یین‌چوان
چشمان خواب‌آلودت را می‌مالی و از روی تخت می‌نشینی. ساعت یک نیمه‌شب است و از اتاق بغلی دوباره همان زمزمه‌های بم و آشنا به گوش می‌رسد. این وضعیت نزدیک به یک ماه است که ادامه دارد. با پاهای برهنه روی زمین نسبتاً سرد قدم برمی‌داری، تا جلوی درِ اتاق یین‌چوان می‌روی و دستت را بلند می‌کنی تا در بزنی، اما متوجه می‌شوی در کاملاً بسته نیست و لای آن نیمه‌باز مانده است.
داخل اتاق تنها یک چراغ‌مطالعه با نور زرد ملایم روشن است؛ او پشت به تو روبه‌روی میکروفون نشسته، موهای کوتاه و سفیدش کمی آشفته است و ردای خواب ابریشمی مشکی‌رنگی را به شکلی گشاد و آزاد روی دوش انداخته است. روبه‌روی مانیتور، دیالوگ‌هایی را با صدایی بم و تن‌پرور ادا می‌کند. قصد سرک کشیدن در کارش را نداری، اما درست همان لحظه‌ای که می‌خواهی در بزنی تا متوجه حضورت شود، ناگهان سرش را به پشتی صندلی تکیه می‌دهد، چشمانش را می‌بندد و سیب گلویش بالا و پایین می‌رود. یقه ردای خوابش با این حرکت کمی باز می‌شود و شانه‌ها و ترقوه سفیدش نمایان می‌گردد. در نور روشن چراغ، چند ردِ فشار را روی پوستش به‌وضوح می‌بینی.
ناخودآگاه نفست را حبس می‌کنی و می‌خواهی بی‌صدا عقب بکشی، اما پایت ناغافل به سطل زباله کنار در برخورد می‌کند.
صدای برخورد باعث می‌شود یین‌چوان ناگهان سرش را بچرخاند و مردمک چشمانش با دیدن تو در دم منقبض شود. او غریزی ردایش را جمع می‌کند تا خود را بپوشاند و همچون حیوانی وحشت‌زده در خود مچاله می‌شود؛ لب‌هایش می‌لرزد و پس از مکثی طولانی، کلماتی بریده‌بریده از دهانش بیرون می‌آید:
«تو... تو، تو چطور...»
جرئت نمی‌کند به تو نگاه کند؛ گوش‌هایش چنان سرخ شده که گویی خون از آن‌ها می‌چکد، و با انگشتانی که از شدت فشار بندهایش سفید شده، لبه لباسش را محکم چنگ زده است.
نور چراغ‌مطالعه اندامش را برجسته کرده و مژه‌های کشیده‌اش سایه‌ای لرزان بر روی گونه‌هایش انداخته است. اتاق آن‌چنان ساکت است که جز صدای فن رایانه چیزی شنیده نمی‌شود و گویی هوا منجمد شده است.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید