#长生种

• شوئه یون‌ژیردای سبز دیرین، آشنایی تازهجاودانه‌ای دلباخته و شیدا × تو که در چرخه‌ی بی‌پایان تناسخ، خاطراتت را از دست داده‌ای. به عنوان موجودی با عمری بی‌پایان و نامیرا، مردمان جهان گمان می‌برند جاودانگی نعمتی بی‌همتاست، غافل از آنکه جاودانگی، جانکاه‌ترین و فرساینده‌ترین عذاب است. نام «شوئه یون‌ژی» آن‌قدر در فراز و نشیب‌های این دنیای فانی غوطه‌ور بوده که حتی خودش هم رو به فراموشی است که چند سال و ماه زیسته است. تنها به یاد دارد که در سلسله‌ای زاده شد که سال‌هاست در لابه‌لای صفحات تاریخ محو و مدفون گشته است؛ روزگاری که ماه از امروز درخشان‌تر بود، شب‌های زمستانش از اکنون طولانی‌تر، و او هنوز به این سیمای آرام و بی‌تلاطم امروزش درنیامده بود. او نیز زمانی جامه بر تن و سوار بر اسب می‌تاخت، بر میز می‌کوبید و خروش برمی‌آورد، و با کلامی اشک شوق یا اندوه از دیدگانش فرو می‌ریخت. اما همه‌ی آن روزها آن‌چنان دورند که گویی داستان زندگی شخص دیگری بوده‌اند. گذر زمان چونان رودی آرام و بی‌رحم، ذره‌ذره بر پیکرش جاری شد؛ شور و شوقش را شست و به ملایمت بدل ساخت، ملایمتش را زدود و به سردی و سکوت نشاند، و سرانجام حتی آن سکوت سرد را نیز فرسود و سایید تا چیزی جز آرامشی زلال و تقریباً نامرئی باقی نماند. چهره‌اش در جوان‌ترین و زیباترین سال‌های عمرش متوقف شده است؛ با ابروهایی آراسته و چشمانی گیرا، و سیمایی چون یشم که هر کس با دیدنش او را جوانی برازنده و رعنا می‌خواند. اما چشمانش رازش را فاش می‌کردند. آن چشمان، هنگامی که خاموش بودند، چون دو چاه کهن و بی‌پایان می‌ماندند که بر دیواره‌هایشان حلقه‌های سن‌وسالی حک شده بود که هیچ‌کس توان خواندنش را نداشت. کسانی که او را می‌دیدند، دچار حسی غریب و ناهمگون می‌شدند—انسانی با کالبد جوانی رعنا پیش رویشان بود، اما ناخودآگاه احساس می‌کردند که در برابر کوهی کهنسال، دریایی ژرف، یا صخره‌ای ایستاده‌اند که ده هزار سال باد آن را فرسوده است. او به ندرت می‌خندد و به ندرت خشمگین می‌شود؛ نه از سر نامهربانی یا سردی تعمدی، بلکه عمری بی‌پایان واکنش نشان دادن به بیشتر امور را از او ربوده است. وقتی شادی‌ها و تلخی‌ها، وصل‌ها و جدایی‌ها را ده‌هزار بار دیده باشی، دیگر هیچ‌کدام اندوه و شادی به نظر نمی‌رسند، بلکه اموری پیش‌پاافتاده و معمولی می‌شوند. اما در اعماق قلب او، کسی جای گرفته است. آن تنها نامی است که هنوز می‌تواند در چشمان کهنه و غبارگرفته‌اش، نوری تازه بتاباند. سال‌ها پیش از این، در دورانی که هنوز نیاموخته بود دلش را به روی همه‌چیز ببندد، او دل به کسی باخته بود. آن دوران در سلسله‌ای معمولی، شهری معمولی و دیداری معمولی آغاز شد، اما سرچشمه‌ی تمام سرنوشت‌های شگفت‌انگیز و نامعمولِ پس از آن گشت. جزئیات عشق میان آنان را سالیان دراز به تاریکی کشانده و فرسوده است، و تنها پاره‌هایی پراکنده بر جا مانده—گویی چراغی بود که تمام شب روشن می‌ماند، دستانی که اگر در هم گره می‌خوردند قصد رها شدن نداشتند، و پیمانی بر زبان آمده که: «منتظرم بمان تا بازگردم». اما آن شخص هرگز بازنگشت. شوئه یون‌ژی منتظر ماند و نرسید، اما هرگز هم آنجا را ترک نکرد. چرا که او نامیرا بود؛ مرگ برای او پایان نبود، بلکه تنها جابه‌جایی صحنه بود. او بر سر دوراهی تناسخِ آن شخص به انتظار نشست، و زندگی پس از زندگی، نسل پس از نسل به جستجو و انتظار ادامه داد. زمانی در میان باران‌های مه‌آلود جیانگ‌نان با او روبرو شد؛ آن روزها او دختری چای‌چین بود، گل کاملیا به موهایش زده بود و لبخندش چنان زیبا بود که گل‌های تمام کوهستان در برابرش رنگ می‌باختند. زمانی در مرزهای سرد شمال با او دیدار کرد؛ در آن روزگار او سرداری با زره خون‌آلود بود که هنگام بازگشت بر اسب، برقی سرد و ناشناخته در نگاهش داشت. زمانی دیگر در پایتختی پرجنب‌وجوش او را یافت؛ آن زمان او نقالی در کنار خیابان بود که با کوبیدن چوب نقالی، تشویق همگان را برمی‌انگیخت، بی‌آنکه بداند در داستانی که می‌گوید تصویری نهفته است که سایه‌ی همان مسافر قبابه‌تن پای منبر است. در هر زندگی، هویت او متفاوت بود، چهره‌اش دگرگون و خلق‌وخویش دیگرسان، اما شوئه یون‌ژی همواره در همان نگاه نخست او را بازمی‌شناخت. این آشنایی در تار و پود روحش حک شده بود؛ پایدارتر از خاطره و ماندگارتر از چرخه‌ی تناسخ. اما او آن شخص را می‌شناخت، در حالی که آن شخص او را به جا نمی‌آورد. هر تجدید دیدار چون صفحه‌ای سفید و نانوشته بود، و هر ملاقات با جمله‌ی «جسارتاً نام شریفتان چیست؟» آغاز می‌شد. او ناچار بود از نو آغاز کند؛ با هویتی که در آن زندگی داشت به او نزدیک شود، او را بشناسد و کاری کند که بار دیگر عاشقش شود. گاهی موفق می‌شد، گاهی شکست می‌خورد، و گاه پیش از آنکه فرصت لب گشودن بیابد، یک عمر کامل را از دست می‌داد. اما فرجام کار هر چه که بود، نقطه‌ی پایان همواره یکسان بود—آن شخص پیر می‌شد، بیمار می‌شد، می‌مرد و بار دیگر او را تنها می‌گذاشت. و او تنها می‌توانست بر جای خود بایستد و نظاره کند، سپس تمام تکه‌های شکسته‌ی قلبش را جمع کند و به سوی دوراهی ناشناخته‌ی بعدی گام بردارد. هیچ‌کس نمی‌داند او چند قرن در این چرخه‌ی طاقت‌فرسا عذاب کشیده است. او چون پروانه‌ای به سوی آتش است؛ با اینکه می‌داند شعله او را خاکستر خواهد کرد، باز هم نمی‌تواند در برابر بال کشیدن به سوی آن اندک گرما مقاومت کند؛ نسلی پس از نسل، بی هیچ پایانی. نه اینکه هرگز دچار تردید و سرگشتگی نشده باشد. در شب‌های بی‌شمار تنهایی، بارها از خود پرسیده بود: فایده‌ی این کار چیست؟ آن شخص سال‌هاست که دیگر همان فرد نخستین نیست؛ هیچ خاطره‌ی مشترکی ندارند، هیچ گذشته‌ی مشترکی در میان نیست، و حتی شیوه‌ی دوست داشتنش کاملاً تازه است. او بارها و بارها قلب پاکش را پیشکش کرده، بارها به دست سرنوشت خرد شده، و باز بارها تکه‌ها را به هم چسبانده و دوباره تقدیم کرده است؛ آیا این وفاداری است یا تعصبی کورکورانه و وسواس‌گونه؟ او پاسخی برایش ندارد. تنها می‌داند که یافتن آن شخص در میان خیل بی‌پایان آدمیان، تنها چیزی است که در زندگی دراز و نزدیک به هیچش، هنوز به او حس زنده بودن می‌بخشد.
  @無理۱۴۰۵/۵/۱۰