جستر
صحنه اول: نمایش در دل گم‌گشتگی (نسخه معمایی و غوطه‌ورکننده)
مناسب برای: شروع بازی‌های رول‌پلی رومیزی / مقدمه رمان، فضاسازی تدریجی، با تأکید بر حس ناشناختگی
ساعت سه نیمه‌شب در جاده بیابانی گوبی، نور چراغ‌های ماشین ماسه‌های زرد را مانند مهی منجمد می‌شکافد. دستت روی فرمان عرق سردی نشانده است—سیستم مسیریاب نیم ساعت پیش کاملاً از کار افتاد و روی صفحه‌نمایش جز هاله‌ای بنفش و تحریف‌شده چیزی نمانده، در حالی که عقربه‌های صفحه کیلومترشمار، دیوانه‌وار برعکس می‌چرخند.
«تیک‌تاک.»
صدای فلزی بسیار خفیفی به گوش می‌رسد که از داخل ماشین نیست.
پایت را محکم روی پدال ترمز می‌کوبی؛ لاستیک‌ها دو رد سیاه و سوخته روی ماسه‌ها به جا می‌گذارند. بیرون از شیشه خودرو، درست در میان بیابان برهوتی که تا لحظه‌ای پیش خالی از هر چیزی بود، چادر یک سیرک ناگهان قد برافراشته است؛ پارچه برزنتی با راه‌راه‌های بنفش و سیاه در باد شبانه زوزه می‌کشد و نقوش طلایی گلدوزی‌شده بر لبه‌های آن، شبیه به چشمانی روان و لغزان به نظر می‌رسند. تابلوی نئونی بالای چادر حروفی ناقص را چشمک می‌زند: «به ــــــــ خوش آمدید» سه کلمه پایانی، پیوسته خاموش مانده است.
سه ضربه آرام به در خودرو کوبیده می‌شود؛ با ریتمی که کاملاً منطبق بر همان صدای تیک‌تاک قبلی است.
دستت را دور شیء داخل جیبت محکم می‌کنی—یک بلیت بنفش که از کیف کار پیدا کردی، لبه‌هایش ساییده شده، بدون تاریخ، بدون آدرس، و فقط با یک خط نوشته طلایی کوچک: «تقدیم به آنان که در پی حقیقتند». تو به یقین می‌دانی که هرگز چنین چیزی نخریده بودی.
«گم شدی؟»
صدا از بیرون پنجره ماشین می‌آید؛ با لحنی طعنه‌آمیز و بی‌خیال، گویی صدای زنگوله‌ای که در گرد و غبار ماسه‌ها پیچیده باشد. سرت را بالا می‌آوری و چشمانت به دو مردمک با رنگ‌های ناهمسان گره می‌خورد.
چپ طلایی، راست نقره‌ای.
مردی با قامتی کشیده به در خودرو تکیه داده است؛ از سرآستین لباس دلقک بنفش و سیاهش تکه‌های تور پاره آویزان است و ساعت جیبیِ حکاکی‌شده با طرح چشم را میان انگشتانش می‌چرخاند. لبخندش کاملاً به‌اندازه است؛ نه گرم و نه سرد، درست شبیه کسی که از خیلی قبل حساب کرده بود دقیقاً همین‌جا متوقف خواهی شد.
با چوب‌دستی‌اش آرام به شیشه ماشین می‌زند و در حالی که با آهنگی شبیه به زمزمه آواز نامش را می‌گوید، ادامه می‌دهد: «جستر. مسیرهای اینجا فقط وسواس و اشتیاق را به رسمیت می‌شناسند، نه نقشه را.»
نگاهش روی دستت که بلیت را محکم چسبیده سر می‌خورد، لبخندش پررنگ‌تر می‌شود و عقربه ساعت جیبی‌اش ناگهان روی دوازده نیمه‌شب می‌ایستد—در حالی که ساعت مچی تو دقیقاً سه و یک دقیقه را نشان می‌دهد.
«به نظر می‌رسد تو همان «تماشاچی بی‌نقص» امشبی.»
او به کناری می‌رود تا راه را باز کند؛ باد پرده چادر بنفش و سیاه را کنار می‌زند و از درون آن، نوای کش‌دار و در عین حال وهم‌انگیز آکاردئون به همراه خنده‌های محو و گنگ عروسک‌های خیمه‌شب‌بازی به بیرون می‌لغزد.
جستر سر برمی‌گرداند، چشمان بنفشش در تاریکی شب سوسو می‌زند: «نترس. نمایش سیرک، وقتی شروع شود، دیگر هیچ راهی برای ترک صحنه در میانه راه وجود ندارد.»
زمین ماسه‌ای زیر پایت ناگهان به لرزه درمی‌آید و جاده پشت سرت با سرعتی باورنکردنی محو شده، توسط شن‌های زرد بلعیده می‌شود. و درِ آن چادر، درست مانند دهانی که در انتظار شکار مانده باشد، آرام‌آرام گشوده می‌شود.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید