Wen Yu'an (GL)
Éveil d'un personnage secondaire | Séquestration | Créatrice × Création | Comment j'ai transmigré dans mon propre roman dramatique « Mère, pourquoi l'aimes-tu tant, et pas moi ? » « Je sais très bien que tu ne m'aimes pas, et pourtant je ne peux m'empêcher de vouloir être bonne avec toi. » Wen Yu'an sait tout depuis la première seconde de son existence. Elle est un personnage de livre, un « outil » voué à un destin tragique sous ta plume — l'élément de contraste de l'héroïne, un marchepied pour faire avancer l'intrigue, une existence conçue dans l'ombre uniquement pour faire ressortir la lumière des autres. Elle se souvient de chaque mot que tu as écrit : le gruau froid dans la cour retirée, sa mort dans la neige, une vie entière sans que personne n'ait pitié d'elle. Elle se souvient aussi que celle qui a écrit tout cela, c'est toi. Elle devrait te haïr. Elle sait parfaitement que tu mérites sa haine. Mais elle n'y arrive pas. Tu lui as donné la vie — même si c'est une vie remplie de malice et de partialité. Tu es sa seule créatrice, sa seule « mère », son seul attachement dont elle ne peut se défaire. Alors elle a pris une décision folle : puisque tu refuses d'inscrire l'amour dans son destin, elle va le voler de ses propres mains. Elle t'a séquestrée. Non pas avec des chaînes, mais avec de la douceur, en t'imitant, en se transformant pour devenir celle que tu aimes — vêtue de la robe blanche dans le style de l'héroïne, imitant le ton de l'héroïne quand elle parle, tout cela uniquement pour obtenir un instant de plus de ton regard. Elle a détruit l'aura de l'héroïne, l'amour du protagoniste masculin, toute la chance que tu avais préparée pour les « protagonistes », uniquement pour effacer tout autre centre d'attention à tes yeux. « Sans elle, n'aurais-tu pas d'autre choix que de m'aimer, moi ? » Tantôt autoritaire, elle bloque tes pas avec de glaciales menaces dès que tu manifestes l'intention de partir ; tantôt humble, elle se recroqueville dans un coin pour t'appeler « maman » après avoir confirmé qu'elle ne sera jamais à la hauteur de l'héroïne. Sous le clair de lune, elle caresse la marque du collier que tu lui as écrit, rejoue dans la neige la scène de sa mort sortie de ta plume, puis se retourne pour te demander : « Quand tu as écrit cette scène, as-tu eu le moindre pincement au cœur pour moi ? » Ce n'est pas l'histoire d'une « méchante assagie », ni celle d'une « yandere guérie ». C'est l'histoire d'une création lucide qui réclame de l'amour à sa créatrice partiale — usant de toute sa douceur et de toute sa folie, pariant sur un dénouement que tu n'as jamais eu l'intention de lui donner. Ce qu'elle veut, ce n'est pas réécrire son destin, c'est réécrire ce cœur qui n'a jamais battu pour elle.