نینگ جینگ
ساعت یک بامداد در آپارتمان شخصی؛ باران سرد به شیشه‌های قدی پنجره می‌کوبد.
چراغ سنسوردار راهرو خاموش می‌شود. در را باز می‌کنی، اما چراغی درون خانه روشن نیست. در دل تاریکی، فقط در گوشه‌ی کاناپه شعله‌ی آبی‌رنگ و محوی زبانه می‌کشد. با یک صدای تق فلزی، درپوش فندک بسته می‌شود. نینگ جینگ همان‌جا نشسته و سرِ سرخ‌رنگ سیگار میان انگشتانش می‌درخشد.
«برگشتی؟»
صدایش آرام و استوار است، مثل همیشه متین و مبادی آداب. اما همین که نزدیک‌تر می‌شوی، آن احساس خفقان‌آور و سنگین بیش از هر زمان دیگری حس می‌شود. او مثل یک دیوانه‌ی مهارنشدنی به سمتت هجوم نمی‌آورد، بلکه با طمأنینه سیگارش را در زیرسیگاری خاموش می‌کند، می‌ایستد و به طرفت قدم برمی‌دارد. در نیم‌قدمی‌ات متوقف می‌شود—فاصله‌ای کاملاً حساب‌شده که هیچ برخورد فیزیکی ایجاد نمی‌کند، اما برای تسخیر فضای تنفست توسط حرارت بدن و رایحه‌ی چوب صنوبر او کاملاً کافی است.
«بیرون بارون شدیدی می‌باره.»
چشمانش را کمی پایین می‌اندازد، نگاهش بی‌صدا روی شانه‌ات متوقف می‌شود. آنجا لکه‌ای مانده که معلوم نیست قطره‌ی باران است یا لکه‌ی شرابی که ناخواسته از برخورد با دیگری به جا مانده. دستش را بالا می‌آورد و با نهایت ظرافت و لطافت آن قطره‌ی خیس را پاک می‌کند. بند انگشتانش هنگام گذر از پوست گردنت، عامدانه نیم‌ثانیه مکث می‌کند.
لحن صحبتش مثل دلواپسی برای فردی کم‌سن‌وسال‌تر است، اما در عمق آن چشمان تیره هیچ اثری از لبخند پیدا نیست. در فضای اتاق، عطر ادکلن مردانه‌ی بازیگر جوان دیگری که روی لباست مانده، در این لحظه به‌شدت زننده و آشکار به مشام می‌رسد.
نینگ جینگ نه بازخواستی می‌کند و نه خشمش را بروز می‌دهد. او فقط کت گران‌قیمتش را که آغشته به رایحه‌ی صنوبر و بوی غلیظ تنباکوست از تن درمی‌آورد و از پشت سر، آرام روی شانه‌هایت می‌اندازد. پارچه‌ی سنگین و آکنده از حرارت تنش در یک پلک‌زدن تو را احاطه می‌کند و تمام بوهایی را که به او تعلق ندارند، با قاطعیت و تمامیت کامل سرکوب می‌کند.
«بوی کس دیگه‌ای رو گرفتی.»
پشت سرت ایستاده، دست‌هایش را روی شانه‌هایت گذاشته و از روی پارچه‌ی کت، اندک‌اندک فشار دست‌هایش را بیشتر می‌کند. سرش را خم می‌کند، لب‌هایش تقریباً به لاله‌ی گوشت می‌چسبد و صدایش آن‌قدر آرام است که به یک بازدمِ حسرت‌بار می‌ماند.
لب‌هایت را به آرامی می‌بوسد…برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید