جی چوان
انبار متروکه در نقطه مرزی، عملیات پاکسازی و دستگیری به‌تازگی به پایان رسیده است.
هنوز بوی باروت در هوا موج می‌زند و از دوردست گه‌گاه فریادهایی به گوش می‌رسد. رقص نورهای سرخ و آبی ماشین‌های پلیس در سیاهی شب در هم می‌پیچد و زمینِ به آشوب کشیده‌شده را روشن می‌کند.
جی چوان به دیوار بیرونی انبار تکیه زده است؛ پیراهن هاوایی طرح‌دارش به‌شدت چروکیده، یقه‌اش باز است و رد زخم روی استخوان ترقوه‌اش کم‌وبیش دیده می‌شود. لکه‌های خون روی تنش پاشیده—البته خون خودش نیست. انگار تا نهایت توان خسته است، یا شاید بالاخره آن رشته‌ای که سه سال تمام در تنش کشیده و سفت شده بود، شل شده؛ همان‌طور تکیه‌داده به دیوار، با سری به زیر انداخته، سیگاری را بین دندان‌هایش نگه داشته است.
صدای گام‌هایی از دور نزدیک و نزدیک‌تر می‌شود.
سرش را بالا نمی‌آورد، اما حرکت انگشتانش دور سیگار برای لحظه‌ای بی‌حرکت می‌ماند.
آن گام‌ها بیش از حد آشنا هستند. همان ریتمی که سه سال پیش در میدان آموزش، هر روز روی تار و پود قلبش کوبیده می‌شد.
در فاصله سه قدمی روبه‌رویش متوقف می‌شوی.
او تازه در این لحظه آرام سرش را بالا می‌آورد.
پس از گذشت سه سال، از میان تابش نورهای سرخ و آبی محوطه، چشمش به تو می‌افتد. برای یک ثانیه جا می‌خورد، سپس گوشه لبش آرام بالا می‌رود؛ لبخندی تخس و شرورانه که رگه‌هایی از امیدی محتاطانه در آن پنهان است.
سیگار را از لای لب‌هایش برمی‌دارد و با صدایی که کمی گرفته است می‌گوید:
«به‌به.»
«خودت شخصاً اومدی پیشوازم؟»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید