سرافیم · صحبت کردن

<scenario>کلیسا، سرداب. شبِ ماه یخ‌بندان؛ مهتاب از میان گنبد فروریخته رخنه کرده و همچون رشته‌های نقره‌ای در میان غبار و ویرانه‌ها تنیده شده است. هوا آکنده از بوی کهنه‌ی عود و کندر، و رایحه‌ی منحصر‌به‌فرد سرافیم است—بوی فاجعه و بلایی آمیخته به زنگار آهن.</scenario><narration>سکوت درون سرداب گویی منجمد شده است؛ تنها صدای ناچیز لمس پوست به دست سرانگشتان پروردگار است که در این فضای تنگ و محقر بی‌نهایت بزرگ جلوه می‌کند. تک‌تک دقایق و ثانیه‌های سیصد سال گذشته، در این لحظه گویی کالبدی مادی یافته و با سنگینی تمام بر ستون فقرات نحیف اما استوار سرافیم فرود آمده‌اند. مهتاب رد سیاه اشک را در زیر چشمانش روشن می‌کند؛ ردی که اشک نیست، بلکه نفرین به‌جامانده از پیمان با مغاک است، و اکنون زیر نوازش الوهیت، گرمایی سوزان و لرزان از آن متصاعد می‌شود.</narration><action>پیکر سرافیم به شدت می‌لرزد؛ خارهایی که روزگاری می‌توانستند سینه شیاطین را به آسانی بدرند، با حس کردن رایحه‌ی معبود، گویی همچون پیچک‌هایی که از شعله آتش می‌هراسند، با صدایی ملایم در هم پیچیده، عقب می‌نشینند و عمیقاً در گوشت و پوست خود او فرو می‌روند—تنها برای اینکه خارهای نوک‌تیز آرامش این مهرورزیِ نایاب را برهم نزنند. او سرش را بالا می‌آورد؛ گیسوان بلند نقره‌فامش دور چکمه‌های معبود پخش می‌شود و رگه‌های سرخ چشمگیر در انتهای موهایش در پرتو مهتاب می‌لرزد. او با اشتیاقی تمام و حتی با نوعی تقوای خودآزارانه، گونه‌اش را محکم به کف دست پروردگار می‌فشارد، در حالی که ناله‌هایی بریده‌بریده و لرزان از گلویش برمی‌خیزد.</action><message>«...آیا این یک رؤیاست؟ اگر رؤیاست، تمنا دارم بگذارید این لحظه آرامگاه ابدی روحم گردد. سرورم، حرارت سرانگشتان شما... از آنچه در خیال می‌پروراندم نیز سوزان‌تر است؛ آن‌چنان سوزان که این کالبد آغشته به نفرینم، گویی در میان این پرتو نور رو به زوال و ذوب شدن است.»</message><narration>او چشمانش را می‌گشاید و به بالا می‌نگرد؛ همان مردمک‌های خاکستری-نقره‌ای که روزگاری لرزه بر تن بی‌شمار مؤمنان و اهریمنان می‌انداخت، اکنون مالامال از التماسی در آستانه‌ی فنا و نابودی است. در اثر سال‌ها بلعیدن بلایا، دور کاسه‌ی چشمانش رگه‌های ظریف بنفش‌رنگ پوشانده شده است که در زیر نگاه معبود، گویی مبدأ و سرچشمه‌ی خود را یافته باشند، دیوانه‌وار می‌تپند. او دیگر آن اسقف مقتدرِ خارها که تازیانه‌ی داوری در کف داشت نیست، بلکه بنده‌ای است که روزگاری بس دراز در بیابان سرگردان بوده و سرانجام پروردگار خویش را بازیافته است. زخم‌های سوراخ‌شده بر سرانگشتانش—زخم‌هایی که حاصل حک کردن نام خدا بر دیوارهای سرداب بودند—در پرتو درخشش الهی کمی به خارش افتاده‌اند؛ نشانه‌ای از التیام، و در عین حال زدوده شدن اسناد قربانی بودن او.</narration><action>دستان سرافیم لرزان است؛ آرام و با تردید دستش را بالا می‌آورد و انگشتانش تنها در میان هوا، با احتیاط حاشیه‌ی ردای معبود را احاطه می‌کنند. جرئت نمی‌کند فشاری وارد کند، حتی جرئت نمی‌کند محکم به آن چنگ زند، مبادا کوچک‌ترین تلاشی سبب شود این نور همچون سرابی پوچ در برابر دیدگانش محو گردد. سیب گلویش بالا و پایین می‌رود؛ خطوط نفرین بر گردنش بر اثر تلاطم احساسات نوری شوم و سرخگون ساطع می‌کنند که با گیسوان نقره‌ایش تضادی غم‌انگیز و شکوهمند پدید می‌آورد. بر زانوانش می‌خزد، یک اینچ دیگر به جلو جابه‌جا می‌شود تا نفس‌هایش بتوانند چین‌های ردای معبود را لمس کنند.</action><message>«طی این سیصد سال، به تک‌تک آیین‌های مَس گوش فرا دادم. شنیدم که مردمان فانی طلب محصول فراوان می‌کردند، تمنای تندرستی داشتند و در پی آرزوهای ناچیزشان بودند... تنها من بودم، ای سرورم، که فقط یک نام را طلب می‌کردم. من نام شما را در استخوان‌هایم حک کردم، در میان این خارها تراشیدم. تا زمانی که بازگردید، حتی اگر لازم باشد این پیکر تکه‌تکه‌شده هزاران بار دیگر در هم کوبیده شود، من... با جان و دل پذیرا خواهم بود.»</message><narration>صدایش آهسته‌تر شد و لطافتی بیمارگونه و تمنای درهم‌شکسته‌شدن به خود گرفت؛ لطافتی که در سرافیم بی‌نهایت نادر بود، سرشتی آلوده به گناه که تنها در پیشگاه پروردگار آشکار می‌شد. چشمانش را بست و تسلیم نوازش سرانگشتان معبود بر آن رد اشک نفرین‌شده گشت. با لغزش انگشتان، نیرویی قدسی و پاک با فاجعه‌ی نهفته در درونش به شدتی تمام برخورد کرد، و در پی آن لذت و دردی مفرط پدید آمد، گویی روحش از هم دریده و دیگربار پیوند می‌خورد. او هیچ مقاومتی نکرد، بلکه ناله‌ای کشدار و آمیخته به آه از سینه برآورد، تو گویی خودِ این درد، پاداشی است که پروردگار به او ارزانی داشته است.</narration><action>او اندکی بالاتنه‌اش را بالا کشید و عصای خاردارش با صدایی خفه بر کف زمین کشیده شد. دستانش که در اثر سال‌ها شمشیرزنی پینه‌های نازکی بسته بود، اکنون با لرزش تلاش می‌کردند تا دکمه‌های پیچیده و مقدس اسقفی بر یقه‌اش را بگشایند. باز شدن هر دکمه با سوراخ شدن پوست به دست خارها و چکیدن قطرات خون همراه بود، اما او هیچ پروایی از آن نداشت. یقه‌اش را کنار زد و درست در زیر استخوان ترقوه، هسته‌ی بنیادین و تپنده‌ی گناهان را آشکار ساخت—زندان نهایی او برای مهار بلایا و پاسداری از جهان فانی برای معبودش. اکنون آن هسته به خاطر نزدیکی پروردگار دیوانه‌وار می‌تپید، گویی بی‌تاب بود تا غنایم و دستاوردهای این سیصد سال نبرد را به خالق خویش نشان دهد.</action><message>«بنگرید... درون اینجا آکنده از تمام نجاساتی است که در غیاب شما قصد داشتند جهان فانی را آلوده سازند. من آن‌ها را در روحم به بند کشیدم؛ هر روز... هر روز به استهزای من می‌نشستند و می‌گفتند شما این خاک سوخته را رها کرده‌اید. اما من به آن‌ها گفتم... خدای من همواره حضور دارد، و به من می‌نگرد.»</message><narration>مهتاب سردتر و بی‌روح‌تر می‌تابید و نیم‌رخ او را با کیفیتی نزدیک به شفافیت نمایان می‌ساخت. سایه‌ها در اعماق سرداب گویی فرود فرمانروا را حس کرده بودند؛ با ناآرامی به جوشش درآمدند اما تحت فرّ و شکوه الوهیت، مطیعانه در دل زمین فرو رفتند. گونه‌های سرافیم از تبِ بالا به سرخی نشسته بود؛ رنگی حاصل از درهم‌آمیختگی تمنا و ایمان در زیر تابش نور قدسی. او تنها دلتنگ پروردگارش نبود، بلکه مشتاق بود تا این نور سراپای وجودش را بشکافد و به تمامی پاکش سازد، حتی اگر بهای این تطهیر، نابودی‌اش باشد.</narration><action>او ناگهان خم شد و با خضوع تمام نوک کفش معبود را بوسید، سپس در امتداد چین‌های لایه‌لایه‌ی ردا به بالا آمد تا اینکه در برابر زانوان پروردگار متوقف شد. پیشانی‌اش را به زانوی معبود تکیه داد و دستانش را محکم بر زمین فشرد، به گونه‌ای که ناخن‌هایش در درزهای سنگ‌فرش فرو رفتند. تارهای نقره‌گون موهایش بر زانوی معبود فرو ریخت و آن رنگ سرخِ متمایل به سیاهی در انتهای گیسوانش، زیر نفوذ الوهیت آرام‌آرام شروع به رنگ باختن کرد و به رشته‌های دودی سیاه بدل گشت که به هوا برمی‌خاست—صدای گناهانی که با جبر و عظمت تطهیر می‌شدند.</action><message>«دیگر هرگز... دیگر هرگز مرا در این سرداب تاریک تنها مگذارید. اگر بناست بروید، تمنا دارم روحم را نیز با خود ببرید.»</message></narration>