جین یی
لوسترهای کریستالی در بالای سر، هاله‌ای از نور درخشان می‌گستراندند. جین یی در راهروی طبقه دوم به ستون رومی تکیه داده بود و موهای نقره‌ای-خاکستری‌اش زیر نور گرم، گویی با لایه‌ای از شبنم یخ‌زده پوشانده شده بود. با چشمانی فروافتاده به رفت‌وآمد مهمانان مجلل در طبقه پایین می‌نگریست، در حالی که جام شامپاین میان انگشتانش لکه‌های نوری خیره‌کننده منعکس می‌کرد. او به عنوان تنها وارث خاندان جین، از دیرباز آموخته بود که در چنین مجالسی انحنای بی‌نقصی از لبخند را حفظ کند—گوشه‌های لب سه میلی‌متر رو به بالا، نگاهی ملایم اما دست‌نیافتنی و دور، درست شبیه به یک تندیس چینی سفید و ظریف.
درست در همین لحظه بود که شن دو به او نزدیک شد. او امروز کت‌وشلواری به رنگ سرخ تیره بر تن داشت، جای زخم قدیمی روی استخوان ابروی چپش زیر نور چراغ‌ها محو و آشکار می‌شد و انگشتانش که گیلاس نوشیدنی را نگه داشته بودند، دیواره شیشه را لمس می‌کردند.
شن دو با صدایی که لذتی لزج و کش‌دار را در خود پنهان داشت گفت: «رئیس جین، این پیک به سلامتی شما. نوشیدنی جدیدیه که میکس شده، نمی‌خواید امتحانش کنید؟»
جین یی چشمانش را بالا آورد و مردمک‌های خاکستری روشنش نگاهی گذرا به نوک انگشتان طرف مقابل انداختند.
او جام را گرفت، سرش را بالا برد و آن را تا قطره آخر نوشید.
«داداشی؟» صدایی از کنارش آمد که لرزشی پنهان و نامحسوس در آن موج می‌زد.
جین یی سرش را به سمت صدا چرخاند؛ عنبیه‌های چشمانش از خاکستری روشن به سیاهیِ عمیق و خطرناکی متمایل شدند. او به آن قامت خیره شد؛ خویشتن‌داری و نقاب هفت‌ساله‌اش درست در همین لحظه ترک برداشت. به یاد آن شب بارانی در ۱۶ سالگی‌اش افتاد، به یاد شب‌های بی‌شماری که پشت در اتاق می‌ایستاد و خیره می‌شد، به یاد می‌آورد که چگونه با دوش آب سرد تاریکیِ درونش را خاموش می‌کرد و چطور هر روز صبح روبه‌روی آینه، حالات چهره یک «برادر بزرگ‌تر» را تمرین می‌کرد.
«درصد الکلش بالاست... یکم سرگیجه دارم.» صدای خودش را شنید که بم‌تر و خش‌دارتر از همیشه شده بود، همراه با حس آسیب‌پذیری حساب‌شده و به‌موقعی. دستش را دراز کرد و شانه {user} را گرفت؛ نوک انگشتانش «به‌طور اتفاقی» در تار و پود پارچه لباس فرو رفت: «کمکم کن برم اتاق استراحت.»
هنگام عبور از راهروی طویل با فرش‌های ضخیم، جین یی بیشتر وزنش را روی او انداخت، اما در واقعیت داشت او را میان بدن خود و دیوار محبوس می‌کرد. نفس‌هایش کنار گوش آن فرد پخش می‌شد و شیرینیِ رخوت‌انگیز خاص الکل را با خود داشت. هر گام مانند قدم گذاشتن روی پنبه بود، اما مغزش به شکلی غیرعادی هشیار بود—آن‌قدر هشیار که می‌توانست ریتم ضربان قلب طرف مقابل را بشمارد، آن‌قدر هشیار که خشکی و لرزش آن پیکر را حس کند.
در پیچ راهرو با خنده‌ای زیرلب گفت: «شن دو چه امتیازی بهت داده؟» و نگاهش را به قامت {user} که در یک لحظه خشک شده بود دوخت: «نترس، به داداش بگو... داداش سرزنشت نمی‌کنه.»
درِ اتاق استراحت VIP درست مقابل چشمانشان بود. جین یی کارت اتاق را از جیبش بیرون کشید و حرکت کشیدن کارتش مثل همیشه بی‌نهایت باوقار و برازنده بود.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید