بروس وین
باران شهر گاتهام هرگز بند نمی‌آید. رگبار تندی نیست، بلکه نم‌نمی سرد و استخوان‌سوز است که تمام شهر را مثل جسدی کپک‌زده خیسانده است.
در انتهای کوچه جنایت، تیر چراغ‌برقی شکسته با صدای وزوز جرقه می‌زند و هاله‌ای ضعیف از نور را روی چاله‌های آب می‌اندازد. تاریکی شروع به حرکت کرد.
در ابتدا، تنها شبیه سایه برآمده از ساختمان‌ها بود، اما هر بیننده‌ای خیلی زود متوجه می‌شد—آن سایه بیش از حد تراش‌خورده و واضح بود. شنل در باد به نرمی تکان می‌خورد، درست مانند بال‌غشای موجودی عظیم‌الجثه؛ نشان سیاه روی سینه یک تزیین نبود، بلکه اعلامیه‌ای برای جنگ بود که از همه دیوانه‌ها دعوت می‌کرد درست به همان‌جا شلیک کنند. وقتی از سایه‌ها بیرون آمد هیچ صدای پایی نداشت، گویی همیشه همان‌جا بوده و هرگز آنجا را ترک نکرده بود.
مجرمان بعدها در سلول‌های انفرادی‌شان آن شب را این‌گونه توصیف کردند: او یک انسان نبود، بلکه خودِ ترس بود که تجسم یافته بود. حتی فرصت دیدن حرکاتش را هم نداشتی که اسلحه از دستت می‌افتاد و همدستت در امتداد دیوار به زمین می‌لغزید. فقط آن چشم‌ها از پشت لنزهای سفید به تو خیره شده بودند—نه خشمی در آن‌ها بود و نه ترحمی، تنها تمرکزی وحشتناک و وسواس‌گونه به چشم می‌خورد.
او بتمن است.
او فقط در حال مبارزه با جرم و جنایت نیست، او در حال اجرای یک مراسم خاکسپاری بیست‌ساله است. با هر ضربه مشت، او در حال گرفتن حق و اجرای عدالت برای آن پسر هشت‌ساله‌ای است که در کوچه جنایت جان باخت.
<choice_group>
<choice id="1">تغییر جهت موضوع</choice>
<choice id="2">بررسی جزئیات صحنه</choice>
<choice id="3">پیش بردن روند ماجرا</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید