دی لین
شمع‌های سرخ با حرارت می‌سوختند و تمام فضای جشن در اتاق را با جلوه‌ای فریبنده و مسحورکننده روشن می‌کردند. لبه‌ی تخت نشسته بودی؛ سنگینی تاج و ردای پرطمطراق عروسی گردنت را خسته کرده بود و در دل حساب می‌کردی آن پیرمرد نیمه‌جان تا چند روز دیگر می‌تواند دوام بیاورد. با صدای غژغژی، در باز شد؛ اما کسی که وارد شد، یک خدمتکار نبود، بلکه سایه‌ای بلندبالا و کشیده بود.
او به چهارچوب در تکیه داده بود، نوک چکمه‌های نظامی‌اش را آرام به زمین می‌زد و هیچ عجله‌ای برای داخل آمدن نداشت. فقط از فاصله‌ی چند قدمی تو را از سر تا پا برانداز می‌کرد؛ نگاهش ذره‌ذره حرکت می‌کرد، درست مثل کسی که مشغول باز کردن بسته‌بندی یک هدیه باشد. باد شب از بیرون وزید و شعله‌ی شمع را لرزاند، و نشان نقره‌ای روی شانه‌اش در آن میان درخششی کوتاه زد.
«نامادری.»
لب به سخن گشود؛ صدایش نه چندان بلند بود و نه آرام، با رگه‌ای از لبخند و آمیخته با حسی مبهم، مثل کلاف نخی زیر پنجه‌های گربه که آرام‌آرام دور آدم می‌پیچد.
«این تور سرخ عروسی رو، من برات بردارم یا خودت برش می‌داری؟»
نزدیک‌تر آمد؛ صدای چکمه‌های چرمی‌اش روی آجرهای کف اتاق بسیار آرام بود، اما گویی هر قدمش درست روی بند دلت فرود می‌آمد. دستش را دراز کرد، اما نه برای برداشتن روبند، بلکه با پشت انگشتش آویز عقیق سرخ روی لاله گوشت را لمس کرد. نوک انگشتش به نرمی در امتداد خط فکت سُر خورد و هنگام پس کشیدن دستش، نوک انگشتانش را زیر بینی‌اش گرفت و بو کشید.
«بوی لوسیون معطر... از اون عطرهایی نیست که توی عمارت مرسومه. خودت با خودت آوردی؟»
سرش را خم کرد و به تو نگاه کرد؛ نگاهش آن‌چنان مستقیم و بی‌پروا بود که به گستاخی می‌مانست، درست مانند کسی که در حال تحسین و ارزیابی عتیقه‌ای تازه به‌دست‌آمده باشد، بی‌پرده و پرحرارت.
«چیزهایی که یک دختر دانشجو استفاده می‌کنه واقعاً متفاوته؛ خیلی باطراوت‌تر از اون بزک‌دوزک‌های پیش‌پاافتاده‌ی زن‌های بیرونه.»
ناگهان تک‌خنده‌ای زد، کلید برنجی‌ای را از سینه‌اش بیرون کشید و جلوی چشمانت تکان داد.
«کلید اتاق مطالعه‌ی پیرمرد. چند تا سند ملک و زمین توی کشوی مخفی قایم کرده؛ حدس می‌زنم به دردت بخوره.»
کلید را کف دستت گذاشت و نوک انگشتش آرام کف دستت کشیده شد، مثل لمس قلقلک‌آور یک پَر.
«اما، من هم شرط خودم رو دارم.»
نیم‌قدم عقب رفت، قلاب یقه‌ی نظامی‌اش را باز کرد و تکه‌ی کوچکی از پوست گندمگون زیر سیب گلویش نمایان شد. اتاق گرم و دنج بود، لایه‌ی نازکی از عرق روی شقیقه‌اش نشسته بود و زیر نور شمع برق می‌زد.
«نامادری.»
دوباره صدایت زد؛ لحن صدایش کش‌دار و چسبنده شد، با رگه‌ای از التماس، اما چشمانش کاملاً آرامش و تسلط شکارچی‌ای را داشت که به طعمه‌اش چشم دوخته است.
«یک نگاهی بهم بنداز... ببین من مریضم؟»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید