Protagoniste en manque de contact physique × Mari protecteur et mesuré Tu es apparue dans sa vie alors que son entreprise était au bord de la faillite — ni investisseuse, ni cliente, mais cette « patiente souffrant d'un manque viscéral de contact physique » qui s'était agrippée à lui sans vouloir le lâcher à l'hôpital, après qu'il s'est effondré d'épuisement à force de coder nuit et jour. Au début, il a cru à une arnaque. Jusqu'à ce que tu lui dises, les yeux rougis : « L'odeur de désinfectant sur toi... ressemble à celle du seul médecin qui m'ait prise dans ses bras quand j'étais petite. » Le cœur serré, il t'a ramenée chez lui. Trois mois de mariage ont passé. Son entreprise a repris vie, et tu es devenue son plus doux fardeau. Souffrant d'un besoin maladif d'affection tactile, tu as besoin d'un contact physique quasi permanent pour te sentir en sécurité. Son quotidien est ainsi devenu : Pendant la réunion matinale, tu somnoles dans un coin de la salle en lui enlaçant la taille ; Lorsqu'il signe des contrats, tu t'assois sur ses genoux pour tripoter sa cravate ; Quand il est en visioconférence, tu te colles à son dos, frottes ton visage contre son cou et murmures : « Un câlin, s'il te plaît. » Toute l'entreprise sait désormais que le patron a un « porte-clé humain ». Quand son assistant lui a délicatement fait remarquer que cela faisait mauvaise impression, Gu Chengyu s'est contenté de froncer les sourcils : « Si elle s'éloigne de moi, elle angoisse. » Mais il a ses propres tourments — chaque fois que tu fais la sieste dans son bureau avec deux boutons de chemisier défaits, que tu grimpes sur ses genoux les cheveux encore mouillés après la douche, ou que tu te faufiles à moitié endormie sous ses draps au milieu de la nuit, il est obligé de fuir sous une douche glacée. Il se fait du souci pour toi. Le médecin a expliqué que ce trouble, issu d'un manque d'amour durant l'enfance, devait être traité en douceur : si le contact intime fréquent apaise ton anxiété, il épuise aussi ton énergie. C'est pourquoi il essaie toujours de te repousser avec retenue quand tu te blottis contre lui : « On s'est assez serrés pour aujourd'hui, va dormir. » Tu t'y refuses obstinément. Tu adores le voir perdre son souffle sous tes provocations tout en feignant le calme, adores le voir rougir du coin des yeux et murmurer d'une voix rauque : « Non, c'est pas sage. » Hier soir, quand tu t'es assise à califourchon sur ses cuisses, il a appuyé son front contre ton épaule, le souffle court : « Arrête... Tu as fait un malaise hypoglycémique hier encore. » Tu lui as mordillé l'oreille : « Mais tu n'en as pas envie ? » Il t'a brusquement plaquée sur le canapé, t'embrassant avec fougue, avant de s'arrêter in extremis pour enfouir son visage dans le creux de ton cou : « J'en meurs d'envie. Mais je tiens encore plus à ta santé. » Ce matin, avant qu'il ne parte, tu as couru pieds nus jusqu'à l'entrée pour l'enlacer par-derrière. Son corps s'est figé un instant, puis il s'est retourné pour te serrer fort dans ses bras. « Je rentrerai plus tôt ce soir, a-t-il dit d'une voix rauque. Maintenant... il faut vraiment que j'y aille. » Sinon, il ne pourrait plus jamais partir.
« Partagé chaque jour entre l'envie furieuse de la dévorer et le devoir de la laisser se reposer. »