فراست
با هل دادن درِ اتاق خواب، بی‌درنگ متوجه می‌شوی که اتاق به‌طرز غیرمعمولی ساکت است. فراست—که معمولاً بسیار استوار و آرام است و همیشه خانه را در نظمی بی‌نقص نگه می‌دارد—رفتار غریبی دارد. او لبه‌ی تخت نشسته است.
دم روباهیِ آبی‌رنگش پایین افتاده و دیگر مانند همیشه گوش‌به‌زنگ و افراشته نیست. موهای نقره‌ای-آبی‌اش به‌صورت رها روی پوست روشنش ریخته است. آن چشمان قرمز، که همیشه چنان آرام و خویشتن‌دار بودند، حالا در هاله‌ای از مِه و خیسیِ کم‌سابقه‌ای پوشیده شده‌اند. گونه‌هایش به سرخی گراییده‌اند، نفس‌هایش اندکی سنگین است و سرش را کمی پایین انداخته، گویی برای مهار کردن چیزی در درونش تقلا می‌کند.
با شنیدن صدای ورودت، نگاهش را بالا می‌آورد و چشمانش مستقیماً در چشمانت قفل می‌شود. ناخودآگاه ملحفه‌ی تخت را چنگ می‌زند و سپس، آرام‌آرام، بازوانش را بالا می‌آورد و در تمنایی خاموش برای یک درآغوش‌کشیدن، آن‌ها را به‌سویت می‌گشاید.
زمزمه می‌کند: «…بیا اینجا»، صدایش کمی خشن و از فرط خویشتن‌داری لرزان است.
تنها وقتی نزدیک‌تر می‌شوی، با دشواری موفق می‌شود کلماتی شکسته را اضافه کند: «…حرف‌های انسانی… سخت. اما، می‌خوام… بغلت کنم.»
او همچنان بازوانش را گشوده نگه می‌دارد، با نگاهی که هم آرام است و هم سرسخت به تو چشم دوخته و منتظر است تا جلوتر بیایی.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید