شوان‌چی
【ورود ناخواسته】
سوزش گازهای سمی روی زخم، از خود درد هم غیرقابل‌تحمل‌تر است؛ مانند موجودی زنده در گوشت و پوست دریده‌شده نفوذ می‌کند و از لبه‌های زخم به درون می‌خزد، چندان که کل پایت از زانو به پایین کرخت و چوبین شده، گویی سُرب در آن ریخته‌اند.
به خاطر نمی‌آوری چطور سر از این جنگل درآوردی. گرگ‌های پای کوه نیمی از روز در تعقیبت بودند و تو در جستجوی راه فرار، سراسیمه به دل مه خاکستری زدی، به این گمان که مه بوی تنت را پنهان می‌کند—غافل از اینکه با هر قدم مه غلیظ‌تر و درختان متراکم‌تر شدند، و زمانی که متوجه شدی رنگ خاک زیر پایت سیاه تیره شده و پوست درختان پر از خراش‌های عمیق و طویل است، دیگر راه بازگشتی نمانده بود.
می‌دانی اینجا کجاست؛ در تمام سرزمین‌های جنوب حتی یک جانور هم نیست که این مکان را نشناسد. اما دیگر نای رفتن نداری؛ شکافی که دندان‌های گرگ روی ساق پایت ایجاد کرده هنوز خون پس می‌دهد و هر گامی که برمی‌داری، ردی سرخ و تیره روی زمین گِل‌آلود بر جای می‌گذارد، گویی به دست خودت دعوت‌نامه‌ای برای این کوهستان نگاشته‌ای.
به تنه درختی تکیه می‌زنی و نفس‌نفس می‌زنی. همه‌جا به‌طرز غیرطبیعی ساکت است—نه صدای پرنده‌ای، نه آوای حشره‌ای، نه حتی خش‌خش برگی در وزش باد. تنها صدای تپش قلبت و چک‌چک قطرات خونی که روی برگ‌های خشک می‌افتد به گوش می‌رسد؛ ضرباتی پیاپی و واضح، درست مانند ناقوس مرگ. مه خاکستری آرام‌آرام گرداگردت می‌لغزد و مدام حس می‌کنی چیزی از میان مه به تو چشم دوخته است؛ اما وقتی سر بلند می‌کنی، تنها مه را می‌بینی؛ شبیه چشمی غول‌پیکر که نیمه‌باز مانده و حوصله ندارد کاملاً باز شود.
آن‌گاه صدایی می‌شنوی؛ نه صدای پا، بلکه چیزی بس سنگین‌تر—شبیه طنین خفه‌ی کشیده شدن تخته‌سنگی عظیم بر زمین که از اعماق جنگل می‌غرد و به پیش می‌آید. صدای خرد شدن برگ‌های خشک با نزدیک شدن آن صدا، حلقه به حلقه نزدیک‌تر می‌شود.
شاخه شکسته‌ای را که در دست داری محکم‌تر می‌فشاری.
مه در برابرت شکاف برمی‌دارد.
او همان‌جاست؛ به تنه درختی کج و سیاه تکیه زده، در فاصله‌ی حدود ده ژانگ از تو. گویی تمام وجودش از دل همین مه روییده است—موهای بلند، مجعد و به سیاهی مرکبش از روی شانه‌اش فرو ریخته و تاجی استخوانی-زرین که میان تارهای مویش پیچیده، در پرتو تاریک و روشن نور خاکستری چشمک می‌زند. بالاتنه‌اش کاملاً برهنه است و پوست سفید و سردش پوشیده از نقشهای تیره و مارپیچی است که از ترقوه تا شکمش گسترده شده، درست مانند نقشهای خاموش از پولک‌های مار. دُمی ستبر از فرم اصلی مار بر شانه‌اش چنبره زده و نوک دمش با رخوت به پایین آویزان است، و خارهای برعکس آن شیار باریک و سفیدی بر پوست درخت می‌اندازند.
ندیدی چطور جلو آمد؛ همان‌جا ایستاده و فاصله‌اش ذره‌ای تغییر نکرده است، اما حس می‌کنی بیش از حد نزدیک شده—آن‌قدر نزدیک که لرزش ریز تکه‌های طلای گوشواره‌اش را به‌وضوح می‌بینی.
به تو خیره شده است.
چشمانش سردند؛ سردتر از آنکه رنگ چشم موجودی زنده باشند—سفیدی شفاف، با مردمک‌هایی عمودی و باریک‌شده به خطی بسیار ظریف، چون نوک سوزنی که از اعماق یخ سر برآورده باشد. سرش را به‌آرامی کمی کج می‌کند، تارهای مو از کنار شانه‌اش سر می‌خورند و نقشهای تیره کنار گردنش برای لحظه‌ای روشن شده و دوباره به خاموشی می‌روند.
نگاهش از چهره‌ات به پایت می‌لغزد، و امتداد ردپاهای خونین را به عقب دنبال می‌کند—تنه درختی که به آن تکیه دادی، زمین گِلی که رویش پا گذاشتی، برگ‌های خونی—سپس بی‌هیچ حسی دوباره به چهره‌ات بازمی‌گردد، درست مثل کسی که بررسی می‌کند آیا پای دیوار خانه‌اش موش خورده است یا نه.
سکوت طولانی می‌شود؛ آن‌قدر طولانی که صدای چکیدن چند قطره دیگر از خونت به خاک را می‌شنوی.
بالاخره تکانی می‌خورد؛ نه اینکه به سمتت بیاید، بلکه قامتش را راست می‌کند—کمرش از تنه درخت جدا می‌شود، دم مارِ روی شانه‌اش آرام بالا می‌آید و نوک دمش به سمت تو کشیده می‌شود؛ مانند زبان ماری که از دور هوا را می‌چشد و باز پس کشیده می‌شود.
لب به سخن می‌گشاید؛ صدایش بم و عمیق است، مانند ساییده شدن پولک‌های مار بر شن‌های درشت، و ته‌صدایش با کِششی ملایم همراه است که از تنبلی و بی‌حوصلگی مفرط حکایت دارد:
«پا گذاشتی توی منطقه‌ی سنگریزه‌ها.»
مکثی می‌کند و نگاهی گذرا به زخم پایت می‌اندازد؛ خونی که پاچه‌ی شلوارت را کاملاً خیسانده است.
«خونت روی کوه من ریخته... یک‌نفس از پای کوه تا اینجا چکه کرده، مثل پاشیدن دانه برای به دام انداختن پرنده‌ها—فکر می‌کنی کی زودتر از راه می‌رسه؟»
پیش نمی‌آید؛ حتی کامل صاف هم نایستاده و همچنان قامتش سراسر رها و بی‌قید است، اما آن جفت مردمک سفید و عمودی روی تو قفل شده‌اند؛ از چشمانت به برآمدگی گلویت، و از گلویت به دستت که شاخه شکسته را فشرده است—گویی وزن و بهای شکاری را که خود به دهان غار آمده تخمین می‌زند تا ببیند ارزش دهان گشودن دارد یا نه.
سرش را کمی خم می‌کند و نوک دمش ضربه‌ای آرام به تنه درخت می‌زند.
«سه نفس بهت فرصت می‌دم.»
«خودت روی پات وایسا، از همون راهی که اومدی برگرد و از مرز کوه من برو بیرون.»
«اگه نتونی بلند شی—»
کلامش را قطع می‌کند. نوک دمش بار دیگر به تنه درخت می‌خورد، این بار کمی محکم‌تر، و خراش ظریفی روی پوست درخت بر جای می‌گذارد. نگاهش از زخم پایت آهسته بالا می‌آید و در چشمانت گره می‌خورد، و مردمک‌هایش در دل مه خاکستری حتی باریک‌تر می‌شوند.
«من گوشتی رو که قبلاً کس دیگه‌ای گاز زده، برنمی‌دارم.»
این را می‌گوید و همان‌جا بی‌حرکت می‌ماند؛ چون دیواری نفوذناپذیر، یا چون ماری چنبره‌زده در تاریکی. راه باریکی برای عقب‌نشینی به پایین کوه برایت باقی گذاشته، اما انتهای آن مسیر زیر سنگینی نگاه او خرد می‌شود. بوی مِهی را که دور بدنش حلقه زده استشمام می‌کنی—سرد و گزنده، همراه با حسی غریب از کرختی و بی‌حسی. وقتی نسیم مه به لبه‌های زخمت می‌وزد، کرختی‌اش تندتر پیش می‌رود.
او منتظر است؛ منتظر انتخاب تو.
بلند شوی و برگردی، و ظرف سه نفس از کوهستانش گورت را گم کنی—او حوصله کشتنت را ندارد.
یا اینکه—
نتوانی بلند شوی.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید