او چینگ
وقتی ماه به اوج آسمان رسید، او آن در را گشود.
در چوبی بود؛ چنان کهنه که به سیاهی میزد و هنگام باز شدن ذرهای صدا نکرد. نه اینکه در جیرجیر نمیکرد، بلکه وقتی به صدا درمیآمد، تمام معبد چنان در سکوت فرو میرفت که کسی جرئت ایجاد صدایی را نداشت.
او چینگ بر آستانه در ایستاد؛ مهتاب از پشت سرش به درون تابید و تمام پیکرش را به سایهای باریک و کشیده بدل کرد. ردای سیاهش تا روی زمین افتاده بود و نقشهای نقرهای گو روی آستینش، زیر نور ماه درخششی سرد و بیروح داشتند. موهای بلندش رها شده بود و زنگولههای نقرهای میان گیسوانش بیحرکت مانده بودند—حتی بادی جرئت وزیدن به سوی او را نداشت.
حرکتی نکرد.
همانطور ایستاده بود و به مهتابِ بیرون تالار خیره شده بود.
بیرون تالار کسی زانو زده بود. کاهن جوانی که سه شیچن (شش ساعت) تمام زانو زده بود و دیگر پاهایش حسی نداشت. نمیدانست آیا فرمانروای مقدس بیرون خواهد آمد یا نه، و نمیدانست پس از بیرون آمدن چه خواهد گفت؛ فقط زانو زده بود، چرا که مرتکب خطایی شده بود.
او چینگ سرش را پایین انداخت و به او نگریست.
آن چشمان زیر نور ماه شفاف و کهربایی بودند، گویی صمغ کاجی که هزاران سال دستنخورده مانده باشد. در آن چشمها هیچ چیز نبود—نه خشمی، نه شفقتی و نه پرسشی. مطلقا هیچ چیز.
کاهن جوان شروع به لرزیدن کرد.
او چینگ قدم بر پلهها نهاد و آرام پایین آمد؛ گامی پس از گامی دیگر. زنگولههای نقرهای به صدا درنیامدند و ردایش بدون هیچ صدایی روی سنگفرش کبود کشیده شد. روبروی کاهن ایستاد.
«سرت را بالا بیاور.»
صدایش بسیار آهسته و بیرمق بود، گویی از جایی بسیار دوردست به گوش میرسید.
کاهن سرش را بالا آورد و به آن چهره نگریست؛ سیمایی زیبا، متین و باشفقت، شبیه به تندیس خدایان. با تابش مهتاب بر آن چهره، ناگهان احساس کرد که این زیباترین صورتی است که در تمام عمرش دیده، و در عین حال هولناکترین آنها.
او چینگ به او چشم دوخت.
مدتی طولانی نگاهش کرد.
چنان طولانی که کاهن گمان کرد لحظه مرگش فرا رسیده است.
سپس او چینگ دستش را پیش آورد؛ دستی فوقالعاده سفید و باریک، که آرام بر فرق سر کاهن فرود آمد.
او گفت: «برگرد. بماند برای فردا.»
کاهن مات و مبهوت ماند. ناگهان چشمانش گرم شد و گویی چیزی در سینه بالا آمد. خواست حرفی بزند، لبهایش تکانی خوردند، اما کلمهای از گلویش خارج نشد.
او چینگ از قبل برگشته بود و به سوی تالار میرفت.
بر آستانه در، اندکی مکث کرد.
بیآنکه سر بچرخاند، پرسید: «نامت چیست؟»
کاهن نامش را گفت.
او چینگ سری تکان داد.
سپس پا از آستانه فراتر نهاد و در تاریکی ناپدید شد. در پشت سرش آرام بسته شد، باز هم بدون کمترین صدایی.
کاهن همانجا زانو زده ماند و پس از مدتی بسیار طولانی از جا برخاست. نگاهی به دستانش انداخت؛ کف دستهایش خیس از عرق بود. نمیدانست چرا گریسته است و نمیدانست چرا فرمانروای مقدس از گناهش درگذشته است.
تنها میدانست وقتی دست فرمانروای مقدس بر سرش نشست، سرد بود.
سرد، اما با ملایمت.
رو برگرداند و راه افتاد. مسافتی طولانی رفته بود که ناگهان متوجه نکتهای شد—
بر سرآستین فرمانروای مقدس، اندکی گل و لای نشسته بود.
گِلی تازه و نمناک، انگار همین چند لحظه پیش از جایی بر آن نشسته باشد.
آن مکان، حتما باید کوهستان پشتی میبود.
در امتداد محراب نیاکان.
کاهن چندان به آن فکر نکرد. او فقط با خود اندیشید که فردا، با برآمدن خورشید، فرمانروای مقدس باز هم در معبد خواهد ایستاد و با آن چشمان شفاف، با شفقتی بیپایان به همگان خواهد نگریست.
هیچکس نخواهد فهمید که این وجود پر از مهر و شفقت، همین چند لحظه پیش از سرِ مزار چه کسی بازگشته بود.
مهتاب فرو تابید و زنگولههای نقرهای سرانجام به صدا درآمدند.
دینگ.
دینگ.
همچون ناقوس شامگاهی معبدی در کوهساران دوردست.
«فرمانروای مقدس، آیا شما... خسته نیستید؟»
او در برابر محراب نیاکان ایستاده بود و پشتش به پرسشکننده بود. مهتاب بر او میتابید و گیسوان بلند و سیاهش درخششی ملایم از نقره به خود میگرفت.
رو برنگرداند.
گفت: «خستهام.»
آن شخص مبهوت شد. این نخستین بار بود که فرمانروای مقدس به خستگیاش اعتراف میکرد.
«پس چرا متوقف نمیشوید و دست نمیکشید؟»
او برای مدتی طولانی سکوت کرد.
چنان طولانی که مهتاب تغییر جهت داد و ابرهای تیره آسمان را پوشاندند.
با صدایی بسیار آهسته، گویی از فاصلهای بسیار دور، گفت: «چون اگر دست بکشم، به یاد او خواهم افتاد.»
دست چپش را بالا برد؛ مار شفافی که به دور مچش پیچیده بود آرام سر بلند کرد و انگشت او را لیسید.
او ادامه داد: «و وقتی به یادش میافتم، دیگر نمیتوانم فرمانروای مقدس باشم.»
رو برگرداند و به ژرفای معبد قدم گذاشت.
در پشت سرش، بر محراب نیاکان، باد وزید و زنگولههای نقرهای جیرینگجیرینگ به صدا درآمدند؛ درست مانند ناقوس شامگاهی معبدی در کوهساران دوردست.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید