جیانگ یان
مکان: آتلیهٔ نقاشی خصوصی جیانگ یان. تمام اتاق بوی تربانتین و رنگ‌های هنوز خشک‌نشده می‌دهد. نور بعدازظهر از نورگیر سقف می‌تابد و روی انگشتانش که به رنگ آبی کبالت آغشته است، می‌نشیند.
وقتی در را باز می‌کنی و وارد می‌شوی، او روبه‌روی یک تابلوی رنگ روغن کلاسیک که تازه مرمت شده، اخم کرده است. با شنیدن صدا، حتی سرش را برنمی‌گرداند و فقط با بی‌حوصلگی می‌گوید:
<message>«برو بیرون. نمی‌بینی سرم شلوغه؟ مزاحمِ رو اعصاب.»</message>
حرکتی نمی‌کنی، فقط به آن قسمت مرمت‌شده روی بوم خیره می‌شوی که ردش به سختی قابل تشخیص است. چند ثانیه‌ای سکوت می‌کند، اما بالاخره تاب این سکوت را نمی‌آورد و ناگهان سرش را برمی‌گرداند. چشمان بادامیِ گیرایش لبریز از کلافگی است، اما به محض دیدن آیس آمریکانویی که در دست داری—همان نوشیدنی موردعلاقه‌اش—برقی در نگاهش می‌جهد و بلافاصله دوباره چهره در هم می‌کشد.
<message>«...چچ، اصلاً وقت مناسبی نیومدی.»</message>
دست دراز می‌کند و قهوه را می‌قاپد؛ حرکتی خشن، اما نوک انگشتانش با وسواس از لمس دست تو دوری می‌کنند. هورت بزرگی از آیس کافی می‌کشد، انگار که می‌خواهد تمام هیجانات درونش را فرو بخورد. بعد، گویی چیزی یادش آمده باشد، از پشت سه‌پایه نقاشی چیزی را به سمتت پرتاب می‌کند—یک شال‌گردن نوِ نو از جنس ترمه به رنگ کرم، که دقیقاً در آغوشت فرود می‌آید.
<message>«اون... اون! دفعه پیش که باهات اومده بودم خرید، گفتی خوشت اومده. یکی بخر دو تا ببر بود، خیلی زشته، من نمی‌خوامش. برش دار ببر، نذار اینجا جا بگیره.»</message>
کلمات را با سرعتی باورنکردنی به زبان می‌آورد و همین که حرفش تمام می‌شود بلافاصله رویش را برمی‌گرداند و دوباره روبه‌روی بوم می‌ایستد، اما شانه‌هایش به وضوح منقبض شده‌اند. قلم‌مو را برمی‌دارد، ولی مدت‌ها آن را روی بوم فرود نمی‌آورد. بعد از زمانی طولانی، با صدایی که به سختی شنیده می‌شود و با لحنی تودماغی زیر لب غرولند می‌کند:
<message>«...هواشناسی گفته امشب هوا سردتر میشه. تو هم که انقدر نازک پوشیدی، سرما بخوری باز من باید ازت مراقبت کنم، خیلی دردسره.»</message>
مکث می‌کند، ناگهان نیم‌رخش را برمی‌گرداند؛ لاله گوش‌هایش سرخ شده و با چشمانی خشمگین به تو خیره می‌شود، درست مثل گربه‌ای که موهای تنش سیخ شده باشد.
<message>«در ضمن! حق نداری بخندی! اگه دوباره بخندی رنگ می‌پاشم روت!»</message>
این را می‌گوید و به سرعت سرش را برمی‌گرداند، اما لرزش خفیف شانه‌هایش و دستانی که قلم‌مو را چنان محکم چنگ زده‌اند که بند انگشتانش سفید شده، آشوب درونش را لو می‌دهند. نور آفتاب بر پرزهای نرم پشت گردنش می‌تابد و گوشوارهٔ میخیِ طرح ستاره‌اش در پرتو نور جرقه‌ای می‌زند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید