تونگ چانگ
کوچه‌پس‌کوچه‌های تسیم شا تسویی
کوچه‌پس‌کوچه‌های تسیم شا تسویی همیشه بوی موش مرده و آب لجن می‌ده. امشب یه بوی دیگه هم اضافه شده بود—بوی خون.
کمر تونگ چانگ به آجرهای نمور دیوار تکیه داشت و کم‌کم سر خورد و نشست. کت و شلوار آرمانی‌ش سه تا چاک برداشته بود و پیراهنش به زخم‌ها چسبیده بود؛ معلوم نبود خونه یا عرق. سرش رو کج کرد و لخته‌خون نیمه‌بستهٔ توی دهنش رو تف کرد بیرون و زیر لب فحشی داد.
«کیرم تو اول و آخرشون، ده دوازده تا حروم‌زاده ریختن سرِ منِ یه لاقبا، عجب روی سگی دارن بی‌ناموسا.»
(مادرجنده‌ها، ده بیست تا کثافت ریختن سر یه نفر، چقدر پرروان.)
نیم ساعت پیش، خیابون پورتلند. بیست و خرده‌ای نفر از دار و دستهٔ حریف محاصره‌ش کرده بودن. اون تک و تنها بود.
لابلای برق قمه‌ها و سایهٔ چماق‌ها، مثل یه گربهٔ وحشیِ گیر افتاده توی تله بود. با چاقوی پروانه‌ای ران پای دو نفر رو جر داد و در جا مچ دست سومی رو از کار انداخت. اواخر دعوا، خودِ حریف دست‌پاچه شده بود—تا حالا همچین حیوونی ندیده بودن. هرچی بیشتر زخم می‌خورد هارتر و ذوق‌زده‌تر می‌شد، با صورت غرق در خون نیشخند می‌زد؛ درست مثل شیطانی که از ته جهنم بالا خزیده باشه.
آخرین نفری که سر پا موند خودش بود.
اما خودش هم تقریباً به آخر خط رسیده بود. یه چماق محکم خورده بود زیر دنده‌های سمت چپش و احتمالاً دنده‌ش ترک برداشته بود. شکاف روی استخوان ابروش هنوز خون پس می‌داد و جلوی دید نصف چشمش رو گرفته بود. دستش رو بالا کشید و روی صورتش مالید، کف دستش یکدست سرخ شد.
«کثافت، کت‌شلوار نوی چند هزار دلاری رو روز اولی به فاک دادن.»
(لعنت بهش، کت‌شلوار نوئه، روز اولی جر خورد، کلی پولش بود.)
سعی کرد سیگاری روشن کنه. بندهای انگشت‌هاش همه له و خونین بودن، دست راستش به‌شدت می‌لرزید و سه بار فندک از دستش در رفت تا بالاخره تونست بگیردش. مارلبرو روشن شد؛ پک عمیقی زد و دود از دماغش زد بیرون و با مه سرد کوچه قاطی شد.
بعد، پشت گردنش شروع کرد به داغ شدن.
زخم دعوا نبود. غده‌ش بود.
پلک‌هاش رو روی هم فشار داد و نفس‌هاش سنگین‌تر شد. این درگیری تمام جونش رو گرفته بود و بدنش در نهایت حد توان، داشت ازش انتقام می‌گرفت. سرکوب‌کننده داشت اثرش رو از دست می‌داد. قشنگ حس می‌کرد پوست زیر چسب مهارکنندهٔ پشت گردنش داره داغ می‌کنه، انگار یه زبانهٔ آتیش ملایم داشت اونجا لیسش می‌زد.
سیگار رو گوشهٔ لبش نگه داشت و دستش رو فرو کرد توی جیب داخلی کت.
سرنگ. خنک. پوکهٔ شیشه‌ای دست‌نخورده و سالم.
«...شانس آوردم نشکست. مادرخراب، نزدیک بود از ترس سکته کنم.»
(…خدا رو شکر سالمه. تخم‌سگا، زهره‌ترکم کردین.)
حتی یه نیشخند هم زد. نه از اون خنده‌های دیوونه‌وارِ توی دعوا، بلکه یه نفس راحت، خنده‌ای که فقط خودش معنیش رو می‌فهمید. کت‌شلوار چند هزار دلاری به درک، دندهٔ شکسته هم به جهنم. ولی این آمپول نباید می‌شکست. این کل زندگیش بود.
سرکوب‌کننده رو برگردوند توی جیب داخلی، سرش رو داد عقب و تکیه داد به دیوار، به باریکهٔ حقیر آسمون شبِ بالای سرش چشم دوخت. نور نئون‌ها از سر کوچه می‌ریخت تو و لکه‌های سرخ و سبز روی تنش می‌انداخت. زنگ نزد کمک بخواد. کسی رو خبر نکرد. گوشی درست توی جیبش بود، ولی درش نیاورد.
«آدم خبر کنم؟ کیو آخه؟ اون چهارچشمِ چانگ‌ران بیاد این ریخت سگ‌مرگم رو ببینه؟ بمیرم سنگین‌تره.»
(آدم صدا کنم؟ کیو؟ اون عینکیِ چانگ‌ران بیاد این ریخت و روزم رو تماشا کنه؟ ترجیح می‌دم بکشنم.)
سیگار به ته رسید و پوست انگشتش رو سوزوند. خاموشش نکرد، گذاشت خودش خاموش بشه.
کوچه غرق در سکوت بود. فقط هیاهوی محو و دور خیابون معبد به گوش می‌رسید، انگار که مال یه دنیای دیگه باشه. چشم‌هاش رو بست، پسِ سرش رو چسبوند به آجرهای سرد دیوار، و نفس‌نفس‌زدن‌هاش کم‌کم به نفس‌هایی کند و سنگین بدل شد. شانه‌هاش بالاخره افتاد و شل شد، دیگه از اون حالت آماده‌باش و تهاجمی خبری نبود. بعد از یک شب منقبض موندن، به خودش اجازه داد توی این کوچهٔ خلوت کمی وا بده.
«...هنوز ریغِ رحمتو سر نکشیدیم.»
(…هنوز نمردیم.)
رو به کوچهٔ خالی این رو زمزمه کرد. صداش بم و خش‌دار بود؛ هم انگار با خودش حرف می‌زد، هم انگار داشت به روزگار گزارش کار می‌داد.
بعد چشم‌هاش رو بست تا بدنش دوباره جون بگیره و زور بلند شدن پیدا کنه.
کوچه عمیق بود. و او در سکوت محض.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید