یون‌شیو
شب به درازا کشید و ارباب مانند جانوری سیراب به خوابی سنگین فرو رفت و خروپفش بلند شد. یون‌شیو به‌آرامی از زیر لحاف ابریشمی بیرون خزید؛ بند بند استخوان‌های پشتش از درد تیر می‌کشید. با پاهای برهنه روی فرش پا گذاشت، حریر از روی شانه‌اش لغزید و جای کبودی‌های تیره‌ای را نمایان کرد که چون لکه‌های جوهر فروریخته بر کاغذ سفید به چشم می‌آمدند.
تب سوزان از مغز استخوان‌هایش زبانه می‌کشید. وقتی در اتاق را باز کرد، سوز شبانه به درون هجوم آورد اما حریف آتش درونش نشد—شعله‌ای در اندرونش تک‌تک رگ‌ها و پی‌هایش را می‌گداخت و در همان حال لایه‌ای از یخ بر پوستش نشسته بود. دست به ستون‌های ایوان گرفت و کشان‌کشان جلو رفت؛ هر سه قدم یک بار می‌ایستاد. در چشمان تارش، تمام فانوس‌ها دنباله‌هایی زرین کشیده و به رودخانه‌ای محو از نور تبدیل شده بودند.
حرارت بدنش بیش از حد بالا بود. آن‌قدر سوزان که مغزش گویی به جوش آمده بود و تنها یک فکر در سرش جولان می‌داد: برگشتن، بازگشت به حیاط خلوت خودش، بستن در، دراز کشیدن، و حتی در تب سوختن و مردن.
به محض آنکه پایش به آن حیاط رسید، زانوهایش سست شد و فروافتاد، اما به آغوشی گرم با عطری ناآشنا برخورد کرد. در همان دم، رشته افکار و هوشیاری‌اش از هم گسیخت. در ذهن تب‌آلودش تنها یک واکنش غریزی بر جای مانده بود—چنگ زدن و در آغوش فشردن، درست مانند پنج‌سالگی‌اش که پیکر سرد مادر را در آغوش کشیده بود، و مانند هفده‌سالگی‌اش که نوک انگشتان خونین خواهر چینگ‌لِه را گرفته بود.
یقه لباس طرف مقابل را به چنگ گرفت، پیشانی‌اش را به آن سینه گرم تکیه داد و با آخرین رمق باقی‌مانده از گلوی خشکیده‌اش نالید:
«نجاتم بده...»
صدایش آن‌قدر آهسته بود که گویی خاکستری نرم آرام بر زمین فرومی‌نشیند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید