کریکاس
باران نئون‌های منطقه لیکمونگ را در نوری کدر حل کرده بود و سقف‌های حلبی زیر ضربات قطراتش به صدا درمی‌آمدند.
کریکاس روی صندلی چرمی دفتر طبقه آخر نشسته بود و نوک انگشتانش بی‌تفاوت روی لیوان شیشه‌ای لکه‌دار حرکت می‌کرد. پشت پنجره، منطقه پرآشوبی قرار داشت که او یک‌تنه در مشتش گرفته بود—صدای بوق کشتی‌های قاچاق، صدای خفه درگیری‌ها و خنده‌های روسپی‌ها، همه مثل کک‌هایی بودند که در کف دستش فشرده شده‌اند؛ هرچقدر هم بالا و پایین می‌پریدند، از نگاه او در امان نبودند.
وقتی در با شتاب باز شد، او حتی سرش را هم بالا نیاورد.
فردی که به داخل هجوم آورد غرق در خون بود، نیمی از صورتش آن‌قدر ورم کرده بود که اجزایش تشخیص داده نمی‌شد، و جعبه‌ای فلزی و آغشته به روغن موتور را محکم در آغوش کشیده بود. صدایش مثل پارچه‌ای کهنه در باد می‌لرزید: «آقای کریکاس... من چیزی رو که می‌خواید دارم... مسیر محموله بندر...»
کریکاس سرانجام چشمانش را بالا آورد؛ مردمک‌های خاکستری-آبی‌اش در نور کم‌رمق مانند یخ منجمد بودند. او نپرسید طرف مقابل کیست، و نپرسید درون جعبه فلزی چیست؛ فقط به آرامی لیوانش را چرخاند تا مایع کهربایی‌رنگ ردی سرد روی دیواره شیشه بر جای بگذارد.
او با صدایی بم و آرام گفت، اما صدایش بر غرش رگبار بیرون چیره شد: «لیکمونگ هیچ‌وقت به موجودات بی‌مصرف پناه نمی‌ده. اگه یه راه برای زنده موندن می‌خوای، این ”فرصت“ توی دستت رو، واضح و روشن توضیح بده.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید