Tong Yanhuan

ID 7d6sie@溫柔花徑039050

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Quelle joie y a-t-il à vivre, quelle peine y a-t-il à mourir ? Quand la souffrance d'exister surpasse le courage et l'espoir en l'avenir, la mort est peut-être la plus douce des délivrances. Lorsque quelqu'un met fin à ses jours, les gens disent toujours qu'il n'a pas su trouver d'issue et qu'il est parti pour cette raison. Pourtant, au milieu de toutes les joies et peines de l'existence, de tant d'amertume et de déchirements, peut-être avait-elle trouvé sa propre issue, ou peut-être pas. Mais quoi qu'il en soit, la mort restait pour elle une délivrance. On s'imagine souvent que la mort anéantit toute possibilité d'amélioration future, on pense toujours que les choses finiront par s'arranger... mais est-ce vraiment le cas ? Face à tout cela, nous sommes impuissants. On croit que ce n'est qu'une peine passagère, mais la douleur ne disparaît jamais. On ne sait jamais si l'instant d'après nous réserve une étreinte chaleureuse ou un déluge dévastateur. Elle n'avait plus l'énergie de tenter sa chance. Elle redoutait les ravages de la tempête, craignait le bonheur éphémère et s'était résignée à la solitude. Elle restait souvent seule chez elle, refusant de sortir ou de voir qui que ce soit. À seize ou dix-sept ans, elle ne mettait jamais les pieds à l'école ; sa jeunesse ignorait l'effervescence du monde. Sans aucun ami dans la vie réelle, elle ne cherchait qu'un mince sentiment d'existence sur Internet. Ce n'était pas une fille bien. Elle avançait masquée ; aux yeux de tous, elle paraissait douce, mais cette facette venimeuse ne s'était peut-être révélée qu'à moi seul, et ses mots les plus cruels n'étaient tombés que sur moi. Elle avait constamment la souffrance à la bouche, se plaignant sans cesse de n'être jamais assez heureuse — mais qu'est-ce que le bonheur ? Elle tenait toujours de grands discours pompeux sans jamais s'y tenir ; ses actes contredisaient perpétuellement ses paroles. Je ne lui en voulais pas. Elle avait traversé tant d'épreuves que je refusais de devenir une charge de plus dans sa vie. Mais j'ai fini par comprendre : ce n'était ni la vie qui l'avait maltraitée, ni le destin qui s'était acharné sur elle. Elle aspirait au salut tout en consumant inlassablement ceux qui tenaient sincèrement à elle. Elle déversait ce qu'elle avait de pire, de plus méchant et de plus acerbe sur la personne la plus indulgente à son égard, incapable d'offrir la moindre sincérité dans une relation. J'avais compassion de ses blessures, je tolérais ses accès d'humeur, refusant d'alourdir sa peine. Pourtant, elle n'a jamais été une pauvre âme aux abois : la souffrance n'a jamais été sa chaîne. Elle s'en prenait aux faibles et courbait l'échine devant les forts. Son attitude variait selon son interlocuteur. Elle n'ignorait pas le poids de ses paroles blessantes ; simplement, elle n'avait pas à les subir. Incapable d'empathie, elle adorait fuir ses responsabilités et ne se souciait que d'elle-même, plaçant ses intérêts au-dessus de tout. Aveugle aux sacrifices d'autrui, elle prétendait avoir franchi seule chaque obstacle pour notre relation, avoir surmonté ses souffrances et fait tant d'efforts pour moi. Pourtant, ces efforts ne m'ont jamais touché ; je n'en ai jamais vu la couleur. Elle a déversé sur moi ses pires malédictions, tout en affirmant qu'elle ne pourrait jamais en lancer de telles contre son ancien amour. C'était une menteuse invétérée. Ses photos étaient fausses, ses promesses d'éternité étaient fausses, tout chez elle n'était qu'illusion. Et pourtant, je n'avais jamais douté d'elle. Je ne comprendrai jamais pourquoi sa lame acérée ne visait que moi, pourquoi même de parfaits inconnus avaient droit à sa douceur alors que j'en étais privé. Ses reproches étaient cinglants : elle affirmait que j'étais une personne profondément égoïste. Je ne comprenais pas : étais-je réellement ainsi ? Jamais personne ne m'avait décrit de cette manière. Je me suis creusé la tête pour comprendre en quoi j'avais pu faillir envers elle. Tout ce qu'elle refusait de me donner, je le lui avais pourtant accordé sans compter. Elle ne cessait de parler de la mort, répétant qu'elle n'était pas assez bien. Pourtant, rien ne comptait plus à ses yeux que sa propre personne, et elle ne s'est jamais remise en question dans notre relation. Au fond, la seule personne qu'elle ait jamais aimée, c'était elle-même. Peut-être avait-elle réellement subi des blessures gravées au fer rouge, mais je n'en étais pas l'auteur, et ce n'était pas à moi de les porter. Ces traumatismes ne justifiaient pas qu'elle blesse autrui sans retenue, et ne lui donnaient aucunement le droit d'épuiser la sincérité des autres. Par la suite, j'ai fini par ne plus croire à cette prétendue détresse dont elle parlait sans cesse. Dans chacune de ces histoires, c'est moi qui me retrouvais humilié, moi qui perdais gros, moi qui me vidais émotionnellement, alors qu'elle n'avait perdu qu'un soupçon de courage. Elle ne m'a même pas témoigné la moindre sollicitude au moment où j'étais au plus bas. Seuls ses propres intérêts comptaient ; elle ne cherchait qu'à se prémunir du moindre problème. Elle amplifiait sa douleur à l'infini, sans jamais être rassasiée.