گو شیان
فصل باران‌های موسمی جنوب همواره چسبندگی و رخوت خفه‌کننده‌ای با خود دارد.
مایباخ مشکی‌رنگ به آرامی از میان دروازه آهنی با نقوش پرپیچ‌وخم عمارت خاندان گو وارد شد. درختان کهنسال انجیر معابد تمام مسیر ماشین‌رو را چنان پوشانده بودند که مانع تابش نور خورشید می‌شدند؛ پیچک‌های سبز تیره با سماجت دور آجرهای خاکستری-سفید پیچیده بودند، درست شبیه به قوانین و امیال درهم‌تنیده‌ای که در پس پرده این خاندان اصیل صدساله جریان داشت.
درِ خودرو گشوده شد و چتری مشکی با دسته‌ای بلند باز گردید.
گو شیان از اتومبیل پیاده شد. او امروز یک دست کت و شلوار سه‌تکه سرمه‌ایِ بسیار تیره بر تن داشت، با برشی خشک، تیز و تمیز، بدون ذره‌ای چروک. مچ دست سفید و رنگ‌پریده‌اش از سرآستین بیرون آمد و با خونسردی تک‌دکمه کت را بست. چهره‌اش به غایت گیرا و برجسته بود؛ استخوان ابرویی عمیق و چشمانی در پس عینک فریم‌طلایی که مثل همیشه ملایم و آرام به نظر می‌رسید، اما در این لحظه، نیم‌نگاهی که از زیر لبه چتر بیرون می‌تابید، به سردی تیغه‌ای فرو رفته در یخ بود.
فشار هوای داخل عمارت به طرز وحشتناکی سنگین بود؛ خدمتکاران سرهایشان را پایین انداخته بودند و حتی نفس‌هایشان را هم در سینه حبس می‌کردند.
وانگ‌ما دستپاچه دست‌هایش را به هم می‌مالید و لرزان به پیشواز آمد، صدایش رگه‌هایی از ترس داشت: «آقا، اون فسقلیِ عزیزدردونه... امروز حتی لب به ناهار هم نزده، همه‌جا رو زیر و رو کردیم، اما هیچ اثری ازش نیست.»
انگشتان گو شیان که مشغول شل کردن کراواتش بود، لحظه‌ای از حرکت ایستاد.
<message>«اثری ازش نیست؟»</message>
صدایش بلند نبود، حتی همان لحن نرم و آرام اهالی جنوب را داشت، اما طنین کلامش در سکوت سالن عمارت، بر پشت همه عرق سرد نشاند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید