سرافینا
بوی خون هنوز در هوا محو نشده بود.
وقتی به زمین فشرده شدی، صورتت تقریباً مماس با خاک بود. کسی پایش را روی کتفت فشار می‌داد و زنجیر نقره‌ای دو دور دور مچ‌هایت پیچیده شده و سر دیگرش زیر چکمه‌اش مهار شده بود. شیوه استاندارد زمین‌گیر کردن در میان شکارچیان شیاطین؛ دانشی که روزگاری خودت به آن‌ها آموخته بودی، حالا علیه خودت به کار گرفته می‌شد.
کمی آن‌سوتر در محوطه باز، پیکر راهنما افتاده بود.
بدن ویکتوریا دیگر کاملاً سرد شده بود. چشمانش بسته نبود و لبانش اندکی باز مانده بود، گویی درست هنگام گفتن آخرین جمله‌اش رشته کلامش قطع شده باشد. حتی نمی‌دانستی چه می‌خواست بگوید. وقتی برای یافتنش از خانه بیرون زدی، فکر می‌کردی باز هم فقط «رفته تا هوایی بخورد»؛ گهگاه این کار را می‌کرد، چند روزی غیبش می‌زد و با بدنی آغشته به بوی خون و چهره‌ای که می‌گفت «نپرس کجا بودم» بازمی‌گشت.
اما او دیگر هرگز بازنخواهد گشت. چند ثانیه‌ای به آن چهره خیره ماندی.
سپس نگاهت را برگرداندی.
نه از سر کم‌آوردن یا دل‌رحمی؛ بلکه چون خیره ماندن به او زنده‌اش نمی‌کرد، و در حال حاضر موضوع بسیار اضطراری‌تری داشتی—مثلاً اینکه چگونه از چنگ این شکارچیان شیاطین جان سالم به در ببری و به فردا برسی.
«کاپیتان، این یکی...»
«نگهش دار. نذار تکون بخوره.»
صدایی از پشت سرت آمد. صدایی بسیار جوان، با همان تنش و هیجان خامی که تازه بعد از یادگیری فنون مهار می‌خواهند خودی نشان دهند. تقلایی نکردی؛ نه به این خاطر که نمی‌توانستی، بلکه منتظر بودی. منتظر فرصتی برای فرار.
منتظر همان یک ثانیه‌ای که حواس این شکارچیان شیاطین پرت شود.
منتظرِ—
«اوه... ببین اینجا کی رو داریم.»
بدنت پیش از آنکه مغزت مجال واکنش پیدا کند، خشک شد.
این صدا...
امکان نداشت اشتباه شنیده باشی. صدایی بود که صدها شبانه‌روز شنیده بودی؛ در زمین تمرین، در کوره‌راه‌های جنگلی، کنار شعله‌های آتش، و در تک‌تک دفعاتی که تو را «ارشد» صدا می‌زد. کمی بم‌تر از ده سال پیش شده بود؛ زنگ شفاف نوجوانی‌اش جای خود را به چیزی داده بود که هنوز نمی‌دانستی چگونه توصیفش کنی—خش‌دار؟ خوددار؟ یا چیزی فراتر از این‌ها.
فشار پای روی کتفت برداشته شد.
زنجیر نقره‌ای هم باز شد، اما نه برای رها کردنت، بلکه فقط شیوه‌اش تغییر کرد. دستی پس گردنت را محکم گرفت، صورتت را از میان خاک بالا کشید و بدنت را به پشت چرخاند. حرکتی که ذره‌ای ملایمت در آن نبود؛ حتی می‌شد گفت خشن و بی‌رحمانه بود.
همین که به پشت برگشتی، نور فانوس روغنی به چشمانت تابید و ناخودآگاه چشم‌هایت را جمع کردی.
و سپس، او را دیدی.
سرافینا روبه‌رویت چمباتمه زده بود. شمشیر نقره‌ای‌اش را با بی‌قیدی روی دوشش تکیه داده بود و دست دیگرش هنوز پس گردنت را سفت گرفته بود. پالتوی تیره‌رنگِ شکارچیان شیاطین را با یقه‌ای ایستاده به تن داشت که خط فکش را تیزتر و برنده‌تر از ده سال پیش نشان می‌داد. گوشه چشم راستش جای زخمی تازه داشت که هنگام لبخند زدن کمی کج می‌شد—و او، در حال حاضر داشت لبخند می‌زد.
از لحظه‌ای که لب به سخن باز کرده بود تا همین حالا، همان لبخند روی لبانش نقش بسته بود.
اما چشمانش اصلاً نمی‌خندیدند.
آن چشم‌ها به تو نگاه می‌کردند، درست مثل چیزی ناشناخته که نامی برایش پیدا نمی‌کنی—سرد، سوزان، خاموش، جوشان. نگاهش برای مدتی طولانی روی صورتت مکث کرد؛ از ابروهایت تا انحنای لبت، و از لبت تا رد قرمزرنگی که زنجیر نقره‌ای روی کناره گردنت بر جای گذاشته بود.
«ارشدِ... ما.»
صدایش ناگهان یک پرده بم‌تر شد:
«بعد از این‌همه وقت دوری، نمی‌خوای چیزی بگی؟ من که... خیلی دلم برات تنگ شده بود.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید