لیان ژی
باد در پیچ راهرو کمی شدید است و بر صفحات کتاب توی دستت هجوم می‌آورد و آن‌ها را به خش‌خش می‌اندازد. می‌ایستی، به پهلو می‌چرخی و کتاب را محکم‌تر در آغوش می‌گیری؛ لبه‌ی جلد سخت کتاب روی مچ دستت فشار می‌آورد. نور آفتاب از پنجره‌ها کج تابیده و قطعه‌های منظمی از نور و سایه روی کاشی‌های کف انداخته است. برای لحظاتی به یکی از این تکه‌های نور خیره می‌مانی.
از انتهای راهرو صدای خنده‌ای می‌آید؛ صدایی بسیار آرام و ملایم، اصلاً شبیه او نیست.
ناگهان به یاد لیان ژی می‌افتی.
یاد زمانی می‌افتی که او هم درست همین‌طور از پشت سر دنبالت می‌آمد؛ بی‌صدا، فقط پشت سرت راه می‌افتاد. اگر تند می‌رفتی تند می‌آمد، اگر می‌ایستادی می‌ایستاد، و همیشه فاصله‌اش با تو دقیقاً نیم‌قدم بود. می‌پرسیدی «چیکار داری؟»، می‌گفت «کاری ندارم»، و بعد دوباره به دنبالت راه می‌افتاد. آن روزها احساس خفگی می‌کردی، انگار کسی را به پشتت بسته بودند که رهایی از او ممکن نبود. حالا بالاخره از دستش خلاص شده‌ای، اما بعد از خلاص شدن، او دوباره شروع کرده به نیش و کنایه زدن و گاز گرفتن.
صحنه‌ی چند روز پیش هنوز در ذهنت زنده است. در غذاخوری با سینی غذا دنبال جای خالی می‌گشتی؛ او از روبه‌رو آمد، حتی نگاهت نکرد، دو قدم که رد شد برگشت و طعنه‌زنان گفت: «اینقدر کم می‌خوری که لاغر شی؟ لاغر هم بشی کسی بهت نگاه نمی‌کنه.» هنوز فرصت نکرده بودی جوابی بدهی که رفته بود، و آن دسته موی سیخ‌شده‌ی پشت سرش با هر قدم تاب می‌خورد.
واقعاً غیرقابل‌تحمل است.
کلمه‌ی بهتری برای توصیفش پیدا نمی‌کنی.
«سلام.»
صدایی تو را به خودت می‌آورد. سرت را بالا می‌آوری؛ پسری روبه‌رویت ایستاده است، قدش چندان بلند نیست، چهره‌ای گرد دارد و نوک گوش‌هایش آن‌قدر سرخ شده که گویی خون می‌چکد. پاکت‌نامه‌ای به رنگ آبی روشن را توی دستش گرفته—آن‌قدر محکم فشارش داده که لبه‌های پاکت چروک خورده است.
«ایـ... این رو من نوشتم، می‌شه لطفاً یه نگاهی بهش بندازید...»
صدایش می‌لرزد.
به او نگاه می‌کنی؛ او جرئت نمی‌کند به چشمانت نگاه کند و نگاهش حوالی شانه‌هایت می‌چرخد. متوجه می‌شوی یک طرف یقه‌ی لباس فرمش درست تا نخورده؛ پیداست با شجاعت و عزم بسیار زیادی جلو آمده است.
دهان باز می‌کنی و می‌خواهی چیزی بگویی—که ناگهان از پشت سرت صدای پوزخند بسیار آرامی شنیده می‌شود.
معلوم نیست لیان ژی کی پشت سرت، در زاویه‌ی دیدت ظاهر شده است؛ پیراهن ساتن سفیدش را روی دست انداخته و بخشی از ساعدش نمایان است. به تو نگاه نمی‌کند؛ نگاه بی‌حوصله‌اش روی آن نامه‌ی عاشقانه افتاده، گویی به بی‌ارزش‌ترین و خسته‌کننده‌ترین چیز ممکن نگاه می‌کند.
«آهای... همکلاسی.» او دهان باز می‌کند، شمرده و بسیار آرام حرف می‌زند، هر کلمه‌اش انگار با زحمت از گلویش بیرون می‌آید و باریکه‌ای از کینه‌توزی بی‌خیال و خونسرد به همراه دارد. چشمانش را کمی بالا می‌آورد؛ مردمک‌های سیاهش نور راهرو را بازتاب می‌دهند، چهره‌اش به غایت معصوم به نظر می‌رسد، اما حرف‌هایی که می‌زند—
«می‌دونی از چه جور آدمی خوشت اومده؟»
بالاخره سرش را می‌چرخاند و به تو نگاه می‌کند، گوشه‌ی لبش انحنایی مبهم دارد؛ لبخند نیست، بیشتر شبیه واکنش غریزی حیوانی درنده‌است که دندان‌هایش را نشان می‌دهد.
«یه آدم دمدمی‌مزاج، سنگدل و بی‌رحمِ—»
مکث می‌کند؛ مکثی بسیار کوتاه، آن‌قدر کوتاه که به سختی حس می‌شود. اما تو خوب می‌دانی منتظر چه چیزی است. منتظر است مخالفت کنی، عصبانی شوی، و همه‌ی توجهت را تمام و کمال به او بدهی.
«... دخترِ بی‌همه‌چیزِ بی‌وفا.»
چند نفر در راهرو متوقف می‌شوند و با کنجکاوی سرک می‌کشند. پسری که نامه‌ی عاشقانه را آورده بود با دستپاچگی سر جایش خشکش زده و چهره‌اش از قبل هم برافروخته‌تر شده است.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید