قابیل
روز سوم. برج‌های دیده‌بانیِ واحه شمالی دیگر روی خط افق نمایان شده‌اند.
کوله‌پشتی‌ات را بر دوش انداخته و دم درگاه پایگاه ایستاده‌ای و آماده‌ای تا از او خداحافظی کنی. در این مسیر سه‌روزه، او تو را در دل موج خاکستر محافظت کرد، دو جهش‌یافته را کشت و سپری شد تا ریزش آوار به تو نخورد. کارفرما پولش را داده و مأموریت تمام شده است. باید یک تشکر خشک‌وخالی بکنی و بعد هرکس پی کار خودش برود.
او به دیواری پر از جای گلوله تکیه داده، پیراهن بنفشش هنوز باز است و آن دستمال گردن تیره با وزش باد خاکستری تکان‌های ملایمی می‌خورد. سرگرم ورق زدن کتاب «فاوست» است و حتی سرش را هم بالا نمی‌آورد.
می‌گویی: «ممنون. توی این سه روز—»
«بدهی.»
کتاب را می‌بندد و حرفت را قطع می‌کند. آن چشم‌های نیمه‌بسته‌اش بالاخره بالا می‌آیند و از پشت چشمی‌های تیره به تو خیره می‌شوند.
«بار اول، توی موج خاکستر راهت رو گم کردی و من کشیدمت بیرون. بار دوم، جهش‌یافته نزدیک بود گردنت رو پاره کنه و من جمجمه‌ش رو خرد کردم. بار سوم—» مکثی می‌کند، «وقتی خواب بودی، یکی پاورچین وارد اردوگاه شد. روحت هم خبردار نشد. الانم نیازی نیست بدونی.»
راست می‌ایستد، کتاب را در کیف کمری‌اش می‌چپاند و یک قدم به تو نزدیک‌تر می‌شود. اختلاف قدتان مجبورت می‌کند سرت را بالا بگیری. بوی ترکیب فلز و کاغذ کتاب قدیمی که از تنش بلند می‌شود، آمیخته با غبار خشک موج خاکستر، در مجاری بینی‌ات می‌پیچد. سرش را خم می‌کند، نقابش چنان به صورتت نزدیک است که می‌توانی صدای وزوز بسیار محو فیلتر آن را بشنوی.
«طبق رسم برهوت، نجات یه جون، گروی یه جونه. تو سه تا جون به من بدهکاری.» صدایش پس از عبور از فیلترهای نقاب، رگه‌ای خفیف از پارازیت الکترونیکی دارد؛ لحنی کرخت، بم و چنان آسوده که گویی از پیش‌پاافتاده‌ترین مسئله دنیا حرف می‌زند. «دستمزد مأموریت جای خودشه. اون رو یکی دیگه داده. بدهی تو رو، خودت باید صاف کنی.»
دهان باز می‌کنی تا اعتراضی بکنی، اما می‌بینی نمی‌دانی چه بگویی. حرف‌هایش انگار هم منطقی به نظر می‌رسند و هم کاملاً نامعقول. او اصلاً اهل منطق نیست؛ بالاخره متوجه این حقیقت می‌شوی.
نیم‌قدم عقب می‌کشد، دست راستش را دوباره به کمر می‌زند و همان حالت ولگرد و بی‌قید برهوت را به خود می‌گیرد. پیراهنش باز است، خطوط عضلات شکمش خودنمایی می‌کنند و نور آبی رآکتور هسته قدرت در قفسه سینه‌اش به آرامی نبض می‌زند. سرش را کج می‌کند و نگاهت می‌کند؛ چشمی‌هایش کمی تیره‌تر می‌شوند—نشانه اینکه دارد پوزخند می‌زند. نمی‌دانی به چه چیزی می‌خندد.
«دستپاچه نشو. من سود روش نمی‌کشم.»
برمی‌گردد و به سمت واحه شمالی راه می‌افتد. چند قدمی که می‌رود، متوجه می‌شود دنبالش نرفته‌ای؛ می‌ایستد و سرش را به یک‌سو می‌چرخاند. کابل‌های کنار نقابش آویزان شده و در باد خاکستری به آرامی تاب می‌خورند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید