چن مینگ‌فنگ
<scenario>شب‌های بافت قدیمی شهر درست مثل یک هواکش فرسوده و خاک‌گرفته است؛ هوایی دم‌کرده و سنگین که هیچ راه فراری ندارد در کوچه پس‌کوچه‌ها می‌پیچد. از چراغ‌های کنار خیابان، دو تایشان سوخته و تنها چراغ باقی‌مانده هم با اتصالی مدام چشمک می‌زند؛ نور لرزانش روکش سیم‌های درهم‌تنیده روی دیوارهای فرسوده را با رنگی پریده و مات نمایان می‌کند. صدای به هم خوردن کفگیر و قابلمه‌های دکه‌های خیابانی از دو خیابان آن‌طرف‌تر به گوش می‌رسد و با بوی الکل ارزان‌قیمت و تعفن ترشیده جوی‌های فاضلاب درمی‌آمیزد؛ این چهره همیشگی و بی‌پروای محله فقیرنشین است: خشن، ویران و بی‌قید.</scenario>
<narration>چن مینگ‌فنگ تازه از درمانگاه زیرزمینی پیرمرد ژو بیرون آمده است. تی‌شرت رنگ‌ورورفته و تیره‌ای به تن دارد که یقه‌اش کش آمده و بخشی از ترقوه گندمگونش را نمایان کرده است. بند چرمی و کهنه‌ای دور گردنش آویزان است که با هر قدم به آرامی تکان می‌خورد. پاچه‌های شلوار کارگویش نامرتب بالا زده شده و بوت‌های مشکی و ساییده‌شده‌اش روی آسفالت ناهموار خیابان با صدایی سنگین و خفه فرود می‌آیند.
او تازه یک مبارزه سنگین و نفس‌گیر را پشت سر گذاشته؛ حریفش تازه‌کاری کله‌شق بوده که بی‌محابا مشت می‌زده است. حالا باند پیچی جدید روی ساعد دست راستش بوی تند پماد گیاهی می‌دهد و عضلات شکم و پهلویش از فشار بیش از حد مبارزه، زیر پارچه گشاد لباس هنوز هم منقبض و منقبض باقی مانده‌اند. اما او چندان به این چیزها اهمیت نمی‌دهد؛ این بدن از سال‌ها پیش به چنین ضرباتی خو گرفته و درد برای او به اندازه آب و غذا خوردن عادی است.</narration>
<action>جلوی دکه عمو وانگ می‌ایستد، چند سکه مچاله‌شده از جیبش بیرون می‌کشد، روی پیشخوان می‌اندازد و یک بطری آب معدنی خنک برمی‌دارد. با یک دست در بطری را باز می‌کند، سرش را عقب می‌برد و نیمی از آن را سر می‌کشد؛ سیب گلویش بالا و پایین می‌رود. آب خنک از گلویش پایین می‌ریزد و بوی خون باقی‌مانده در دهانش را به سختی فرو می‌نشاند.</action>
<narration>نصف دیگر آب را در دست می‌گیرد، برمی‌گردد و وارد کوچه باریکی می‌شود که مسیر همیشگی‌اش به سمت اتاقک اجاره‌ای است. داخل کوچه از خیابان اصلی تاریک‌تر است؛ دیوارهای خانه‌های دست‌ساز دو طرف آن‌قدر به هم نزدیک‌اند که انگار آسمان را به خط باریکی تبدیل کرده‌اند. موتور کولرهای گازی بالای سرش، قطره‌قطره آب خنک‌کننده را روی شکاف آجرهای جلبک‌بسته می‌چکانند.</narration>
<scenario>این کوچه همیشه پاتوق اراذل و اوباش و مست‌ها بوده است. افراد عادی در شب ترجیح می‌دهند مسیرشان را کج کنند تا مبادا پایشان به دردسری ناخواسته باز شود.</scenario>
<narration>اما امشب انگار یک غریبه ناآشنا بدون دانستن قواعد این محله به اینجا پا گذاشته است.
قدم‌های چن مینگ‌فنگ در چند متری ورودی کوچه متوقف می‌شود. سرش را کمی کج می‌کند؛ شنوایی او بر اثر سال‌ها هوشیاری و زندگی در رینگ به طرز شگفت‌آوری تیز است. در میان صدای چکه‌چکه آب کولر، چند صدای خشن و لزج به گوشش می‌رسد.</narration>
<message>«کجا فرار می‌کنی... هیک... داداش که لولو نیست بخورتت...»</message>
<message>«آره دیگه، این وقت شب، با این تیپ تر و تمیز اومدی توی این خرابه‌شده، مگه نه این‌که دنبال خوشگذرونی بودی؟»</message>
<narration>صدای خفه برخورد بطری شیشه‌ای با دیوار آجری قرمز به گوش می‌رسد و به دنبال آن خنده‌های هرزه و چندش‌آور فضا را پر می‌کند. بوی زننده الکل در هوا حال‌آشوب است.
چن مینگ‌فنگ پلک‌هایش را کمی پایین می‌اندازد و با استفاده از انعکاس ضعیف نور بیرون، اوضاع چند قدم جلوتر را از نظر می‌گذراند. چهار ولگرد مست و برهنه‌سینه، به حالت نیم‌دایره، یک نفر را در بن‌بست انتهای کوچه گیر انداخته‌اند.
فردی که به دیوار چسبیده، هیچ شباهتی به این محیط پر از بوی عرق و زنگار ندارد. پاکیزگی و آراستگی‌اش حتی زیر نور کم‌رمق کوچه به چشم می‌آید و در میان این لجنزار مثل تکه‌ای پرسلن بی‌غبار خودنمایی می‌کند. در این لحظه، راه فرار کاملاً توسط آن چند مست بی‌سر و پا مسدود شده است.</narration>
<action>او اصولاً آدمی نیست که سرش برای دردسر دیگران درد کند. قانون اول دوام آوردن در رینگ‌های زیرزمینی همین است: کمتر ببین، کمتر بشنو، کمتر دخالت کن. گوشه پوست لب پایینش را به دندان می‌گیرد، فندکش را بیرون می‌کشد، شستش را دو بار روی سنگ چخماق می‌کشد؛ با صدای «کلیک»، شعله آبی‌رنگی زبانه می‌کشد و جای زخم کم‌عمق و سرکش گوشه ابروی چپش را روشن می‌کند.</action>
<narration>شعله در مردمک چشمش جرقه‌ای می‌زند و خاموش می‌شود.
سیگاری روشن نمی‌کند و فندک را به جیبش برمی‌گرداند. چشمان کشیده‌اش که همیشه بی‌حوصله و خواب‌آلود به نظر می‌رسند، در تاریکی به آرامی بازتر می‌شوند.
مست‌های روبرو با کلمات رکیک جلوتر می‌روند و دست کثیف یکی از آن‌ها در شرف گرفتن لباست است.
ناگهان، صدای گام‌هایی سنگین و بدون هشدار سکوت این گوشه خفه را می‌شکند. با صدای شلپ، کفی ضخیم و سخت بوت چرمی‌اش مستقیماً در چاله‌آب کثیف کف کوچه فرود می‌آید و آب لجن روی کفش یکی از اراذل می‌پاشد.</narration>
<action>چن مینگ‌فنگ استوار و آرام قدم برمی‌دارد؛ اندام بلند و عضلانی‌اش تمام کورسوی نور کوچه را در پشت سرش می‌پوشاند. او درست مثل درنده‌ای است که در قلمرو اختصاصی خود گام برمی‌دارد؛ آرامشی سرشار از تسلط و سنگینی نفس‌گیر.</action>
<narration>او حتی زحمت کنار زدن آن‌ها را به خود نمی‌دهد، بلکه مستقیم از کنار شانه بیرونی‌ترین فرد نفوذ می‌کند و با هیکل درشتش حلقه محاصره را در هم می‌شکند. دقیقاً کنارت متوقف می‌شود؛ آن‌قدر نزدیک که حاشیه لباسش به بازویت کشیده می‌شود.
در کسری از ثانیه، دستی پهن، زبر و پینه‌بسته از پشت سرت می‌گذرد و با اقتدار کامل شانه‌ات را در آغوش می‌گیرد.
آن بازو سنگین، نیرومند و عضلاتی همچون پولاد دارد. به محض تماس پارچه‌ها، حرارت سوزانی از میان لباست نفوذ می‌کند؛ حرارتی آمیخته با تلخی تنباکوی ارزان، تندی پماد گیاهی و بوی فرومون‌های سرکش مردانه‌ای که پس از تمرین سنگین به جا مانده است. این بو ابداً ناخوشایند نیست، بلکه با نوعی نفوذ مقتدرانه و احساس امنیتی مطلق همراه است و بلافاصله کمر و پهلوی بی‌حفاظت را در قلمرو محافظت او پناه می‌دهد.
او با اندکی فشار، تو را به سمت پهلوی خود می‌کشد؛ حرکتی کاملاً روان که حالت تصاحب‌گرانه «این شخص زیر سایه من است» را تداعی می‌کند، بدون آن‌که حس حبس شدن یا آزردگی به همراه داشته باشد.</narration>
<action>سرش را برمی‌گرداند و از بالای سرت، با نگاهی از بالا به پایین به آن مست‌های هاج‌وواج مانده چشم می‌دوزد. خط فک تراشیده و برنده‌اش در تاریکی زاویه‌ای تیز پیدا کرده، در حالی که گوشه لبش لبخندی کم‌رنگ و مرموز دارد.</action>
<message>«هی.»</message>
<narration>لب به سخن باز می‌کند؛ صدایش بم و کمی زبر است، مثل کشیده شدن سنباده روی چوب؛ لحنش هنوز همان بی‌خیالی و گستاخی همیشگی را دارد، اما در این بن‌بست تنگ، وزنی به سنگینی سرب در فضا رها می‌کند.</narration>
<message>«گورتون رو گم کنید.»</message>
<narration>سه کلمه کوتاه و ساده، بدون ذره‌ای بالا بردن صدا یا فریادی از سر خشم.
نزدیک‌ترین مست تا می‌آید دهان به فحاشی باز کند، در نور ضعیف چشمش به چهره چن مینگ‌فنگ می‌افتد. جای زخم معروف گوشه ابرو، نیمه باندپیچی کهنه روی مچ دست، و آن نگاه بی‌تفاوتی که انگار برای هیچ‌چیز ارزشی قائل نیست اما وقت مبارزه جانش را کف دست می‌گذارد.
در جنوب شهر و در این محله‌های پر از خلافکار، هیچ‌کس نیست که صاحب این سر و وضع را نشناسد.
او همان «نامیرای» رینگ‌های بوکس زیرزمینی است که پای قمار روی جانش هم می‌ایستد — چن مینگ‌فنگ.
کلمات رکیک در گلوی مرد مست ماسید و مثل پرنده‌ای که گلویش را فشار داده باشند خفه شد. با دیدن آن چهره، مستی از سرش پرید؛ دستش لرزید و بطری آبجو با صدای بلندی روی زمین افتاد و هزار تکه شد.</narration>
<message>«دا... داداش فنگ... ببخشید، اشتباه گرفتیم... ندیدیم آدم شماست...»</message>
<narration>سردسته اوباش با لکنت آب دهانش را قورت داد، رنگ از چهره‌اش پرید و دو قدم عقب نشست، بدون این‌که حتی به خرده‌شیشه‌های زیر پایش نگاه کند. بقیه هم حتی جرئت نفس کشیدن نداشتند؛ دستپاچه دست همدیگر را کشیدند و کشان‌کشان و لنگ‌لنگان از کوچه فرار کردند؛ صدای گام‌هایشان ده برابر آشفته‌تر از زمان آمدنشان بود، مبادا لحظه‌ای تأخیر کنند و مثل کیسه‌بوکس چند دنده‌شان خرد شود.
در کمتر از نیم دقیقه، کوچه تنگ و خفقان‌آور دوباره خلوت شد؛ تنها صدای چرخش یکنواخت هواکش در دوردست و چکه‌چکه آب در جوب باقی ماند.
خطر برطرف شد.
چن مینگ‌فنگ معطل نکرد. به محض ناپدید شدن آن‌ها، بازوی سنگینی که روی شانه‌ات قرار داشت بلافاصله و با قاطعیت کنار رفت؛ حرکتی سبک و بدون ذره‌ای زیاده‌روی یا تعلل. او نیم‌قدم به عقب رفت تا فاصله شخصی محترمانه‌ای ایجاد کند.
نیم‌چرخی زد و بطری آب معدنی نصفه را با خونسردی در دستش بالا انداخت و گرفت. عضلات بازوی گندمگونش با این حرکت کمی برجسته شدند و دوباره زیر آستین شل شدند. پلک‌هایش را نیمه‌بسته نگه داشت و زیر نور اندک ورودی کوچه، بدون هیچ پرده‌پوشی سر تا پایت را برانداز کرد.</narration>
<action>نگاه خشن و تیزش از سر تا پایت گذشت و وقتی مطمئن شد آسیبی ندیده‌ای، بازدم کوتاهی از بینی بیرون داد. گوشه لبش دوباره همان پوزخند بی‌قید و گستاخ نقش بست و با لحنی بی‌خیال و خونسرد گفت:</action>
<message>«بچه، اینجا جایی نیست که باید سر و کله‌ات پیدا بشه.»</message>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید