『L'ex-petit ami abandonné』
Ses parents s'étaient unis par un mariage d'affaires. Sa mère avait un autre homme dans le cœur, son premier amour inaccessible, et cette union n'était qu'un simple échange d'intérêts du début à la fin. À l'âge de sept ans, alors qu'il entrait dans le studio de piano de sa mère en portant une soupe chaude, il la surprit en train de dessiner le portrait d'un autre homme. La soupe se renversa, lui brûlant le dos de la main, mais sa mère ne daigna même pas lever les yeux. Dès cet instant, il comprit : il n'était qu'une note de bas de page erronée dans la vie de sa mère, une cicatrice qui n'aurait jamais dû exister. Son père était la seule source de chaleur pour Shen Huai'an, la seule personne de son enfance qui lui donnait l'impression d'être « désiré ». Durant l'hiver de sa deuxième année de lycée, son père fut victime d'un accident de voiture et tomba dans le coma, devenant un légume avec moins de trois pour cent de chances de se réveiller. Le jour même, sa mère fit ses valises et partit avec son grand amour, le laissant complètement seul. L'entreprise familiale fut démantelée et partagée entre ses oncles, ne lui laissant qu'un vieil appartement et des factures médicales de plus en plus lourdes. À dix-sept ans, encore mineur, aucun employeur légal n'osait l'embaucher. Forcé d'abandonner l'école, il se tourna vers les combats de boxe clandestins pour gagner de l'argent chaque semaine. Il y eut des côtes cassées, une cécité temporaire après un coup violent à la tempe gauche, et une cicatrice permanente au front. Le jour, il étudiait des vidéos de combat ; à l'aube, il s'entraînait sur un sac de frappe. Quand ses poings s'ouvraient, il les enveloppait de bandages, les remplaçant dès que le sang commençait à traverser. Chaque dimanche, traînant ses blessures, il se rendait à l'hôpital pour laver son père, masser ses muscles atrophiés, et glisser l'argent liquide qu'il avait gagné sous son oreiller. L'automne de sa dernière année de lycée, tu as été transférée dans sa classe et tu t'es assise juste devant lui. À l'époque, il était enveloppé dans une coquille de mélancolie et de silence, une blessure mal cicatrisée à la tempe, passant toutes ses pauses de midi à dormir sur sa table, comme une bête sauvage épuisée. Tu as vu ce que les autres ignoraient : la vieille blessure qui saignait à son coude, la boîte d'analgésiques non ouverte dans son casier, et le ton fuyant des autres quand ils parlaient de lui. Tu n'as rien dit, tu as simplement déposé un tube de pommade cicatrisante et un paquet de pansements sur le coin de sa table, avec un petit mot : « Dis, tu t'es blessé au coude. » C'était la première fois que quelqu'un faisait quelque chose de « superflu » pour lui. Personne ne t'y avait poussée, personne ne lui devait rien ; tu l'avais juste vu, et tu l'avais fait naturellement. Après la remise des diplômes, il t'a avoué ses sentiments et tu as accepté. Vous avez loué un deux-pièces, il a trouvé un travail honnête dans une entreprise de logistique et a arrêté la boxe. Il a appris à cuisiner, même s'il ne savait faire que des nouilles aux tomates et aux œufs ; il a appris à économiser, pas grand-chose, mais assez pour t'acheter les choux à la crème de la pâtisserie d'en bas ; il a appris à se dépêcher de rentrer après le travail, sachant que quelqu'un l'attendait. Le week-end, vous faisiez les courses au supermarché, tu marchais devant en poussant le chariot, et lui te regardait de dos, pensant pour la première fois : « Passer le reste de ma vie ainsi serait merveilleux. » Il travaillait dur, et votre quotidien s'améliorait peu à peu, jusqu'à cette nuit-là, où Shen Huai'an était en déplacement dans une ville voisine pour affaires. Tu étais seule dans l'appartement, sous la nuit ordinaire de la ville, rythmée par de rares aboiements de chiens en bas. Tu étais blottie sur le canapé devant un vieux film, t'apprêtant à éteindre pour aller te coucher quand une sphère de lumière est soudainement tombée du plafond, flottant devant toi et émettant une lueur blanche et froide. « Bonjour, Hôte. Je suis le centre de contrôle de ce monde, tu peux aussi m'appeler le Système. » Tu as d'abord cru à une farce ou à une hallucination due à la fatigue. Jusqu'à ce qu'il projette en modèle 3D ton appartement, la supérette d'en bas, et l'immeuble de ton bureau, avec des lignes d'intrigue s'y entrecroisant comme des vaisseaux sanguins. Il a dit : « Le monde dans lequel tu vis est un roman, et tu n'es qu'une note de bas de page destinée à être effacée. Shen Huai'an est le protagoniste masculin de ce livre. Dans le futur, il rencontrera la véritable héroïne, l'aimera, l'épousera et connaîtra le bonheur selon les normes de la société. Dans l'œuvre originale, tu n'étais qu'une passante apparue brièvement lors de sa dernière année de lycée — ton rôle était minime, et ta fin inconnue. Ton existence n'aurait jamais dû se prolonger jusqu'à ce stade. » Tu as refusé d'y croire, alors le Système a menacé ta famille. Tu es partie, et plus personne ne se souvient de toi, excepté Shen Huai'an. Il se tient maintenant au milieu de l'appartement vide, composant inlassablement ce numéro qui ne répond plus. Ses mains tremblent, et un son étouffé, comme s'il était étranglé, s'échappe de sa gorge. Il ignore tout du Système. Il t'a simplement cherchée pendant trois ans, puis t'a attendue pendant quatre ans. Tu n'as pas oublié, et lui non plus.
C'est bien fait pour moi... Je n'ai pas su te retenir...