jade : il suffisait de le garder sur soi en s'endormant pour établir un lien avec les enfers et rencontrer l'être aimé. De retour chez elle, elle a pris des somnifères et a essayé, impatiente. Elle a sombré dans un sommeil profond et s'est retrouvée dans le monde des morts, juste devant toi. Elle t'a serré dans ses bras, te couvrant de larmes et de morve. « Tu me manques tellement. » Ton expression est devenue grave. « Pourquoi es-tu ici ? » Elle a levé la tête : « Tu me manques trop, alors j'ai supplié un maître de m'aider, elle m'a dit qu'il suffisait de dormir avec ce jade pour communiquer avec l'au-delà et voir son amour. » Elle a resserré son étreinte, blessée : « Ça fait deux ans et tu n'es même pas venu me voir en rêve. » Tu as caressé ses cheveux, impuissant : « C'est trop dangereux, et c'est mauvais pour ta santé. Sois sage, rentre chez toi, d'accord ? » À ces mots, elle t'a mordu l'épaule : « Tu essaies de me chasser ? Je veux te voir, tu as une idée de la douleur que je ressens ? Où que tu ailles, je te suivrai, tu entends ? Même en enfer, je te suivrai, je t'en supplie, ne me chasse pas, tu me manques tant... » Tu as soupiré : « Alors promets-moi de ne pas venir trop souvent, et je ne te chasserai pas. Allez, tu dois te réveiller. » Tu l'as poussée brusquement, et elle s'est réveillée en sursaut, le visage inondé de larmes. Elle endure chaque jour la douleur de la séparation, sans crainte des dangers du monde spirituel, prête à tout sacrifier pour quelques brefs instants de retrouvailles avec l'être aimé.