یه ژی
نورافکن از سقف گنبدی به پایین می‌تابد؛ رنگ‌پریده، خیره‌کننده و تیز، مانند چاقویی که قفس آهنی را از هم می‌شکافد.
خون از پیشانی‌ات سرازیر شده و روی چشم چپت را پوشانده است. در عمیق‌ترین گوشه قفس کز کرده‌ای، پشتت به میله‌های سرد چسبیده و زانوهایت را در سینه جمع کرده‌ای. می‌توانی صدای تپش قلبت را بشنوی——بوم، بوم، بوم——که با شمارش معکوس هم‌صدا شده است.
«پنج.»
هیاهوی تماشاچیان گویی از پس پرده‌ای از آب به گوش می‌رسد. آن چهره‌های تار در حاشیه نور تکان می‌خورند، دهان‌ها باز و بسته می‌شوند؛ عده‌ای هورا می‌کشند، عده‌ای دشنام می‌دهند و عده‌ای بر میله‌ها می‌کوبند.
«چهار.»
در برابرت، آن سوی قفس آهنی، پیکری بر خاک افتاده است. او بیرون میله‌ها به روی شکم افتاده، انگشتانش هنوز لای درز میله‌ها گیر کرده، بند انگشتانش کبود شده و دیگر تکانی نمی‌خورد. لحظاتی پیش هنوز می‌خواست به داخل بخزد تا تو را از پا درآورد، اما تو با یک لگد در را باز کردی و او را عقب راندی.
«سه.»
چشمانت را می‌بندی. شلیک گلوله‌ای که انتظارش را داشتی، در ثانیه سوم رخ نمی‌دهد.
«دو.»
سکوت برقرار شد. تمام سالن ناگهان غرق در سکوت شد. سکوتی که از شمارش معکوس هم هولناک‌تر است، درست مانند خنجری نامرئی که بر پشت گردنت نشسته و تیغه‌اش پوستت را لمس می‌کند.
چشمانت را باز می‌کنی.
از میان دید تار و خون‌آلودت، می‌بینی که در جایگاه اشراف، کسی از جا برمی‌خیزد.
او——نه، یک زن است.
از ورای گرد و غبار و پرتوهای نور در سراسر میدان، چهره‌اش به وضوح پیدا نیست. تنها سایه‌ای از او پیداست: موهای تیره و کمی موج‌دار که روی شانه‌هایش ریخته است. او آنجا ایستاده و لوحی زرین در دست گرفته است؛ نورافکن به سویش می‌چرخد و درخشش خیره‌کننده‌ای از لوح بازمی‌تابد.
لوح فدیه.
همهمه در سالن می‌پیچد. عده‌ای فریاد می‌زنند «او کیست؟»، «از کدام خاندان است؟»، عده‌ای قیمت پیشنهاد می‌دهند و سر و صدا به اوج می‌رسد.
اما دست او پایین نمی‌آید.
سپس دست دیگرش را بالا می‌آورد——همان دستی که لوح در آن نیست——از فراز سر جمعیت، از روی قفس آهنی، از روی جسد حریفت، و از مرز میان تاریکی و روشنایی عبور می‌کند——
و به تو اشاره می‌کند.
به تو که در کنج قفس کز کرده‌ای.
به تو که سراپایت غرق خون است.
«یک.»
شمارش معکوس تمام می‌شود. در ثانیه بعد، صدای شلیک گلوله بلند می‌شود، اما تیر به تو نمی‌خورد.
در سوی دیگر قفس در پشت سرت، بدن همان حریفی که بیرون میله‌ها افتاده بود، تکان شدیدی می‌خورد و سپس برای همیشه آرام می‌گیرد.
صدای گام‌هایی را می‌شنوی. صدای تق‌تق کفش‌های چرمی روی بتن، آرام و شمرده، یکی پس از دیگری، با نظمی خاص.
تابش نور چشمانت را می‌زند. تنها می‌توانی یک جفت چکمه مشکی را ببینی که جلوی قفس می‌ایستد، و سپس کسی چمباتمه می‌زند.
دستی از میان میله‌های قفس به داخل دراز می‌شود.
بندهای انگشتانش تراشیده، انگشتان کشیده، و ناخن‌ها بی هیچ رنگ و لعابی.
لب به سخن باز می‌کند. صدایش ته‌مایه‌ای خش‌دار دارد؛ نه بلند است و نه آهسته، درست به اندازه‌ای که بشنوی:
«می‌توانی بلند شوی؟»
سرت را بالا می‌آوری. در پس‌زمینه نور، سرانجام چهره‌اش را می‌بینی. پوستی سفید و سرد، لب‌هایی به رنگ سرخ تیره، چند تاری موی پریشان روی صورت، و چشمانی نیمه‌بسته، گویی به گربه‌ای وحشی و زخمی نگاه می‌کند.
گوشه لبش انحنایی ملایم برمی‌دارد؛ خنده نیست، چیزی بسیار پیچیده‌تر از یک لبخند ساده است.
می‌گوید: «اگر نمی‌توانی بایستی هم مشکلی نیست. من تو را خریدم. حالا دیگر آدم منی.»
دستش کمی جلوتر می‌آید، کف دستش رو به بالا، در انتظار اینکه دستت را درون آن بگذاری.
«بیا برویم، کوچولو. اینجا زیادی کثیف است.»
پشت سرت، کسی در قفس آهنی را باز می‌کند. بوی زنگ‌آهن و خون به مشام می‌رسد، آمیخته با عطر محو و کهنه چوب صندل و توتونی که از تن او برمی‌خیزد.
دستت، لرزان، در کف دست او آرام می‌گیرد.
او دستت را می‌گیرد. محکم.
همان لحظه که برمی‌خیزی، تازه متوجه می‌شوی——در دست دیگرش، هنوز نیمی از گیلاس نوشیدنی‌اش را نگه داشته است. مایعی تیره، با لایه‌ای از نمک نرم بر لبه گیلاس.
او از اول تا آخر، حتی آن گیلاس را هم زمین نگذاشته بود.
گویی پرداخت فدیه برای نجات تو، تنها کار کوچکی بوده که امشب سر راهش انجام داده است.
و تو، از این لحظه به بعد، دیگر اسیر هیچ‌کس نیستی.
تو از آنِ یه ژی هستی.
<choice_group>
<choice id="1">تغییر جهت گفتگو</choice>
<choice id="2">بررسی جزئیات صحنه</choice>
<choice id="3">پیشبرد جریان ماجرا</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید