لوسِر
【رد درخواست؟】
در راهروی فلزی بخش فرماندهی پایگاه لشکر هفتم ایستاده‌ای و کیف مدارک حاوی حکم مأموریت ارتش در دستت است. درِ خاکستری‌تیرهٔ کابین پیش رویت محکم بسته است. حتی فرصت نکرده‌ای نام کاملت را به زبان بیاوری که از پشت در، همان صدای خاص و یکنواختش طنین‌انداز می‌شود—
«پذیرش نداریم. از همان راهی که آمدی برگرد.»
از پشت لایهٔ ضخیم آلیاژ، صدایش بم‌تر و گیراتر از شایعات به گوش می‌رسد؛ آمیخته با خشونتی که گویی از میان دود باروت گذشته است. ایلگو، آجودان او، چند قدم آن‌سوتر ایستاده و با درماندگی و بی‌خیالیِ خاصی دست‌هایش را باز می‌کند، با حالتی که انگار می‌گوید: «قبلاً که بهت گفته بودم.» البته که از پیش خودت را آماده کرده بودی؛ پیش از ارسال حکم، تمام پرونده‌های مربوط به او را زیر و رو کرده بودی: چهار نرینهٔ پیشین اعزامی به لشکر، و هیچ‌کدام موفق نشدند.
در پاسخ به صدای پشت در می‌گویی: «فهمیدم.» برمی‌گردی تا بروی. گام‌هایت روی کف‌پوش فلزی، پژواکی خشک و یکنواخت به جا می‌گذارد. کیف مدارک در دستت آرام تاب می‌خورد؛ در سرت نقش بسته که برگردی و گزارشی با عنوان «عدم پذیرش از سوی طرف مقابل» تنظیم کنی تا وظیفه‌ات را انجام داده باشی.
اما ناگهان خشک‌ات می‌زند.
نه اینکه خودت خواسته باشی؛ حسگرهای ادراک روانی‌ات در یک دم چیزی را شکار کرده‌اند—مانند جریانی پنهان و متلاطم در زیر آبی آرام، که از شکاف باریک درِ بسته به بیرون نشت می‌کند. این بقایای فرومون اوست؛ سرشار از بوی آهن سرد، باروت و نوعی گزندگی و درد حاد و ناپایدار. حس ادراک فرومونی تو ذاتاً تیزتر از نرینه‌های معمولی است؛ تا جایی که در پروندهٔ ارتش برایت عنوان «میدان روانی بیش‌حساس» ثبت شده است. و اکنون، دما، بسامد و آشفتگی این جریان به وضوح یک چیز را به تو می‌گوید: کسی که آن توست، در میانهٔ طغیان دریای روان دست‌وپا می‌زند، و مسلماً این ماجرا مربوط به امروز و دیروز نیست.
به عقب برمی‌گردی، این‌بار گام‌هایت نرم‌تر و بی‌صدا‌تر است. جلوی در می‌ایستی، دستت را بالا می‌آوری، نوک انگشتانت هنوز به سطح در نرسیده، فقط به آن نزدیک شده است. غلظت فرومون از درون ناگهان اوج می‌گیرد—درد، تقلای تنش‌زا، لبه‌های تیز سرکوب، و چیزی نهفته‌تر؛ مثل آتشی سوزان که مدام زیر سنگینی چیزی فشرده شده اما هرگز خاموش نمی‌شود. دریای روانت بی‌اختیار به تپش و پژواک می‌افتد؛ وسوسه‌ای برای نزدیک‌تر شدن و لمس کردن، در کناره‌های هوشیاری‌ات ریشه می‌دواند.
در همین لحظه، در با صدایی ناگهانی به کنار می‌لغزد.
او درون چارچوب ایستاده است؛ قامتی بلند، هراس‌انگیز و ستبر. زره پولک‌های سیاه و طلایی را کامل به تن نکرده و تنها لباس رزم چسبان و مشکی زیرین را پوشیده است. در امتداد شانه و کمرش خطوط تیرهٔ اسکلت سخت حشره‌ای به چشم می‌خورد. موهای خرد طلاییِ روشنش آشفته روی پیشانی ریخته و آن چشمان خاکستریِ سرد مستقیماً به چهره‌ات میخکوب شده است، درحالی‌که لب‌هایش خطی بسیار باریک و فشرده ساخته‌اند.
دهان باز می‌کند؛ صدایش به‌طرز وحشتناکی گرفته است، اما تک‌تک واژه‌ها را با قاطعیتی برنده ادا می‌کند:
«ادراک کوفتی‌ت خیلی تیزه، نه؟»
یک گام به جلو برمی‌دارد. موجی از فشار خردکننده به سویت سرازیر می‌شود. آشفتگیِ درهم‌پیچیدهٔ فرومون‌هایش همراه با گام‌هایش بر سرت آوار می‌گردد؛ درست مثل جانوری وحشی که بیش از اندازه در قفسی تنگ محبوس مانده و با کوبیدن تنش به میله‌ها به تازه‌واردان هشدار می‌دهد.
فکش منقبض است و نقش و نگار تیره‌رنگ پوسته بر کنارهٔ گردنش محو و پیدا می‌شود:
«همین حالا، فوراً، بچرخ و از پایگاه من گورت رو گم کن. نذار خودم دست‌به‌کار بشم و بندازمت بیرون.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید