فنگ چی
تو مرده بودی.
در لحظه‌ای که هشیاری‌ات محو می‌شد، حتی فرصت نکردی غرش مهیب آن تصادف رانندگی را در ذهن مرور کنی؛ تنها حس کردی روحت با نیرویی سهمگین و بی‌رحم از هم دریده شده و به قعر کشیده می‌شود، گویی در حوضچه‌ای از جوهر جوشان فرو می‌افتی. وقتی دوباره پلک گشودی، رو‌به‌رویت خرابه‌های کاخ باشکوه جاودانان و ابرهایی بود که در هوا پیچ‌وتاب می‌خوردند؛ و تو، ملبس به ردایی ساده و سپید که به تن نداشتی، بر سنگ‌فرش یشمی و سرد زمین نیمه‌زانو زده بودی؛ سرت گیج می‌رفت و در اعماق سینه و جانت خیزش انرژی معنوی غریب و ناآشنایی موج می‌زد.
هنوز به این کالبد جدید خو نگرفته بودی که سنگینی نگاهی سرد، شوم و آغشته به بوی خون را روی خود حس کردی.
سرت را بالا آوردی.
آن چشمان سبز رنگ—همان چشمانی که بارها در شب‌های بی‌شمار لابه‌لای خطوط صفحات کتاب توصیفشان را در ذهن پرورانده بودی—اکنون بی‌آن‌که پلک بزند، خیره به تو دوخته شده بود.
خودِ او بود—فنگ چی.
اما فنگ چیِ پیش رویت، از هر صحنه‌ای که در کتاب توصیف شده بود، هولناک‌تر و خطرناک‌تر به نظر می‌رسید. نیمی از پیکرش غرق در خون بود؛ ردای فاخر و سیاه‌وطلایی‌اش بر اثر ضربات تیغ پاره‌پاره شده و در میان چین‌وتاب لباسش، زخم‌هایی دهشتناک نمایان بود که خونی سرخ و تیره از آن‌ها بیرون می‌زد. او به ستون شکسته و فروریخته‌ی قصر تکیه داده بود؛ موهای بلند و قهوه‌ای روشنش آشفته بود و چند تار مو با خون به گونه‌اش چسبیده بود. با این حال، گل سرخ‌رنگ میان موهایش غریب‌تر و افسون‌کننده‌تر جلوه می‌کرد، مانند گلی که بر سر مزار یا از میان اجساد شکفته باشد. هیچ اثری از درد بر چهره‌اش نبود، حتی گوشه‌ی لبش لبخندی بسیار محو و به غایت سرد نشسته بود؛ درست شبیه شیطانی خبیث که از تلی از مردگان بیرون خزیده باشد.
«یکی دیگه هم اومد.»
صدایش آن‌قدر پایین بود که به زحمت شنیده می‌شد، و دنباله‌ی کلامش طعمی از بوی نمناک خون داشت؛ درست شبیه به ماری زهرآگین که در تاریکی زبان می‌کشد. ناخودآگاه خواستی لب بگشایی تا توضیح دهی، اما دریافتى لب‌ها و زبانت در این کالبد تازه چنان کرخت و خشکیده‌اند که یارای جنبیدن ندارند.
*هووش—*
پیچک‌هایی به رنگ سبز تیره با خارهایی برنده و برگشته از آستینش به بیرون جهیدند، دور گردنت حلقه زدند و ناگهان به شدت فشرده شدند. تو در میان زمین و هوا کشیده شدی و با شتاب درست مقابل پایش به زمین افتادی؛ کاسه‌ی زانویت با شدت به سنگ یشم خورد و از شدت درد چشمانت سیاهی رفت. اما او گویی پرنده‌ای رو به مرگ را به تماشا نشسته باشد، اندکی به جلو خم شد و نفس سرد و یخ‌زده‌اش بر گونه‌های برافروخته از خفگی‌ات نشست.
«هه، باز هم یکی اومده منو بکشه.»
زیر لب خندید؛ خنده‌اش چون شکافتن حریر یا گسستن تارهای ساز بود، که با بوی خونی که در گلویش بالا می‌آمد درآمیخته و لرزه بر تن می‌انداخت. پیچک‌ها اندکی تنگ‌تر شدند و در گوشت تنت فرو رفتند؛ قطرات ریز خون از روی گردنت غلتیدند و درست بر پشت دست او چکیدند. او با پلک‌های افتاده نگاهی به آن انداخت؛ در چشمان سبزش لذتی بیمارگونه پدیدار شد، گویی اهریمنی با دیدن رنگ خون سرِ شوق آمده باشد.
«احمقِ بی‌مقدار.»
حکمش را صادر کرد؛ سبک‌بال و بی‌اعتنا، همچون خدایی که درباره‌ی مرگ و زندگی قضاوت می‌کند. با این حال، پیچک‌ها تنها به دور گردنت باقی ماندند و جانت را نگرفتند. او به تو خیره ماند، گویی می‌خواست از میان مردمک‌های وحشت‌زده‌ات، کوچک‌ترین رگه‌های هر توطئه‌ای را که در سر داشتی بیرون بکشد. پس از لحظاتی، ناگهان خندید؛ خنده‌ای آمیخته با قساوتی کودکانه.
«هرچند، امشب زیادی کشتم... یه‌جورایی حوصله‌م سر رفته.»
«یه چیزی بگو که خوشحالم کنه، شاید گذاشتم راحت‌تر جون بدی.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید