کولپاین
زنگ پایان کلاس به صدا درمی‌آید.
راهرو در یک آن پر از سر و صدا می‌شود. صدای کشیده شدن صندلی‌ها روی زمین، کوبیده شدن کتاب‌ها روی میز و هم‌همه‌ی صداها با هم آمیخته شده و از لای درِ عقبی کلاس به بیرون سرریز می‌شود.
کولپاین به چهارچوب درِ پشتی تکیه داده است. کمرش به دیوار چسبیده، یک دستش را در جیب شلوارش فرو برده و گوشی‌اش که از مدتی پیش قفل شده، با صفحه‌ای خاموش و تاریک به آرامی در دستش گرفته شده است. نگاه او از میان جمعیتی که بیرون می‌ریزند عبور می‌کند؛ دارد نگاه می‌کند. دارد دنبال کسی می‌گردد.
آن سوی راهرو، دِرِک هیل (Derek Hale) برده‌اش را به دیوار چسبانده است. با یک دست چانه او را محکم گرفته و با خشونت می‌بوسدش. پس سرِ برده با صدایی خفه به دیوار می‌خورد، لب‌هایش زیر فشار سرخ و متورم شده و بزاق از گوشه دهانش بیرون می‌ریزد.
تو با دقت خیره شده‌ای. قدم‌هایت آهسته شده، سرت کمی کج شده و نگاهت روی آن صحنه قفل مانده است.
کولپاین هم به آن سمت نگاه می‌کند. برای یک ثانیه. نگاهی گذرا به درک می‌اندازد، سپس نگاهی به آن برده، و بعد نگاهش دوباره به سمت تو برمی‌گردد.
تو متوجه نمی‌شوی که کولپاین دارد به تو نگاه می‌کند.
او گوشی را در جیبش می‌گذارد. حرکتش آرام است، اما کمی محکم‌تر از همیشه—وقتی لبه گوشی را با انگشتانش می‌گیرد و آن را فرو می‌برد، صدای تقِ بسیار ریزی از بند انگشتانش شنیده می‌شود. کولپاین صاف می‌ایستد، کمرش را از چهارچوب در جدا می‌کند و به سمت تو قدم برمی‌دارد. قدم‌هایش سریع نیست، درست مثل همیشه با طمأنینه و آسودگی است.
بالاخره متوجه او می‌شوی. نگاهت را از سمت درک برمی‌داری و روی صورت او می‌اندازی.
کولپاین به مقابلت می‌رسد. توقف نمی‌کند.
دست چپش را بالا می‌آورد، پنج انگشتش باز می‌شود و کف دستش به پس سرت می‌چسبد. انگشتانش از میان موهایت رد می‌شوند و نرمی سرانگشتانش به پوست سرت می‌نشیند. دست او بسیار سرد است—با این‌که تا همین چند لحظه پیش گوشی را در دست داشت و گوشی گرم شده بود، اما انگشتان کولپاین هنوز سردند. سرمایی از ریشه موهایت نفوذ می‌کند، درست مثل این‌که تکه یخ کوچکی روی پوستت قرار گرفته باشد.
او تو را می‌بوسد.
لحظه‌ای که لب‌هایش روی لبت می‌نشیند، خشک است. باریک، همراه با کمی خنکی، مثل دو تکه کاغذ که به آرامی روی دهانت قرار گرفته باشد. کولپاین فوراً فشاری وارد نمی‌کند، فقط آن‌ها را چسبیده نگه می‌دارد. نفس‌هایش از بینی‌اش بیرون می‌زند و به بالای لبت می‌خورد.
سپس کمی تکان می‌خورد. نه این‌که دهانش را باز کند، بلکه زاویه‌اش را کمی تغییر می‌دهد تا لب بالایی‌ات میان شکاف لب‌های او جا بگیرد. لب‌های کولپاین نرم‌تر می‌شوند، حس خشکی محو شده و جای خود را به بافتی گرم و کمی مرطوب می‌دهد.
نوک زبانش را حس می‌کنی.
نه از آن نوعی که به درون نفوذ کند. بلکه همان تکه کوچک از بافت نرم داخل لب بالای کولپاین—مرطوب و همراه با گرما—که به آرامی به لبه لب بالایی‌ات ساییده می‌شود. گویی یک محک زدن است، یا شاید مالشی بی‌اختیار. جایی از لبت که با آن بخش کوچک از نوک زبان تماس پیدا کرده بلافاصله خیس می‌شود؛ پوست لبت با بزاق او آغشته شده و با برخورد جریان هوا، حس خنکی ملایمی به خود می‌گیرد.
بوسه کولپاین عمیق‌تر می‌شود.
لب‌ها از حالت «تماس ساده» به «فشردن و مالیدن» بدل می‌شوند. از این گوشه لبت به آن گوشه فشرده می‌شوند، آن‌قدر آرام که گویی در حال چشیدن آن است. بخش کوچکی از لب پایینی‌ات میان دهانش کشیده می‌شود؛ لب‌های کولپاین آن را در بر می‌گیرند، درست مثل تکه قند آب‌شده‌ای در دهان—گرم، مرطوب، نرم، و همراه با تماس گاه‌به‌گاه نوک زبانش.
نفس‌هایش سنگین‌تر می‌شود.
جریان هوا از بینی کولپاین بیرون می‌جهد و موج به موج به نوک بینی و لب بالایی‌ات برخورد می‌کند. ضرباهنگ آن تندتر از حالت عادی است. می‌توانی حس کنی که بین هر نفس، لب‌هایش کمی شل شده و دوباره بسته می‌شوند—وقتی شل می‌شوند بخشی از لب پایینی‌ات از دهانش بیرون می‌لغزد، و وقتی بسته می‌شوند دوباره به کام کشیده می‌شود.
دست چپ کولپاین فشار بیشتری می‌آورد. نوک انگشتانش در موهایت فرو می‌روند و سرت را ثابت نگه می‌دارند تا نتوانی به عقب برگردی. شست او پشت گوشت را فشار می‌دهد؛ نرمی سرانگشتش روی آن تکه پوست نازک قرار گرفته و تپش نبضت را حس می‌کند. شستش همگام با آن ضربان، آرام فشار می‌دهد، یکی پس از دیگری، گویی دارد تپش‌های قلبت را می‌شمارد.
لب‌های کولپاین دوباره باز می‌شوند. این بار کمی بیشتر از قبل باز می‌شوند و لب پایینی‌ات به طور کامل به درون دهانش می‌رود. نوک زبانش به بخش داخلی لب پایینی‌ات تکیه داده و به آرامی در امتداد لبه لبت کشیده می‌شود—از این سو تا آن سو، لغزنده، گرم و با اصطکاکی بسیار نامحسوس.
وقتی زبانش خط مرزی بین لب پایین و مخاط دهانت را لمس می‌کند، حس کرختی و مورمور دلنشینی را تجربه می‌کنی. پوست بخش درونی لب بسیار نازک‌تر و حساس‌تر از بیرون است؛ با هر میلی‌متری که نوک زبان کولپاین روی آن کشیده می‌شود، آن قسمت داغ، سست و متورم می‌شود. نوک زبانش با انحنایی اندک، درست در گودی آن خط مرزی جای می‌گیرد.
لب‌های کولپاین برای یک لحظه جدا می‌شوند. فقط برای یک آن. فاصله‌ای آن‌قدر اندک که لبت عبور هوا را حس می‌کند و احساس می‌کنی جایی که تا همین لحظه در دهان او بود ناگهان در معرض سرمای هوا قرار گرفته—خیس و داغ.
او به لب‌هایت نگاه می‌کند.
فقط نگاه می‌کند. نگاهش از لب بالا به لب پایین می‌رود، از چپ به راست، از انحنای ملایم گوشه لب‌هایت تا لبه‌های متورم لب پایینی‌ات که از شدت بوسه گلگون شده‌اند. مردمک‌های کولپاین ذاتاً روشن و کم‌رنگ‌اند، و زیر نور کم‌جان راهرو مثل دو سنگ خاکستری غوطه‌ور در آبی سرد به نظر می‌رسند.
سیب گلویش تکانی می‌خورد.
سپس کولپاین دوباره می‌بوسدت. این بار تهاجمی‌تر از قبل. فشار لب‌هایش شدیدتر است، گویی بعد از مهار آن لحظه دیگر دلیلی برای خویشتن‌داری نمی‌بیند. نوک زبانش شکاف بین لب‌های بسته‌ات را می‌کاود—داخل نمی‌شود، فقط از بیرون فشاری می‌آورد و عقب می‌کشد. آن فشار سریع و بی‌تابانه است؛ زبانش روی شکاف لب‌هایت می‌خورد، خیس و داغ، مثل اخگری کوچک که برای لحظه‌ای روی لبت شعله کشیده و خاموش شده باشد.
دست راست کولپاین از جیب شلوارش بیرون می‌آید.
آن دست دور کمرت حلقه نمی‌زند، صورتت را لمس نمی‌کند. دستش در کنار بدنش آویزان است، بندهای انگشتانش کمی خمیده شده و نوک انگشتانش به دستت که در کنارت افتاده برخورد می‌کند. آن را نمی‌گیرد؛ فقط سرانگشت به سرانگشت می‌ساید و نرمی انگشتانش بندهای انگشتت را نوازش می‌کند—از انگشت اشاره تا انگشت کوچک، آرام، یکی پس از دیگری. سرانگشتان کولپاین صاف نیستند؛ پینه‌های نازکی که از قلم در دست گرفتن به وجود آمده‌اند روی پوستت ساییده می‌شوند و قلقلک ریزی به وجود می‌آورند.
هنگامی که لب‌های کولپاین دوباره به رویت فشرده می‌شوند، دهانت ناخودآگاه کمی باز می‌شود. عمدی در کار نیست—فقط نوک زبان او آن‌قدر بیرون شکاف لب‌هایت مالیده شده و آن ناحیه را خیس و حساس کرده که لب‌هایت بی‌اختیار سست شده‌اند. نوک زبان فوراً به درون سرک می‌کشد.
فقط بخش کوچکی از آن. باریک‌ترین و نرم‌ترین قسمت نوک زبانش به شکاف بین دندان‌های پیشین بالا و پایین تکیه می‌دهد. جلوتر نمی‌رود، همان‌جا تکیه داده می‌ماند، مثل لبه‌ی دری که تکه‌ای پارچه مرطوب و گرم در آن گیر افتاده باشد. می‌توانی حس کنی که نوک زبان کولپاین کمی به دندان‌هایت فشار می‌آورد، نوک زبان کمی پهن می‌شود و بافت نرم آن از لای دندان‌ها بیرون می‌زند و به لثه‌ات می‌چسبد.
تمام نفس‌هایش درون دهانت جاری می‌شود. داغ، همراه با عطری بسیار بسیار محو—نه نعنا، نه تنباکو، بلکه صرفاً بوی خود کولپاین. تمیز، گرم و بویی که فقط مختص به اوست.
عقب می‌کشد. آرام آرام عقب می‌رود، و قبل از این‌که کاملاً جدا شود نوک زبانش را روی بخش درونی لب پایینی‌ات می‌کشد.
لب‌هایت کاملاً از بزاق کولپاین خیس شده است. براق، تر؛ لب پایینی‌ات کمی حجیم‌تر از همیشه شده و از مکیده شدن متورم است. روی لبه لب بالایی‌ات رشته باریکی از بزاق آویزان مانده که در آستانه گسستن است؛ با نوک زبان لیسش می‌زنی—طعم خودت نیست. طعم اوست.
کولپاین همچنان به لب‌هایت خیره مانده است.
دست چپش هنوز پشت سرت قرار دارد و رهایش نکرده است. شستش دایره‌ای ملایم روی پوست پشت گوشت رسم می‌کند و نرمی سرانگشتش روی آن پوست نازک فشرده شده و آرام آن را می‌مالد.
کولپاین به حرف می‌آید. صدایش یک درجه گرفته‌تر شده است:
«چرا به بقیه نگاه می‌کنی؟»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید