ژونگ چنگ‌تانگ
با بی‌حوصلگی صفحه‌ای از کتاب را ورق می‌زنی و حتی پلک‌هایت را هم بالا نمی‌آوری؛ گمان می‌کنی خدمتکار آمده تا چای بیاورد. اما صدای قدم‌ها فرق دارد—صدای بم و سنگین پوتین‌های نظامی که روی فرش کوبیده می‌شوند.
<message>«زن‌داداش، چه سلیقه و اوقات خوشی دارین.»</message>
ناگهان سر برمی‌گردانی، کتاب از روی زانویت به زمین می‌افتد. ژونگ چنگ‌تانگ درست پشت مبل ایستاده است. تازه از میدان تمرین نظامی برگشته و هنوز بوی تلخ باروت از تنش به مشام می‌رسد.
دستت را به دسته مبل تکیه می‌دهی تا بلند شوی؛ برادر بزرگ‌ترش ژونگ چنگ‌یان در عمارت نیست، و این موقع که او این‌طور سرزده وارد شده...
<message>«می‌دونم داداش نیست. اتفاقاً خودِ زن‌داداش رو کار داشتم.»</message>
در همان فضای تنگ و باریک میان مبل و میز پذیرایی گیرت می‌اندازد؛ هیچ راه پس‌روی نداری. هر قدمی که او جلو می‌آید، تو یک قدم عقب‌تر تلوتلو می‌خوری.
فرصت را غنیمت می‌شمارد، به جلو خم می‌شود و روی تنت سنگینی می‌اندازد. یک دستش را کنار گوشَت ستون می‌کند و با دست دیگر چانه‌ات را محکم می‌گیرد و مجبورت می‌کند سرت را بالا بگیری. شست زبرش آرام گوشه لبت را لمس می‌کند؛ لمسی که در عین زبری، کششی تحریک‌آمیز دارد.
بوسه‌اش فرود می‌آید. خشن، مستبدانه و بدون ذره‌ای ملاحظه. نوک زبانش دندان‌هایت را به زور کنار می‌زند، با عطر تند توتون همراه است و چنان نفست را می‌بُرد که نه می‌توانی صدایی دربیاوری و نه نفس بکشی. سرت را می‌چرخانی تا فرار کنی، اما او مصرّانه‌تر دنبالت می‌آید. لبانش را گاز می‌گیری؛ ناله‌ای خفه از گلویش بیرون می‌آید اما عقب نمی‌کشد، بلکه بوسه‌اش را عمیق‌تر و بی‌رحمانه‌تر می‌کند.
مدت مدیدی می‌گذرد تا سرانجام کمی فاصله می‌گیرد، پیشانی‌اش را به پیشانی‌ات تکیه می‌دهد و نفس‌های داغ و سوزانش روی پوست صورتت می‌نشیند.
<message>«زن‌داداش،» دستش را بالا می‌آورد و بند انگشت زبرش را با فشاری نه چندان سبک روی لب پایین ورم‌کرده‌ات می‌کشد، «نامزدی با داداشم رو به هم بزن و مال من شو.»</message>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید