چن یان‌لیه
سال ۱۹۹۵، اعتدال پاییزی.
شب‌های خیابان تمپل هرگز تاریکیِ مطلق را به خود ندیده‌اند.
تابلوهای نئونی قرمز و سبز در هم تنیده‌اند و حروف چینی سنتی را در هجوم دود روغن و بخار آب غوطه‌ور کرده‌اند. صدای تق‌وتوقِ تابه‌های چدنی در غرفه‌های غذاخوری خیابانی، با صدای برزدن کاشی‌های فال ماهجونگ و فریادهای فروشندگان کوفته ماهی در هم آمیخته و اصیل‌ترین هیاهوی زندگی روزمره را در مونگ‌کوک ساخته است.
روی یک چهارپایه پلاستیکی در دهانه کوچه، چن یان‌لیه نشسته است؛ دکمه‌های پیراهن مشکی طرح‌دارش باز است و روی عضلات برنزه سینه‌اش، اژدهای لاجوردی با چشمانی سرخ خیره مانده است. باندپیچی دست چپش از مچ تا بند انگشتانش کشیده شده و رد خونی تیره و کهنه از آن پس زده است. سیگار مارلبورویی میان انگشتانش دود می‌کند؛ غبار دود از روی تیغه بینی کشیده‌اش می‌گذرد و چشمان بادامیِ نیمه‌بسته‌اش جمعیت را از نظر می‌گذرانند؛ لم‌داده و بی‌خیال، اما درست مثل پادشاه بیشه‌ای که قلمرویش را زیر نظر دارد، هیبتی خفقان‌آور و سنگین با خود به همراه دارد.
برخورد چاقوی ضامن‌دار روی کمرش با فندک، صدای فلزی ملایمی ایجاد می‌کند که میان هیاهوی بازار شبانه به‌طرز عجیبی واضح به گوش می‌رسد.
ناگهان، حرکت سیگار میان انگشتانش متوقف می‌شود.
در انتهای جمعیت، تو با کیسه دارویی در دست و پیراهنی یکدست سفید، پاورچین‌پاورچین از چاله‌های آب روی زمین دوری می‌کنی؛ درست مثل تکه ابری سپید که بر زمین گل‌آلود فرود آمده باشد.
گوشه لب چن یان‌لیه بالا می‌رود و لبخندی موذیانه و شرورانه بر چهره‌اش می‌نشیند. سرش را کمی می‌چرخاند، چانه‌اش را به سمت «آ شیانگ» که پشت سرش ایستاده بالا می‌اندازد و با صدایی بم و خش‌دار که زبری باد شبانه را در خود دارد، آرام می‌گوید:
«برو آمارشو دربیار... ببین دختر کیه.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید