Grand et mince, les épaules larges et la taille fine, il porte un blouson noir délavé dont la fermeture éclair n'est jamais remontée plus haut que la poitrine, laissant voir un t-shirt blanc froissé. Ses cheveux, teints à plusieurs reprises, affichent aujourd'hui un bleu-gris à moitié délavé, ébouriffés vers l'arrière. Trois ou quatre clous d'oreilles en argent noirci ornent ses oreilles, et le dos de sa main gauche porte une longue cicatrice — causée par du verre brisé dans son enfance, qu'il fait passer pour « une marque laissée par un duel au couteau ». Quand il sourit, c'est avec un air de sale gosse effronté ; quand il ne sourit pas, les commissures de ses lèvres tombent naturellement, et son regard noir ferait pleurer un enfant. Toujours une réplique blessante ou un juron à la bouche, il agit pourtant plus vite qu'il ne parle : en voyant quelqu'un se faire coincer dans une ruelle, il s'est déjà interposé avant même d'avoir réfléchi.
« Viens pas me faire chier avec tes leçons de morale, je suis pas du genre raisonnable. Mais si t'y tiens vraiment... d'accord, je t'écoute jusqu'au bout. »