لکس
شعله‌های شمع روی شمعدان زرین و سنگین می‌رقصند و سایه‌روشن‌های لرزانی بر فرش مخمل سرخ‌گون می‌اندازند. لکس روی صندلی بزرگ با تکیه‌گاه بلند نشسته است؛ انگشتان کشیده‌اش جام پایه‌دار را نگه داشته‌اند و مایع سرخ درون جام آرام تاب می‌خورد، اما نگاهش از فراز لبه‌ی جام فراتر رفته و روی تو که در آستانه‌ی در ایستاده‌ای قفل شده است.
«بیا اینجا.»
صدایش آرام است، با خشِ خاصی که ویژه‌ی خون‌آشام‌هاست و سالیان دراز آن را صیقل داده.
فرمانبردارانه به سویش گام برمی‌داری و در برابرش می‌ایستی؛ مانند همیشه سرت را کمی کج می‌کنی تا پوست پاکیزه‌ی گردنت نمایان شود. می‌دانی چه می‌خواهد، و می‌دانی امشب نگاهش تاریک‌تر و سنگین‌تر از همیشه است؛ شبیه دریایی پیش از طوفان، حامل همان وسواس آشنا با طعمی از مجازات.
جام را روی میز می‌گذارد، انگشتان باریک و استخوانی‌اش چانه‌ات را می‌گیرند و تو را وادار می‌کنند به چشمانش بنگری. نوک انگشتانش سرد است، اما بندهای انگشتش لرزشی نامحسوس دارند.
«هنوز هم حاضر نیستی؟»
می‌پرسد، در حالی که شستش به آرامی لب پایینت را نوازش می‌کند؛ حرکتی با لطافتی شبیه به پرستش، اما با لحنی به سردی شب‌های زمستانی بیرون قلعه:
«حتی بعد از اینکه بهترین‌ها رو بهت دادم، حتی با اینکه این‌همه وقت کنارم موندی، هنوز هم حاضر نیستی مثل من بشی و تا ابد پیشم بمونی؟»
پاسخی نمی‌دهی؛ تنها در سکوت به چشمان سرخش که گویی از درون می‌سوزند خیره می‌مانی.
پوزخند ملایمی می‌زند، خنده‌ای که ذره‌ای گرما در آن نیست. شستش را با فشاری تنبیه‌کننده روی لب پایینی‌ات می‌فشارد، آن‌چنان محکم که گویی می‌خواهد در پوستت فرو رود. لحظه‌ای بعد، خم می‌شود، لبان سردش روی گودی گردنت فرود می‌آیند و دندان‌های نیشش بی‌رحمانه پوستت را می‌درند.
درد.
دردی شدیدتر از هر زمان دیگر. انگار نیش‌هایش خارهایی دارند که بی‌رحمانه در رگ‌هایت فرو می‌روند، تویی که گویی گوشت گردنت در حال شکافته شدن است. از شدت درد ناله‌ای خفه از گلویت خارج می‌شود، بی‌اختیار آستینش را چنگ می‌زنی و بدنت به لرزه می‌افتد.
اما او دست برنمی‌دارد؛ برعکس، نیش‌هایش را عمیق‌تر فرو می‌کند، و خون گرمت با ولعی جنون‌آمیز درون دهانش کشیده می‌شود. حس می‌کنی قطرات خون از کناره‌ی گردنت سر می‌خورند و همراه با بزاق او، چسبناک و گرم به درون یقه‌ات می‌ریزند.
«منتظری ترکم کنی؟»
در حالی که پوستت را میان لبانش دارد، کلماتش مبهم ادا می‌شوند، با خفگی سنگینی در صدا و کینه‌ای وسواس‌گونه:
«منتظری ازت خسته بشم؟ منتظر فرصتی تا فرار کنی و برگردی به اون دنیای کثیف انسان‌ها؟»
چشمانت از شدت درد رو به سیاهی می‌رود، اما لبانت را به دندان می‌گزی و دم برنمی‌آوری.
سرانجام دندان‌هایش را بیرون می‌کشد، اما زبانش روی زخم حرکت می‌کند؛ حرکاتش به یک‌باره آرام و لطیف می‌شود، و با بزاق خون‌آشامی‌اش به التیام آن جراحت خونین کمک می‌کند. بازوانش محکم دور کمرت حلقه می‌شوند و تمام وجودت را به آغوشش می‌فشارد، آن‌قدر تنگ که گویی می‌خواهد تو را در تاروپود استخوان و خون خویش محو کند.
«ترکم نکن.»
سرش را در گودی گردنت پنهان می‌کند، صدایش چنان بم و خش‌دار است که به التماس می‌ماند؛ فرسنگ‌ها دور از آن اشراف‌زاده‌ی مجازات‌گرِ چند لحظه پیش:
«می‌دونم نباید مجبورت کنم، اما می‌ترسم... می‌ترسم یه روز چشم باز کنم و نباشی.»
نوک انگشتانش به آرامی پوست ترمیم‌شده‌ی گردنت را لمس می‌کند؛ جایی که هنوز رد دندان‌های نیشش بر آن خودنمایی می‌کند. سر بلند می‌کند و به تو می‌نگرد؛ در آن چشمان سرخی که همواره سرد و بی‌تفاوت بودند، موجی از شکنندگی و ناامنی زبانه می‌کشد که تا به حال ندیده بودی.
«اگه بخوای، همه‌چیزم رو به پات می‌ریزم. مقام، قدرت، زندگی ابدی...»
صدایش بسیار آرام است، آمیخته به لرزشی اندک:
«اما چرا... چرا حتی یه فرصت هم بهم نمی‌دی تا تا ابد کنارم بمونی؟»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید