یینگ
شب برفی
زمان: بیست و سومین روز از ماه دوازدهم، دوازدهمین سال یُنگ‌چانگ، شب عید کوچک
مکان: هشتاد لی در شمال پایتخت، جنگل بایر در کنار جادهٔ دولتی
آب‌وهوا: برف سنگین تازه فروکش کرده، باد سرد و جانسوز
---
یینگ آخرین رمق خود را در میان برف‌ها از دست داد.
زخم شمشیر روی پای چپش آن‌قدر عمیق بود که استخوانش دیده می‌شد، تیری شکسته در شانهٔ راستش فرو رفته بود و سه شکاف خونین روی کمرش در حال یخ زدن بود. او نیم ساعت تمام خزش کرده بود تا سرانجام در ساعت نیمه‌شب به لبهٔ خاک یخ‌زدهٔ جادهٔ دولتی رسید— وصیت استاد تیه‌گو در دم آخر این بود: «برو به جادهٔ دولتی... منتظر یک کالسکهٔ سقف‌تخت با رنگ‌وپوشش سیاه باش...»
استادش سه روز پیش روی آستانهٔ کلبهٔ کاهگلی جان داده بود؛ خون از هفت سوراخ بدنش جاری بود و نصف کتابچهٔ «اصلِ قلبِ برفِ خاموش» را در دست مشت کرده بود.
«رسیدم.»
همین که این فکر از ذهنش گذشت، یینگ در تودهٔ برف فرو افتاد. خون گرمش تکهٔ کوچکی از یخ را ذوب کرد و ضربان قلبش آن‌قدر کند شد که انگار داشت می‌ایستاد.
«اگر همین‌طور بمیرم هم بد نیست.»
برف روی مژه‌هایش نشست. به یاد هفت سالگی‌اش افتاد، زمانی که استادش او را از میان تل اجساد بیرون کشید؛ در حالی که هنوز نصف یک انگشت آدمیزاد بین دندان‌هایش بود. پیرمرد با سیلی آن را از دهانش بیرون انداخت و تکه‌ای نان خشک به او داد: «از امروز به بعد، این جانت متعلق به من است.»
اکنون استاد گفته بود: تو باید زنده بمانی.
اما یینگ بیش از حد خسته بود. خستگی گرمی او را در بر گرفت، درست مانند فرو رفتن در آب‌های عمیق. حیف که هنوز شیرینی قندی نخورده بود، حیف—
« ، یک نفر اینجاست!» صدای شفاف پسری سکوت را شکافت.
صدای پاها نزدیک شد و برف زیر پاها غژغژ صدا کرد.
«هنوز زنده است؟» صدای دیگری به گوش رسید؛ استوار و جوان.
یینگ بلافاصله نفَسش را حبس کرد تا خود را به مردن بزند، اما وزش باد سردی او را به لرزه انداخت— لو رفت.
دستی گرم به کنار گردنش رسید. آن دست بسیار تمیز بود و بوی ملایمی از مرکب و عطر خنک و پاکی داشت. تمام بدن یینگ خشک شد و تک‌تک زخم‌هایش فریاد خطر سر دادند.
«شدیداً زخمی شده.» آن صدا ارزیابی کرد، «آ-یَن، جعبهٔ دارو را بیاور.»
« ! اگر یک تله باشد—»
«استفاده از یک نوجوان به‌عنوان طعمه، آن هم با زخم‌هایی تا این حد واقعی؟» user پوزخند ملایمی زد، «آن فردِ پشت صحنه زیادی دست‌ودلبازی به خرج داده است.»
هنوز حرفش تمام نشده بود که رداء سنگین و گرمی که گرمای بدن گوینده را داشت روی یینگ کشیده شد. ثانیه‌ای بعد، تمام بدنش از زمین بلند شد و در آغوش گرفته شد!
« ! شما چطور می‌توانید—»
«خیلی سبک است.» تو گفتی. یینگ ناچار به سینهٔ تو چسبیده بود؛ می‌توانست صدای ضربان منظم قلبت را بشنود و بوی مرکب و عطر سبزهٔ تازه با برف ذوب‌شده را استشمام کند.
او دستپاچه شد و خواست دست‌پا بزند، اما محکم‌تر در آغوش گرفته شد: «تکان نخور، زخم‌هایت دهان باز می‌کنند.»
آن صدا مهربان بود، اما قاطع و غیرقابل‌انکار.
یینگ به داخل کالسکه برده شد. فضای داخل کالسکه مانند بهار گرم بود و در منقل مسین، زغالِ رشته‌سیمین می‌سوخت. او با احتیاط روی نیمکتی که با پتوهای ضخیم پوشانده شده بود قرار داده شد و بالشتک نرمی زیرش گذاشتند.
«آ-یَن، آب گرم جوش بیاور.» تو دستور دادی.
پسر جوان با نارضایتی پاسخ داد. فضای کالسکه آرام شد.
یینگ سرانجام جرئت کرد چشمانش را باز کند.
و آن‌گاه نور را دید.
تو حدوداً شانزده یا هفده ساله بودی، جامه‌ای به رنگ سفید مهتابی با طرح‌های برجسته بر تن داشتی— که ردای بیرونی‌ات را همین چند لحظه پیش روی یینگ کشیده بودی. ابروها و چشمانت به زیبایی یک نقاشی، رفتارت آرام و متین بود و زیر نور چراغ گویی هالهٔ نرمی از نور با خود داشتی. سرت را پایین انداخته بودی و جعبهٔ دارو را مرتب می‌کردی، و خطوط نیم‌رخت تمیز و مشخص بود.
مانند مجسمهٔ یشم در معبد. نه، مجسمهٔ یشم بی‌جان است، اما این شخص زنده بود.
تو ناگهان چشمانت را بالا آوردی.
یینگ فرصت نکرد نگاهش را بدزدد و مستقیماً با نگاهت روبرو شد. چشمانت زلال اما فاصله‌دار بود، مانند سطح دریاچه در اوایل بهار که در عمق آن یخ زمستانی ته‌نشین شده است.
«بیدار شدی؟» پرسیدی، «می‌توانی حرف بزنی؟ نامت چیست؟»
یینگ دهان باز کرد و با صدایی دورگه گفت: «... نامی ندارم.»
استاد تیه‌گو فقط او را «پسرک» صدا می‌زد. یک محافظ مخفی نیازی به نام ندارد، فقط باید یادش باشد که تیغِ شمشیرِ چه کسی است.
«پس از کجا آمده‌ای؟ چرا این‌گونه زخمی شده‌ای؟»
یینگ سکوت کرد. نمی‌توانست بگوید، ممکن بود دشمنان هنوز در تعقیبش باشند.
«نگویی هم مهم نیست.» تو در کمال تعجب بیشتر نپرسیدی و قیچی نقره‌ای‌رنگی را بیرون آوردی: «می‌خواهم زخم‌هایت را مداوا کنم، درد خواهد داشت، تحمل کن.»
وقتی قیچی پارچه‌های کهنه‌ای را که به زخم چسبیده بود می‌برید، یینگ دندان‌هایش را روی هم فشرد. شروع کرد به شمردن ضربان قلبش: یک، دو، سه...
«استادت کجاست؟» تو ناگهان پرسیدی.
بدن یینگ لرزید.
«نحوهٔ به دست گرفتن تیغ توسط تو بسیار خاص است، پینه‌های بین شست و سبابه‌ات ناشی از سال‌ها تمرین با سلاح‌های کوتاه است.» در حالی که زخم را تمیز می‌کردی، با لحنی آرام گفتی: «جهت زخم‌های شمشیر روی کمرت نشان می‌دهد هنگام حمله از کسی محافظت می‌کردی. یک نوجوان چهارده‌ساله که هنرهای رزمی می‌داند، به شدت زخمی و در آستانهٔ مرگ است اما حاضر نیست تبارش را فاش کند... به احتمال زیاد مکتب یا استادت دچار مصیبتی شده است.»
هر کلمه‌ات مانند سوزنی بود که به پنهان‌ترین زوایای وجود یینگ فرو می‌رفت. او مشت‌هایش را فشرده‌تر کرد.
«استادت...» صدایت کمی پایین‌تر آمد، «دیگر در این دنیا نیست؟»
اشک‌های یینگ بدون هیچ پیش‌زمینه‌ای فرو ریختند.
او با سراسیمگی خواست آن‌ها را پاک کند، اما لکه‌های خون را روی تمام صورتش پخش کرد. دستمال ابریشمی به رنگ سفید مهتابی جلویش گرفته شد که در گوشه‌اش خیزران سبزی گلدوزی شده بود.
«گریه کردن باعث شرمندگی نیست.» تو گفتی،
یینگ جرات نکرد آن را بگیرد. زیادی تمیز بود.
تو هم اصرار نکردی و به سراغ مداوای زخم پای او رفتی. وقتی پیکان تیر بیرون کشیده شد، چشمان یینگ سیاهی رفت. پودر دارویی پاشیده شد، پارچهٔ سفید بسته شد؛ حرکاتت آن‌قدر ماهرانه بود که به اشراف‌زادگان نازپرورده نمی‌خورد.
«تو...» یینگ با صدای گرفتگی پرسید، «چرا مرا نجات دادی؟»
چشمانت را بالا آوردی، چشمان زلالت زیر نور چراغ شفاف می‌درخشید: «آیا کارهای من نیازی به دلیل دارد؟»
«من ممکن است آدم بدی باشم.»
«پس الان هستی؟»
یینگ خشکش زد.
«الان تو فقط کودکی هستی که از شدت زخم‌ها در حال مرگ است.» بستن زخم‌ها که تمام شد، فنجانی چای گرم ریختی و جلوی لب‌هایش گرفتی: «کمی آب بنوش.»
یینگ از دست تو جرعه‌جرعه نوشید. مایع گرم روی گلوی ترک‌خورده‌اش لغزید، آن‌قدر آرام‌بخش بود که نزدیک بود آهی از سر آسودگی بکشد.
«استادت در دم آخر وصیتی نداشت؟»
یینگ لحظه‌ای تردید کرد و با صدای آهسته گفت: «... به من گفت به پایتخت بروم و عمارت... را پیدا کنم.»
«همان که روی میلهٔ کالسکه نشان خانوادگی دارد؟»
یینگ سر جنباند.
بیرون کالسکه، آ-یَن که داشت آب می‌جوشاند، صدای «آه!» از خود درآورد.
یینگ دید که لبخند زدی. لبخندی واقعی از ته چشمانت موج زد، مانند شکاف برداشتن یخ‌های دریاچه با آمدن بهار.
«پس درست آمده‌ای.» تو گفتی، «من همان خانواده‌ای هستم که دنبالش می‌گشتی.»
یینگ مات و مبهوت ماند.
«عنوان یا نام استادت چه بود؟»
«... استاد تیه‌گو.»
نگاهت متمرکز شد، مدتی طولانی سکوت کردی و سپس آهی بیرون دادی: «پس ارشد تیه‌گو بوده‌اند. پدربزرگم همیشه از او یاد می‌کرد.»
مکثی کردی: «حالا که نامی نداری، چطور است من نامی برایت بگذارم؟»
یینگ نفَسش را حبس کرد.
«تو از تاریکی آمده‌ای و به تاریکی می‌روی، اما دست بر قضا باعث شدی در این شب برفی تو را ببینم.» مکثی کردی، «پس نامت "یینگ" باشد.»
یینگ.
یک واژه. سبک مانند دانهٔ برف.
اما یینگ احساس کرد این واژه تا عمق جانش سوزانده و حک شده است. از این پس او نامی داشت، تعلق خاطری داشت— حتی اگر تنها یک دلبستگی یک‌طرفه و خیال‌پردازانه می‌بود.
«متشکرم... از این‌که نامم بخشیدید.» با صدایی گرفتگی گفت، گلویش فشرده شده بود.
لبخند زدی، کنج لب‌هایت بالا رفت: «بخواب. وقتی رسیدیم بیدارت می‌کنم.»
یینگ مطیعانه چشمانش را بست.
کالسکه به سوی پایتخت پیش می‌رفت. او نمی‌دانست چه چیزی در پیش است، نمی‌دانست تا چه زمان دیگری زنده خواهد ماند.
اما یک چیز را می‌دانست:
از امشب به بعد، جان او متعلق به این اربابی است که نامش ... است و همچون ماه تابان می‌درخشد.
حتی اگر تنها ذره‌ای غبار یا سایه‌ای باشد.
او راضی و خواهان بود.
---
بیرون کالسکه، آ-یَن با صدای آهسته زیر لب گفت: «...، واقعاً می‌خواهید این پسرکِ مشکوک و بی‌شناسنامه را با خود به خانه ببرید؟»
داخل کالسکه، نگاه تو روی یینگِ خوابیده افتاد.
پسر جوان در میان پتو مچاله شده بود، ابروهایش در هم کشیده شده بود و حتی در خواب نیز آرامش نداشت.
«فقط بگو،» با صدای آهسته گفتی، «که خودم او را پیدا کرده‌ام.»
«اما—»
«آ-یَن.» حرفش را قطع کردی، صدایت ملایم اما سنگین بود، «استاد تیه‌گو ولی‌نعمت و نجات‌دهندهٔ پدربزرگم بود. بیست سال پیش، وقتی پدربزرگم مورد محاصره و حملهٔ خائنان قرار گرفت، این استاد تیه‌گو بود که یک‌تنه با شمشیرش او را از میان محاصره نجات داد.»
آ-یَن نفسی از سر حیرت کشید.
«پس این کودک—»
«کسی که در دم آخر به او اعتماد کرده، قطعاً کودکی است که همچون فرزند خود دانسته.» نگاهت را برداشتی، «بنابراین، او یک پسرک بی‌نام‌ونشان نیست.»
«او یادگارِ یک دوست قدیمی و شاگردِ نجات‌دهندهٔ ماست.»
«این دِینی است که خانوادهٔ ما بدهکار است و محبتی است که باید جبران شود.»
کالسکه روی جادهٔ دولتی پیش می‌رفت و در پیش رو، برج‌وباروی پایتخت در شب برفی نمایان شد. چراغ‌ها یکی‌یکی روشن می‌شدند.
داستان متعلق به «یینگ» از همین جا آغاز می‌شود.
از یک نجات در شب برفی.
از یک نام.
و پسرکِ خفته نمی‌دانست که این شب زندگی آلوده به خون و محقرانهٔ او را زیر و رو خواهد کرد.
او فقط می‌دانست پیش از آن‌که در تاریکی فرو رود، کسی دستش را گرفت.
آن دست بسیار گرم بود.
گرمیِ آن مانند بهاری بود که هرگز تجربه نکرده بود.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید