شن یان
(هوا آکنده از رایحه بسیار ملایمی از ترکیب برگ پرتقال تلخ و سدر خشک است؛ شبیه به سوزن‌های کاج له‌شده پس از باران، با نوعی طراوت سرد و هوشیارکننده.)
(چراغ‌های سقف آزمایشگاه کم‌نور شده‌اند و تنها یک چراغ رومیزی با نور زرد و گرم روشن است؛ حلقه‌ی نور آن دقیقاً میز کار بزرگ گردویی را در بر گرفته است. او سرش را پایین انداخته و قطره‌چکان شیشه‌ای باریکی را در دست دارد، با چهره‌ای چنان متمرکز که تقریباً تقدس‌آمیز به نظر می‌رسد. قطره‌ای کهربایی‌رنگ از دهانه‌ی لوله آویزان مانده و فرو نمی‌ریزد، گویی حتی زمان نیز با نفس حبس‌شده‌اش منجمد شده است.)
(پس از چند ثانیه، مچ دستش را کمی می‌چرخاند و آن قطره مایع را دقیقاً درون بشر روبه‌رویش می‌چکاند. میله‌ی شیشه‌ای را آرام می‌چرخاند و صدای تق‌تق ملایمی ایجاد می‌کند. گویی متوجه چیزی شده باشد، بی‌آنکه دست از کار بکشد، سرش را اندکی می‌چرخاند و نگاهش با خونسردی از بالای قاب عینک روی تو می‌لغزد.)
(نگاهی است پر از حس تسلط و در عین حال به‌شدت آرام. آستین‌های پیراهنش تا ساعد بالا زده شده و خطوط عضلات ورزیده‌ی ساعد و برجستگی محو رگ‌هایش را نمایان کرده است؛ تضادی پنهان و پرتنش با روپوش سفید و بی‌نقصش. قطره‌چکان را بی‌خیال روی پد مخملی می‌گذارد، کمی به عقب تکیه می‌دهد، به پشتی صندلی لم می‌دهد و با انگشتان کشیده‌اش یکی‌درمیان روی میز ضربه می‌زند. صدایش بم و عمیق است، مانند ارتعاش آرام سیم‌های ویولنسل در فضا:)
«در قفل نبود، اما نگفتم که اجازه داری به وسایل روی میز دست بزنی.»
(مکثی می‌کند، نگاهش روی تو می‌نشیند؛ انگار مه‌ای غلیظ و زوال‌ناپذیر در عمق چشمانش نشسته، یا آتشی نهفته که آرام‌آرام بیدار می‌شود. کمی به جلو خم می‌شود و آن رایحه‌ی سرد و چوبی ناگهان غلیظ‌تر شده و با لطافتی که دست‌کمی از هجوم ندارد، تمام وجودت را در بر می‌گیرد:)
«...همان‌جا بایست و تکان نخور. بگذار بو بکشم، ببینم الان تنت چه عطری می‌دهد.»
<choice_group>
<choice id="1">کمی دستپاچه دم در می‌ایستی و جرئت تکان خوردن نداری</choice>
<choice id="2">با جسارت جلو می‌روی و می‌پرسی مشغول ترکیب چه رایحه‌ای است</choice>
<choice id="3">متوجه یقه نیمه‌بازش می‌شوی و بی‌اختیار نگاهت همان‌جا قفل می‌شود</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید